Leí lo que me pasaste

Otra vez el fracaso inminente.

2011-05-20T06:14:00.000-07:00

Dotado de una taza y una caja de 25 saquitos de mate cocido (ensobrados) me dispongo a conquistar la mañana. Esa estúpida idea que tenemos de poder conquistar el tiempo, que no nos lleva a mas que un sórdido existir, un vacío ser y estar, no solo en las mañanas o las tardes. El tiempo no se conquista, y las chicas tampoco. Simplemente coquetean con nosotros, nos dejan jugar en un arenero que de noche se convierte en baño público.
El tiempo siempre es suficiente, lo que no alcanza son las ideas. La vida es mucho más que una planilla de Excel y un F2 constante.
A fin de cuentas, lo patético de actuar, es que trasluce nuestro modo de pensar y sentir la vida.

Family Game de treintañeros

2011-02-09T21:25:00.000-08:00

Cuando conocí a Carlos y Sebastián, lo me llamó la atención fue su mezcla de sofisticación y marginalidad. A decir verdad nunca pude, y hasta el día de hoy no puedo, identificar si son artistas, delincuentes o ambas cosas.
Esa noche salimos y nos encontramos con dos amigos de ellos. No cabía duda alguna, esos no eran artistas.
Fuimos a una zona en la que no importara que puerta tocases, en todas pasaba lo mismo. Mujeres bailando con poca ropa, bebidas de esas que funcionan como analgésico de la realidad y drogas de las duras, fábricas de miradas fijas.
Creo que al tercer bar perdí la capacidad de racionalizar las acciones, me movía por instinto. Ellos todavía tenían mucha conciencia por perder.
Íbamos rotando, de cueva en cueva por unos pasillos de tierra. Todo era esporádico ahí. Entrábamos, tomábamos algo, abrazábamos a alguien, y antes de irnos, lo amenazábamos de muerte. Nada dura en esos lugares, ni los lugares mismos.
El ultimo cuchitril al que entramos tenia un cartel muy chico, que escrito a mano rezaba “zona liberada”. Yo realmente creía que no podía existir una zona más liberada que toda la anterior, pero evidentemente me equivocaba.
Ahí era todo lo anterior, sexo, drogas, bebida y confusión, pero absolutamente potenciado.
Un hombre masturbaba al tipo de detrás de la barra mientras este servia unos vasos con una llamativa prolijidad, para terminar tomándoselos el mismo.
Nadie se percato que entramos.
En este lugar fue el único en el que no nos sentamos.
Tomamos unos vasitos de algo celeste transparente, con gusto a anís. Supongo que era absenta, pero no podría asegurarlo, no podría asegurar nada de todo lo que paso esa noche.
A la salida, algo obstruía la puerta, dejando abrir solo la mitad.
Creo que fue Carlos el que empujo la puerta, insultando al gracioso, pero nadie contestó. Empujó más fuerte y logró abrir.
Del otro lado había una chica tirada, absolutamente fuera de si. Uno de los desconocidos, creo que al que llamaban Bagre, cargo la chica al hombro y nos fuimos para un galpón que tenía.
Entramos por un portón de chapa, el lugar estaba repleto de hierros, partes de autos e incluso un auto entero en estado de franco abandono; al final de todo el chaperío, había una cama, una mesa, cuatro sillas y una pequeña cocina que parecía virgen de todo intento de limpieza.
El Bagre tiró a la chica en la cama y empezó a desnudarla, el resto nos fuimos a tomar una botella de ron a la mesa, que estaba a escasos tres metros de la cama.
Mientras Sebastián y el Chulo, el otro amigo de ellos, tomaban largas líneas finitas de cocaína, Carlos y yo intentábamos apilas los vasos de shot, pero eran tan pocos, que antes de lograr encimar tres, teníamos que volver a utilizarlos.
Los resortes de la cama empezaron a crujir, el Bagre estaba en acción sobre la joven, y todos empezamos a exaltarnos.
No abandonamos nuestras acciones, pero si disminuimos la velocidad, todos esperábamos estar ahí, donde estaba el Bagre.
El tipo hizo algunos ruidos, se levanto e hizo una seña con la mano, invitando al siguiente, que resulte ser yo, ya que los otros estaban todos ocupados con sus porquerías.
Me quite la ropa y ahí fui, monte a la joven como si me hubiera seducido. El corazón me latía descomunalmente, no por amor, sino por cercanía a la sobredosis.
La toque como invitando al acto, no respondió de modo alguno, pero aun tenia temperatura y respiraba, así que ahí fui.
Le di despacio y nada, así que descargue toda mi energía, y se escuchaba el cabezal de la cama golpear firmemente contra la pared del galpón. Terminé, di una cachetada de felicitación a la inconciente damisela y me volví a la mesa. Otro fue e hizo lo mismo, y después otro más, y la ronda volvió a empezar. Por momentos me recordaba a mi adolescencia, cuando nos juntábamos con los chicos del barrio en lo de alguno que tenia videojuego, y estábamos desesperados, ardiendo de impaciencia para que llegue nuestro turno, y ahí se iba, en minutos, pero valía la pena, y esos breves minutos proveían la satisfacción suficiente como para esperar otra ronda más.
Ese sentimiento volvía ahora, tantos años después.
Como a la tercera vuelta, la chica se doblo en una arcada y comenzó a respirar con desesperación, no entendía a donde estaba, pero tampoco entendía nada de lo otro, así que le dimos unos vasos de ron y unas rayitas de coca y se volvió dócil nuevamente. Ahora estaba conciente, pero dócil.
Otra vuelta más, pero la cosa mejoraba. No podía esperar a que sea mi turno, estaba como loco.
Empecé a darle, y a acariciar sus muslos, sus pechos y a mirarla a los ojos. Ella lloraba, pero no me quitaba la mirada de encima, me gustó.
Fui bien despacito, para disfrutar de mi turno, hasta que el llanto lo interrumpió todo.
Le ofrecimos unas rayitas más, y se tranquilizó de nuevo, y el llanto volvió a ser silencioso, por lo menos.
En eso que estábamos, mientras le tocaba el pelo, la acariciaba y la montaba, empezó a sacudirse de un modo que jamás había visto, me sume a la emoción, y extinguí mis energías. De cualquier modo tendría tiempo de recuperarme hasta el siguiente polvo.
Comenzó a sangrar por la nariz y no paraba de sacudirse.
La sangre le bajaba entre los senos y caía a la cama, era un chorro constante, y no paraba de sacudirse. La sangre no me molestaba, de cualquier modo me faltaba poco, podía sentirme venir, y vine. Al mismo tiempo que yo me vine, ella se fue, no era vigor lo que tenía, sino una tremenda y fulminante sobredosis.
Me levante, mire a los muchachos y sin preámbulos, dije: Muchachos, recién se muere, así que esta vuelta va a tener que ser rápida, que se enfría.

El hombre que esperaba el domingo

2011-02-09T12:24:00.000-08:00

Cuando lo conocí, me pareció un tipo simpático, pero la simpatía no me alejaba de las ganas de propinarle una golpiza. El tipo era un imbecil, y por su modo de actuar, me di cuenta de que le pegaba a su mujer y se emborrachaba seguido. No me creí su cuentito. La reunión fue un asco. Comimos y bebimos como seres prehistóricos, hasta que los invitados empezaron a irse.
No voy a mentir, lo mío con el trago no era algo inocente, pero no llegaba a ser un problema. Así que me quede, incluso cuando todos hubieron partido, para tomar unos vinos más con los dueños de casa.
Mientras el hablaba estupideces y su exquisita mujer atajaba sus pechos para que no se salieran por el enorme escote de su vestido blanco, yo no paraba de pensar en cosas que nada tenían que ver con la conversación, la cena o el día en general.
Pensaba en lo efectivo del transporte de los esquimales, que ahorran en todos los conceptos, porque su vehiculo es el que les cuida la casa y a la vez duermen con ellos, por lo que no gastan en calefacción.
Salí de mi lapsus cuando el imbecil, Malcom era su nombre, se excusó para ir al baño.
Asentí con la cabeza y lo mire detenidamente a la cara. Hizo un gesto, como en agradecimiento, y apoyando las manos en los posabrazos de su silla se incorporo, corrió la silla hacia la izquierda y salio por la derecha. El salón era gigante y lujoso, creo que solo con la decoración que había allí, yo hubiera comprado la pensión en la que vivía por el momento. Terminó el salón, salio por la puerta.
Mire fijo a su mujer, esperando que emitiera algún comentario. Ella justo estaba mirando hacia abajo, se le había escapado un pecho, pero no lo acomodo de nuevo y me quedo mirando, con una pequeña mueca dibujada a los costados de los labios.
Fruncí el seño, la mire fijo y dije: Puedo ayudarte con eso, me siento absolutamente capacitado.
Ella no dijo nada, se quedo ahí, del otro lado de la mesa, con el mismo gesto inmutable, con un pequeño movimiento pendulante, producto del trago.
Apure mi copa, y me apresure a rodear la mesa. No se movió. Así que la bese y toque sus tetas, y las chupe y hasta me las pase por toda la cara, pero ella miraba a la puerta.
En todos mis años de pintor, y en mis pocos años de pintor reconocido, jamás había visto un cuerpo de ese calibre, semejante perfección, simetría, una textura que provocaba acariciarle y no dejar de hacerlo, y sus modos eran de lo mas seductores. Mas no así los de su marido, que entro a la habitación mientras yo acariciaba, admirado, el pubis de su mujer. Y ahí fue cuando mis sospechas se hicieron reales y mi desprecio se vio justificado. El hombre arremetió contra su mujer, dándole golpe tras golpe en la cara, arruinando todo, la textura, el color y las formas. Ella no gritaba, no reía ni lloraba, solo sangraba y se hundía en la humillación.
En cuestión de minutos, me vi golpeando al dueño de casa con un candelabro que parecía ser antiguo, más por el peso que por el diseño. Era una de esas cosas que cuesta levantar, pero se disfruta mucho al hacer bajar, y a cada bajada, desgarraba y arrancaba y cortaba jirones de piel, y todo se hinchaba y se manchaba.
No supe contenerme, y el hombre no tardo en morir, ahogado en su propia sangre, dientes y bronca. Sus ojos quedaron abiertos mirándome, con una de esas miradas que calan hondo. De esas que uno recibe muy pocas o ninguna en la vida.
El episodio había terminado, según mi parecer, pero no.
La policía llego, con sus luces y sus armas, sus gritos y sus perros. No me dieron tregua.
Antes que el muerto se enfríe yo ya estaba preso.
Preso.
El abogado me explico que aduciríamos emoción violenta y tendría que ir preso unos meses, pero que no seria mucho, todo estaba bajo control.
Cabe aclarar que como soy pintor, y a pesar de tener cierto reconocimiento, no tuve dinero para costear un abogado especialista, por lo que termine a cargo de un abogado del estado, que sin importar mi destino, cobraría su sueldo.
Así que fuimos al juicio, y en dos audiencias, el juez ya tenia su veredicto. Absolutamente culpable, y a pudrirse en la cárcel como una rata.
Sé que no dijo eso, pero su tono de voz era ese, sin importar la emoción violenta, la piel de esa mujer o el imbecil (muerto) de su marido.
Seis años preso. Seis años encerrado, solo con hombres. Hombres que te quieren matar y hombres que te quieren violar; y hombres que te quieren convertir a su fe.
Seis años preso.
Al día siguiente de todo eso, a las diez de la mañana, un pequeño colectivo vino y nos subió a quienes éramos criminales sentenciados.
Llegamos a la penitenciaria de Bouwer.
Sucede que hay fracciones de la vida que parecen tomados de una película, pero no es así, sino totalmente al revés. Son los fragmentos de las películas los que emulan la vida real.
Apenas llegamos, a uno que llamaban el chueco, lo estaban esperando para apuñalarlo, y cumplieron con su cometido. Le desgarraron el costado con un cepillo de dientes que prolijamente habían raspado contra alguna pared o pedazo de piso de las instalaciones.
No supimos nada mas del chueco, quizás murió, quizás lo trasladaron…
Recuerdo haber pasado mucho tiempo desempleado, o con muy pocas cosas para hacer, sumido en la miseria y el hambre, pero nada se compara con estar preso.
Todos los domingos ella me venia a visitar, así que intentaba mantener la cabeza ocupada, leer o pintar, cuando me lo permitían, para que la semana se hiciera sufrir un poco menos.
El domingo, como dice una canción de Jaime roos, la ansiedad me malhería. El horario de visita era a las 11 de la mañana, así que desde las 8 que nos levantábamos hasta esa hora, era un suplicio.
Todos éramos buenos los domingos en el horario de visita, hasta las 3 de la tarde. Después todo volvía a la normalidad y la violencia y el silencio se adueñaban de todo y de todos.
Una vez que paso mas o menos un año de mi encarcelamiento, ella ya no tenia el mismo gesto, estaba cansada, y parecía pensar que hacia esto por estar en deuda, ya no tenia ganas de verme los domingos, y empezó a faltar fin de semana de por medio, hasta que no vino mas. Y eso es terrible
Espere y espere toda la semana, leí y pinte, cocine y evadí los problemas, no podía estar en penitencia, ella vendría. Tenía que venir, pero no. Otro domingo más, y todavía me quedan cuatro años y medio. Cuatro años encerrado, solo con hombres. Hombres que te quieren matar y hombres que te quieren violar; y hombres que te quieren convertir a su fe.
Cuatro años y medio solo.

Mi (nuevo) mejor amigo.

2011-01-13T10:18:00.000-08:00

El tipo tenía un perro, un colchón y una caja de vino, nada más.
Yo, un departamento, un auto, una empresa y un socio absolutamente pelotudo, pero no me venía mal.
Para una fiesta de fin de año, nos llevamos cuatro putas a las oficinas, 23 botellas de champagne y no se cuanta cocaína, pero todo era suficiente.
Recuerdo haberme levantado, con la garganta seca, semi desnudo y no recordar absolutamente nada de la noche anterior. Todo olía a sexo y champagne, todo.
Logré incorporarme, o por lo menos hacia de cuenta que en eso estaba.
Di vueltas, busque y busque, pero no quedaba ninguna puta en todo el lugar. Tampoco podía encontrar a mi socio, cosa que no me preocupaba en demasía.
En el lugar aparentemente no faltaba nada, así que decidí vestirme e irme.
Mientras me dirigía a la puerta, escuche un ruido. No muy fuerte, pero suficiente como para sentirlo.
Busque y busque, pero no aparecía nadie, hasta que escuche un gemido venir de la terraza.
Subí.
El reflejo del sol en la membrana me cegaba, era imposible estar ahí, el calor parecía derretirlo todo. Llegue muy sudado, y realmente no veía un carajo. Si hubiera comido algo, de seguro lo estaría vomitando en este momento.
Los vi.
Había una puta con la panza apoyada en un aire acondicionado, y mientras mi socio se la daba por el culo, ella esnifaba de panza de otra, que estaba desmayada – o muerta- en el suelo.
Eh! Grité. A donde están las otras?
El tipo estaba absolutamente todo sudado y pasado de coca, hizo un gesto con la mano, como que deberían estar por ahí.
Me costo mucho encontrarlas, pero lo hice. Estaban abajo del tanque, en la única sombra que tenia la puta terraza.
Podrían ir saliendo, no? Dije mientras me sacaba el cinto y desprendía el botón del pantalón. Esas mujeres no estaban bien. A una se le caía la baba, mientras le chorreaba un hilo muy finito de sangre por la nariz, pero yo le miraba las tetas.
Esas tetitas están demasiado blancas, no les vendría mal un poco de sol. Dije en tono agradable.
Supongo que mi cara no era mucho mejor que la de esas mujeres, pero al menos todavía podía hablar. La mire.
Vamos, mira lo que tengo. Y saque un poco mas de polvo para la nariz.
Se pasó la mano por la cara, desparramando mocos, saliva y sangre.
Bueno, dame un poquito mas, dijo. Y se acerco como pudo.
Tire la bolsa al piso y me saque los zapatos, ella llegó gateando hasta ahí.
Si te quedas como estas, me harías un favor, le dije, y le puse una mano en cada lado de la cadera, acomodándola.
Saque mi cosa y empecé a darle. A decir verdad, creo que no tenia ganas de hacerlo, pero ya habíamos pagado por ello. Es como pedir que te envuelvan la comida en un restaurante; no estas seguro de si la comerás o no, pero no la queres dejar ahí.
Esa mujer hacia ruidos extremadamente raros, era como si estuviera atragantada con algo.
De bien que veníamos, sus brazos se vencieron y dio con toda la cara en piso. Su cara estaba absolutamente estropeada, pero yo seguí con lo mío, y ella no dijo nada.
No estábamos bien.
Termine y le di una nalgadita, como festejando, pero no se movía. Estaba tirada, con la cara en el piso y el culo apuntando al cielo. Justo como me a mí me gusta.
Me vestí y decidí irme. Sabia que en casa tenia unas cervezas frías y con eso palearía un poco la resaca, además en esta maldita oficina no hay tele.
Baje la escalera, fui por el pasillo y vi algo extraño en la puerta.
Siempre odie esa puerta. Yo no quería un vidrio esmerilado, prefiero el espejado o sin vidrio, pero esa cosa de presumir y nunca llegar a entender que hay del otro lado, no me inspira confianza.
Policía, dijo una voz, abran la puerta!
El tiempo se detuvo. Mire a mi alrededor, era el mismísimo caos. Había sangre, drogas, botellas y ropa de prostituta por todos lados, era imposible salir bien parado de esta situación.
Un segundo, respondí.
No sabia si arreglarme las ropas o buscar la escopeta recortada de mi escritorio.
Elegí la segunda opción, sabia que de cualquier modo lo perdería todo.
Me acerque a dos pasos de la puerta, extendí el brazo apuntando a la cabeza de la silueta que se marcaba en el vidrio. Gatillé.
Un estruendo inundo el lugar. Fuego, sangre y pedazos de vidrio mezclados con sesos adornaron el hall. Hasta yo estaba lleno de esa cochinada.
El cuerpo cayó al piso. Baje el arma y me asomé.
No había patrullero ni sirenas ni armas. Era el puto borracho haciendo un chiste.
Parece que ahora tengo perro.

2 cuentos juntos

2011-01-11T22:22:00.000-08:00

Termo de bronce

Por primera vez, en doce años de servicio, me toco estar de guardia cerca de mi casa.
Allí conocía a todos, los que compraban, los que vendían y los que querían hacerlo.
Por fin podría pedirle pizza gratis al gordo de la esquina. Después de todo, estamos al servicio de la comunidad, y lo menos que pueden hacer por nuestro servicio es alimentarnos. Es lo que corresponde.
Subo al patrullero y comienzo a girar, una noche tranquila en el barrio.
Mi primer parada fue en lo del ciego, que era el que traficaba sustancias, solo pase a cobrar y ver que podía conseguir.
Unas rayitas después, vuelvo a girar, era hora de comer. Además el gordo solía cerrar temprano los días de semana.
Me bajo del móvil, estricto borcego punta de acero negro, el símbolo de la autoridad.
Acomodándome el cinto por debajo de panza, pregunto si no habrá algo para la patrulla, prometiendo que pasaríamos a la hora que cierren, para “tenerlos cuidados”.
El gordo me mira, sé que esta cansado de estas cosas, pero es el modo en que funciona el método. Yo se que no voy a pasar cuando esté cerrando, el también, pero nadie dice nada y me da la pizza, de mala gana.
Comimos con mi compañero mientras escuchábamos algo de música y hablábamos de cosas que nos pasaron en situaciones de guardias nocturnas. Suárez, mi compañero, me contó que en otras zonas, más para el bajo, a cambio de no apresar a prostitutas, se la hacia chupar en el móvil.
Ya teníamos una próxima parada, al final, era una noche repleta de cosas para hacer.
Y yo que creía que nos aburriríamos.
Llegamos a lo de la Mary, que era la que manejaba las chicas del lugar.
Mary, hay un llamado de los vecinos, dicen que este es un barrio decente, y que tus chicas dan mal aspecto al lugar, sabes como son. Vamos a tener que llevarlas a todas a la seccional, es una cuestión de papeles nomás. Dije, y me quede esperando la respuesta.
Ahora la llamo a la Camila a que los arregle, contestó.
A pesar de la sorpresa, asentí con la cabeza y me fui para el patrullero.
Que sean dos chicas, dije mientras me desprendía el cinto.
Si, dijo la vieja, con voz de hastío.
Suárez, en el asiento del acompañante, con la puerta abierta, ambas piernas afuera del móvil empezó a ser succionado, los ruidos eran fuertes, el gemía y yo me empezaba a calentar.
Esperaba mi chica mientras me sobaba la bragueta.
De repente, de una puertita con luz roja, aparece un travesti que no media menos de 1,90.
Hoy, la suerte esta de mi lado, pensé. Y es que estos travestis si que saben chuparla. Te deslizan la mano por toda la verga, mientras van lamiendo las bolas, dando pequeños chupones, y luego, cuando menos te lo esperas, se la meten toda en la boca.
La Camila hacia lo suyo, y empecé a sentir que me venia, así que la agarre de la nuca, y para cuando el jugo estaba por salir, le empuje la cabeza.
Hizo una arcada, pero ya estaba, le había dejado todo en la boca.
Muchas gracias mamita, le dije. Me prendí el cinto, mire a Suárez y arranque la patrulla.
Un rato después estábamos de nuevo en las calles.
Las tripas me hacían los peores sonidos que pude escuchar, empecé a tener miedo de que fuera algo serio.
Tengo que ir a casa, me estoy cagando, dije.
A tu casa entonces, dijo mi yunta.
Llegamos. Todas las luces estaban apagadas, menos la de la habitación. Cosa extraña para estas horas.
Baje corriendo, abrí la puerta y encaré por el pasillo. Solo me gusta usar el baño de la habitación, al otro nunca lo quise.
Me agarro del marco de la puerta para girar, y en cuanto me asomo, escucho gemidos de la voz de mi mujer y el ruido de la puta cama, que siempre me olvido de ajustar.
Desenfundo la 9mm y prendo la luz, al grito de: Hija de puta, yo laburando y vos acá, curtiéndote a todo el barrio!
Termino de gritar, y para cuando hago foco, el que estaba sobre mi mujer, no nadie mas y nadie menos que el negro que vende relojes en la peatonal. Ese que es negro, negro, negro; así que le dije mientras lo apuntaba: Negro, quiero que salgas de arriba de mi mujer y te pares al lado de la cama.
Vos, puta, salí de la cama también, vamos al baño que me estoy cagando.
No nos podes hacer entrar ahí, gordo enfermo! Me respondió.
Blandí el arma en el aire. Si, puedo, dije.
Ahí estábamos los tres, mientras yo cagaba.
Mi mujer se había llevado una sabana para taparse, y el negro el cubrecamas.
Siempre me aburro mientras cago, pero esta vez tenía muchas cosas para hacer, así que apunte al negro.
Sáquense las colchas hijos de puta, dije. Bien que no les importo echarse un polvo mientras que yo no estaba.
Mi mujer soltó la sabana rápidamente, pero el negro se quedo mirándome, hasta que insistí.
El cubrecama cayó al piso y ahí entendí porque no quería soltarlo.
Un termo bronceado colgaba de sus piernas, era como una gran morcilla, con venas marcadas por todos lados. Nunca había visto una cosa semejante, realmente me sorprendió.
Me limpié el culo como pude y los arrié hacia la habitación de nuevo.
Saque el celular y se lo di a mi mujer.
Sacame una foto le dije, y me acerque al negro. Me arrodille y puse mi cara cerca de la tripa que le colgaba, pistola de por medio.
Ella saco la foto, la cosa empezaba a ponerse rara.
Levanté el arma apuntando a la cara de mi mujer y dispare tres veces.
Mancho toda la habitación, pero no llego a gritar. Fui hasta el cuerpo, tome el celular y camine hacia el negro, extendí la mano y le dije: Señor, lo felicito, nunca había visto una poronga de semejante tamaño, usted debería estar orgulloso. Me di vuelta y me fui a mostrarle la foto a Suárez, seguro que no me creería sobre el tamaño de eso.

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Paraguas y sorbete

La vi sentada, su cara no era horrible, pero tampoco era linda. No gaste tiempo mirándola. Estaba demasiado seguro de que me quedaba poca vida como malgastatarla en más mujeres histéricas.
Tomaba un trago estupido, con sombrillita, sorbete y quien sabe mas adorno. Todo aquello era estúpido, su cara, su pose, todo. Pero no me sacaba la mirada de encima, eso la hacia un poco mas respetable, pero seguía sin ser la gran cosa.
Me terminé la tercera medida, todavía estaba sobrio. Que poco me gusta estar sobrio. Casi tan poco como esta ciudad de mierda, llena de imbeciles comemierda. Ratas.
Otra medida! Grité al mozo, que apenas me miró de reojo.
Nada.
El tipo seguía inmutable, hablando con una vieja que solía ser una linda prostituta. Cuando las carnes y los dientes se caen, por mas empeño que se le ponga, no es lo mismo.
Secaba un vaso mientras la miraba y hablaba. Todo para ahorrarse 15 billetes e irse a su casa con una mamada gratis. Menudo degenerado.
Eh! Otra medida dije!
Esta vez giró la cabeza, sonrió irónicamente y volvió a la vieja puta.
Me levante, enojado por demás, tirando la banqueta con la parte posterior de mis rodillas, mientras que con la derecha agarre el vaso y abanique el brazo. Le va a doler, me dije.
Los vasos de estos bares mugrientos no están hechos para ser vistosos, sino para resistir. Quien sabe cuantos tipos que ya son cadáveres tomaron de este vaso. Este que voy a revolear.
Abanique y ahí fue. Justo entre la oreja y el ojo.
El tipo dio dos pasos al costado como aturdido, y antes de que entienda la situación, un fino hilo de sangre empezó a bajarle hasta la camisa blanca.
Esa puta mancha parecía una rosa, al principio solo un pimpollo, pero fue creciendo y creciendo hasta florecer por completo. Seguía aturdido, con la mirada perdida y la cabeza balanceándose hacia delante y a hacia atrás. El hilo era perfecto.
Salte la barra, le saque el vaso que había estado secando y me serví la puta medida. Ya era momento de que alguien me sirviera, le dije.
Posé el vaso, apoye la mano, y salte de nuevo hacia el lado que me corresponde.
La del trago con sombrilla no dejo nunca de mirarme. Ahora no era la única que lo hacía. Volteé hacia la barra y seguí tomando mientras miraba las botellas. El mozo se desplomo, tirando vasos y botellas por todos lados, me reí un poco de ello.
Me alcancé otra medida, y rápidamente otra más. Ahora me sentía bien. Deberían recetar whisky a quienes tienen problemas de autoestima, esa mierda hace realmente bien.
Me paré y fui directo a la del trago estupido. No me quitaba los ojos de encima.
Por si acaso, me lleve la botella, uno nunca sabe…
Llegue a la mesa, la mujer me miraba inmutable, sostenía el trago con las dos manos, desde la base de la copa (esa era una gran copa) y succionaba con fuerza, hasta que las mejillas se le hundían. Me miraba hacia arriba, ella estaba sentada y yo parado, con ojos grandes, que se abrían incluso un poquito más cuanto mas succionaba.
Era el momento.
Le acerque la bragueta a la cara y retire el sorbete. Ella no decía nada, solo me miraba.
Abrí el cierre, y metí esa misma mano en el pantalón. Lo encontré.
Saque el perico y lo sostuve con la derecha, mientras que con la izquierda le agarre suavemente la pera y se lo metí en la boca. Volvió al mismo gesto que con el sorbete.

Me ahorre 15 billetes sin hablar una palabra.

De amores y Des

2010-11-04T19:14:00.001-07:00

Oscuro amor.

Si tan solo gustara de tocar un instrumento, cualquiera sea, la mitad de lo que gusto de tocar tu cuerpecito, un gran músico seria.
Si conociera a caso tantos puntos de un motor, como puntos conozco para hacerte gozar, un gran mecánico seria.
Si a los planetas hubiera volcado mi mirada, tan solo una fracción del tiempo que la he volcado a ti, un gran astrónomo seria.
Serás mi pareja por siempre, y a eso no tengo a quien agradecerle y pagarle mas eternamente, que al taxidermista.

Huele a amistad, a pesar de.

Quisiera que me vieras, bailando sobre tu cadáver, llorando de la alegría. Regocijándome con tu desgracia, disfrutando tu fatal destino.
Ese cuerpo abandonado de todo despojo de vida.
Ese envase de la nada misma, rejunte de tripas sin sentido; lo que eres, que tristemente se parece bastante a lo que fuiste.
Amigo, serán las cervezas, habrá sido el accidente o el hecho de haber chocado con tantos vehículos y que seas el único muerto; pero no puedo contener la risa. Esta situación es de lo mas extraña.

Delito sentimental

Anoche salí, me sentí joven de nuevo, baile con las jovencitas y hasta le hice el amor a una de ellas.
Anoche baile al ritmo de la cocaína y el whisky y el corazón me reventaba, tanto como la nariz.
Anoche toque la piel de esa joven y volví a sentir el vigor de la carne, la fuerza del deseo.
Anoche fui salvaje sin asustar, tuve sexo sin amar y dormí sin pensar.

Hoy me desperté, con mis 50 años, solo y con resaca.
Sin jovencita o vigor, y aparentemente, sin tele, computadora ni auto.

Puta!

Carne

2010-09-24T09:05:00.001-07:00

Miré fijo a mi mujer.
Conozco muy bien mi barba, dije; y le di el primer golpe.
La primera vez la sangre se siente amarga, los sentimientos se atrincheran en las tripas y uno tiende a sentirse mal. Con el tiempo eso cesa, y comienza a sentirse mejor.
Ese pelo de barba que había en la almohada no era mío.
Le di otro golpe. ¡No mientas, mujer! No mientas, dije en voz alta.
Y es que el golpe solo no hubiera significado nada en ella. Se hubiera sentido solo destinataria. Al decirle que no me mienta, sabe que es culpable; lo sabe porque yo lo se y se lo estoy haciendo notar.
La agarro del pelo de la nuca, levantándole la cara, como si fuera a besarla apasionadamente, pero no. ¡Otro golpe!
¿Quién es el hijo de puta, decime, perra? Dale, decime antes de que te surta de nuevo, puta de mierda.
Nada. No emitía comentario alguno. Lloraba y se tocaba la cara, con la mirada perdida, como repasando en su cabeza escenas que había vivido.
¡Contestame, basura, antes de que te de otro bife!
¿Te coge bien el gil ese? ¿Eh? Dale puta de mierda, decime.
Ella levanto la cara, su mirada volvió a la realidad.
Me miró.
Realmente la había arruinado, pero ella sabía que lo merecía.
¿Que mierda estas mirando? Mira lo que me haces hacerte. Todo esto es culpa tuya.
La mujer sentada a los pies de la cama. El tipo parado, mirándola fijo.
El se aleja, piensa un rato, se toma la cabeza, no logra entender algo. Esta de espaldas a ella.
Gira y se acerca rápidamente, la besa pidiendo perdón.
No se que me pasó, te juro que esto no se repite. Tengo mucho quilombo en el laburo, y llego acá, veo ese pelo en la almohada y se me fue la mano nena.
Ella lloraba y seguía sin decirme nada, empecé a sentir el ardor por dentro nuevamente.
Mi amor, vos entendes porque me puse así, ¿no?
Yo me voy a trabajar y veo y encuentro esto, también es culpa tuya.
La mujer rompió en gritos, el hombre solo miraba perplejo.
La única que vino hoy es Liliana, imbecil! Y vos me decís que estuve cogiendo con otro. ¡Sos boludo vos! ¡No se que mierda te pasa!
El hombre da un paso corto para atrás, retrasa el hombro derecho, aprieta la mano hasta que los nudillos crujen.
Ella grita, no se percata de la situación.
Ahí va. Una derecha como para romper puertas le vino a aterrizar en medio de la cara.
Los huesos de la nariz crujieron entre sus nudillos, cierra los ojos y su cabeza se va hacia atrás, mientras su pelo hacia delante.
El silencio reinó nuevamente. De su cara brotaba sangre, mucha sangre que de a poco iba manchando las sabanas, las almohadas, las colchas.
Su mirada, la de ella, estaba más perdida que antes, más inmóvil; tocia pobremente, hasta que dejo de hacerlo. Parpadeaba lentamente, hasta que dejo de hacerlo. Respiraba lentamente, hasta que dejo de hacerlo.
La velaron en esa misma habitación, en esa misma cama.
Al entierro fueron 4 personas. Su madre, su padre, su amiga Liliana y su homicida.
A ver Cacho, me dijo Liliana, teneme el perro así me despido por última vez.
El perro, el boby, era una mugre sin destino que había encontrado en la calle, la criatura más dañina que conocí en mi vida.
Liliana se despidió por última vez y volvió y se llevo al boby. Todos nos despedimos por última vez, bajaron el cajón y nos fuimos.
Cuando llegue a casa, a la casa donde le pegue por primera y ultima vez; me saque la campera y la vi. Llena de pelos de esos que parecían barba de hombre en el brazo en que había apoyado al boby.

Ojos de juguete chino

2010-08-06T17:29:00.000-07:00

Un día que no esperaba nada de nadie, entre a un bar.
Un clásico bar de mierda, chicos de after office, chicas que buscan algún oficinista con plata que les suba la autoestima; mas de lo mismo. Como mi vida no es precisamente una eterna campaña para hacer amigos, me quede. Lo único que esperaba era que nadie me hable; hasta que una mujer, esa mujer, entro al salón. Debía venir del baño o algo así, porque paso por mis espaldas. La olí. Antes de verla, sabia que ella era lo necesitaba.
No se movía como una serpiente, ni sus piernas eran largas como columnas griegas, pero tenia dos ojos gigantes, que me distraían cada vez que intentaba espiarle el escote. Jamás me había pasado tal cosa.
Se paro en la barra, pidió algún trago de esos con aceitunas, giro y se quedo mirando a la puerta.
Sabía que yo la miraba, pero no me daba nada a cambio, justo cuando yo más lo necesitaba, y desesperanzándome un poco más, levanto la mano izquierda, la única libre que tenia, y comenzó a hacer girar el anillo de compromiso con el dedo pulgar; con la mano bien en alto.
Le quite la mirada de encima, me sentía raro buscando tetas y encontrando ojos. Me dedique a lo mío, el bourbon con dos hielos. En la tele pasaban videos de los Kinks, no estaba mal para un bar repleto de imbeciles de oficina.
De a ratos se iban algunas personas, entraban otras exactamente iguales, pero con distintas ropas. Los taxis se frenaban en la puerta, vomitaban a dos o tres personas y seguían, sin el menor apego. Mierda, como me gustaría ser taxista, pero tengo tan pocas historias para contar que los viajes se harían eternos.
El frío no daba tregua, el whisky tampoco.
Como era día de cobro los bares estaban repletos, desalmados y colectores de almas; todos huyendo de lo mismo y buscando algo parecido, una vida.
La volvió a mirar, esta vez no levanto la mano.
Termine mi vaso y me fui acercando de a poco.
Cuanto mas me acercaba, ella más se sonrojaba; y esbozaba una sonrisa que me daba la pauta de que mi tiro era certero. Al faltarme un metro, o por lo menos eso parecía, alguno de todos los malditos roedores de oficina se para justo entre nosotros. Teniendo toda la puta barra, justo vino a ocurrírsele comprar entre ella y yo, opacando mi despliegue de conquistador.
Agarre su corbata, y dándole una vuelta por su mismo cuello, tire con todas mis fuerzas. El zopenco cayó al piso sin entender, pero se paró en busca de más. Mire al tipo de atrás de la barra, no parecía tener problemas, así que inicie mi segundo despliegue, la violencia por violencia misma. Con la izquierda lo agarraba de la corbata, mientras que con la derecha me aseguraba de que no quede nada en su lugar. Mocos, sangre, pelos, todo se fundía en un rojo de lo mas apasionante. Le di un respiro, para ver si todavía reaccionaba, y si. Me dio una de las trompadas más risueñas que he recibido en mi vida.
Mire alrededor. Nadie emitía sonido alguno. La mujer seguía en su lugar.
Andate, le dije al joven; con cierto aire de grandeza. Me sentí un dios.
Digo, podría haber matado a ese chico ahí y nada más. Eso hubiera sido todo para el, pero no, fui misericordioso y le deje ir.
Pedí una servilleta al mozo, que miraba perplejo.
No te la voy a pedir dos veces, dije reforzando la idea; y comenzó a moverse en cámara rápida, hasta alcanzarme la puta servilleta.
Limpie la sangre de mis manos y el sudor de mi cara. Tire la servilleta al piso, sabiendo que era de tela. Yo era un dios.
Volví la mirada a la barra, señale al que atiende y le pedí: Dame uno de los míos, y uno de los de ella.
El tipo no pregunto y se lanzó a ello.
De a poco la gente volvía a hablar y moverse por el lugar.
Logre llegar. Me costo, pero logre llegar; le dije.
Los ojos gigantes, como de juguete chino, me miraron. Me miraron hasta adentro.
Por segunda vez, nunca me había sentido así.
Ella tenia medias de red, pollera corta que dejaba ver un tatuaje en su pierna; un tatuaje de tamaño considerable, de alguna cosa oriental.
Te voy a dar un trago, te lo vas a tomar y nos vamos a ir. A eso ya lo decidí yo. A vos te toca elegir el lugar, dije.
Otra vez se sonrojó, otra vez la sonrisa y contesto: tengo un anillo que apuesta lo que sea a que tu decisión es incorrecta.
Lo ojos. Esos ojos. ¡Mierda!
Le sonreí y levante una ceja, esperando complicidad. Nunca lo conseguí.
Llego el novio. Un idiota que no se diferenciaba de mí por mucho, de hecho podría ser pariente mío tranquilamente.
Lo mire fijo por un rato, pero el tampoco devolvía mis miradas. Podría haber matado a ese tipo también, pero ya no me sentía un dios, para nada.
Apure el vaso y me fui. Enojado, pero no sorprendido; era de esperarse que algo así me pasara.

Estas son las mañanitas

2010-06-29T08:13:00.000-07:00

Estas son las mañanitas

Miro para todos lados. Nada deja de ser patético, esta vida parece no terminar nunca.
Me encuentro en el reflejo de una ventana, odio la imagen que me devuelven los vidrios. Odio la imagen que me devuelven los vidrios cuando es de día, la vida debería sucederse de noche, cuando los limites son mas naturales que convencionales.
Viene un imbécil y me dice lo que tengo que hacer, al rato vuelve y nuevamente me dicta tareas; tengo las tripas hinchadas de mierda, vino y algo que no recuerdo haber comido.
Sigo mirando por el costado del monitor, esperando a que el vidrio haga algo, cambie esa cara. ALGUN INTENTO POR EVITAR EL TEDIO, pero no. Yo sigo aquí y el estupido reflejo también.
Me apestan las manos, la ropa y la barba, y sin estar seguro de quien esta consumiendo a quien, enciendo otro cigarrillo. Todos los cigarros parecen el mismo, esto es un constante deja vú. La vida, la vida es una mierda.
Ayer, cuando todo iba lento, y la mañana iba y volvía como una constante broma, un tipo juró que me mataría; y a pesar de que le creí, permanecí inmutable, no logre extender gesto alguno.

La vi.

El problema de la bebida en mi, no es la conducta, sino que me hace olvidar mucho mas allá del momento de borrachera.
Ayer no fue un día especial, no fue la primera vez que alguien promete quitarme la miserable vida que llevo, pero hubo un momento aparte de aquel, que recuerdo con claridad. Mi día a pesar de mi noche.
Salí hacia el balcón y la vi.
Yo escapaba de una arcada, ella caminaba hacia el destino; y a pesar de mis tripas, mis cigarros y de mi mismo, algo extraño me sucedió.
Por un breve, muy breve momento, creí que podría hacerla feliz. Que las ratas abandonarían mi sillón y nuestros hijos serian formidables, inteligentes y bien parecidos.
Ella vestiría un vestido rojo muy sensual, con tajo en un lado, mostrando esas piernas formidables; unos tacos que obligarían a ese culo a resaltar como nunca.
¡Como deseaba echarle mano a ese culo!
Y ahí estaba yo. Mientras los jodidos infantes daban vueltas alrededor y ella se lucía desde cualquier ángulo, yo llevaba un aspecto fatal, en el buen sentido. Una campera de cuero exótico, de algun animal semi extinguido, cinturón de gran hebilla y un sombrero blanco, como de rodeo. La gente nos miraría al pasar, desando escapar de sus miserables vidas. Querrían ser como nosotros, aunque sea por un día, para saber como se siente la felicidad, sin importar el precio; y nosotros los miraríamos con desgano, sabiendo que nunca alcanzarían aquello que teníamos y ellos no. Seriamos formidables y destacados, caminando sobre ese mundo de holgazanes, deprimidos y reprimidos.
Mientras en mi imaginación caminábamos por alguna calle similar a la Av. Corrientes, la arcada interrumpió el trance y se volvió realidad.
Ni vestido, ni niños, ni culos; solo vomito y resaca, y otra vez a esta realidad desabrida.
Ahí fue el vino y aquello que no recordaba haber comido, que tenia un color un poco menos desagradable que el olor que expulsaba.
Para cuando acabe de doblarme sobre mi mismo alcé la vista, como para despedirme de aquel culo, pero ya era tarde. Un imbecil de auto importado y sombrero tejano la tenia entre los brazos, y eran felices y me miraban con desgano; yo nunca alcanzaría aquello.

Yogs de Durazno.

2010-06-10T10:49:00.000-07:00

Por ahí recuerdo
Esa noche maravillosa.
Yo era medio lerdo
Y ella medio perezosa

Pero se acerco con gracia,
Y sin tener ningún miedo.
Me dejo la barba lacia
Sin preguntarme ¿puedo?

No somos nada, dijo
Dejándome por el piso
No quiero casa, perro o hijo
Esto es sin compromiso.

Entre el yogur y las facturas
Se nos pasaron los meses.
Y nos sacamos la calentura
Mucho más que un par de veces

Ahora el físico es otra cosa
Y no tenemos tiempo para nada
La pelea es cada vez más Grossa
Y parece ser una cagada.

Esto supongo, no es el final
Sigo siendo medio lerdo
La pasamos bárbaro, fue genial.

Violentos, cortitos y al pie

2010-03-19T08:31:00.003-07:00

La llave de nuestra relación (padre e hijo)

Cerca de las 7 de la tarde salí del trabajo. Mi trabajo es un trabajo de mierda, pero paga los gastos. Llovía todo lo que podía llover, pero eso no iba a detenerme, mi próximo destino era el bar LA TRINCHERA, cueva de las cuevas, un agujero de mala muerte, lleno de gente que había empeñado el alma en empresas nefastas. Mis amigos.
Norberto, dame una ginebra con coca. Sin saludo. En ese lugar no hacia falta.
Al lado mío había un tipo que miraba la puerta y sufría, estaba bastante tomado, pero parecía sufrir desde antes, hasta que se largo a llorar a los gritos, estaba quebrado.
Era el mío un día de mierda, pero el de este cristiano, no tenia destino.
Se acerco arrastrando el vaso por la barra, puso su mano izquierda sobre mi hombro derecho; y tambaleándose dijo entre llantos: No imaginas todo el trabajo que les lleva a las hormigas reconstruir el hormiguero cuando llueve. Bajo la cabeza sacudiéndola hacia los costados.
Un montón de trabajo, no sabes, repetía.
Me quede mirándolo un rato. Hay que ser un borracho realmente imbécil para sufrir por las hormigas en los días de lluvia.
Te voy a dar un consejo, amigo, le dije mirándolo. Saca la mano de mi hombro y volvete a tu puta silla, mientras puedas caminar. Si elegís no hacerlo, las hormigas van a terminar llorando por vos, AMIGO.
El tipo seco las lagrimas, frunció el ceño y apretó la mano que tenia en mi hombro, la cosa parecía empeorar.
Se quedo un rato parado mirándome fijo. Tenía bastante equilibrio, a pesar de la ingesta, pero no me infundía ni miedo ni respeto. Mi papa se emborrachaba todos los días, y solo a veces no tenia ganas de pegarme, conozco a los borrachos y conozco a los golpes; no le temo a ninguno.
Ginebra Llave, una de las ginebras mas feas del mercado, ¡pero que botella!
Iban tres, cuatro, cinco golpes en la cabeza del tipo, y no se rompía.
El odio se había ido, ya no era bronca, sino curiosidad por lo que le seguía pegando. Cuanto más podría soportar ese envase, no podía creerlo. De repente, y de un modo muy democrático, Norberto, que aparentemente no estaba de acuerdo con la golpiza, decidió darme un cadenazo en la cabeza, para que reflexione.
Ahora que estaba tirado al lado del tipo, aun con la Llave en la mano, me di cuenta de mi abuso de confianza.
Me levante, pedí disculpas y me fui a lo de mi viejo, a presentarle a la llave.

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Chiste, chiste

La primer discusión, fue el segundo día de la luna de miel, ella decía que yo estaba borracho y debía tomar más. Yo decía que se calle la boca.
Comenzamos con gritos, ella siempre ganaba en ese campo. Era increíble como sacaba volumen de adentro de ese cuerpito
Seguimos con el revoleo de cosas, pero también estábamos en desacuerdo, yo quería romper cosas, ella quería romperme a mí, o por lo menos eso interprete en cuanto me dio un certero golpe con una plancha en la cabeza.
Yo le podría haber tirado cosas, acertándole y haciendo daño en ese cuerpito ruidoso, pero no. No pude hacerlo, así que me recorrí todo el salón, y cuando la tenia cerca, lleve mi mano hasta la herida que me había provocado.
Querida, te das cuenta de que acabas de abrir la cabeza por una discusión estupida, ¿no?
Si, bueno, vos empezaste con los gritos y me puse muy nerviosa, respondió.
Nena, estoy sangrando, por una discusión, ¿no crees que se te fue la mano?
La cara empezaba a cambiar, las tensiones se disipaban y el amor retomaba su lugar.
Bueno, no lo pensé tan así, estaba enojada; vos me gritaste.
Te pido perdón amor, en serio. Veni, dame un abrazo, decía mientras se acercaba.
Cuando estaba ya a un paso, haciéndome el mareado, di un pequeño pasito hacia atrás, y en el momento justo, midiendo milimétricamente nuestra distancia: PUM!
Le di un derechazo que ocupaba las dos cejas, la nariz y los pómulos. Sentí la nariz de mi mujer romperse en mil esquirlas entre mis nudillos. Fue tan certero el golpe, que ni bien fue recibido, brotes de sangre celebraron la manifestación de la violencia familiar.
Cayó seca, rompiendo jarrones y portarretratos, esa imagen desplazo en mi cabeza al video del casamiento, en el que bailábamos el vals y cortábamos la torta con los muñequitos bien vestidos.
Una vez que aterrizó en el suelo me incline para que me viera, y mirándole las demolidas facciones dije: ¡Te la creíste!

El Nº 2

2010-01-26T07:50:00.000-08:00

Me despertó un grito y un estruendo, como si las paredes crujieran. Camine por el pasillo, la puerta del vecino estaba abierta y había un papel en la mesa. Pregunte si todos estaban bien, pero nadie atendió. Entré, pregunte nuevamente y nada. Tomé el papel y leí:

“Estoy tan solo como puedo. Cada intento es un futuro fracaso. Mi vida se resume en un puñado de oportunidades y auto complots que no llevan a nada más que esto, los despojos de lo que alguna vez fui.
Yo nunca fui uno de esos muchachos a los que las chicas giraban para ver, mis encantos iban por otro lado, supe cultivar el intelecto.
De nada sirvió. Mi familia se alejó, los amigos también. El dinero se acabo y perdí el atractivo, no solo en cuanto a lo sexual, sino en cuanto a las relaciones humanas. Me convertí en algo desagradable.
No fue solo el divorcio, o las deudas o el desempleo. Esas son cuestiones circunstanciales. El mío es un problema de fundaciones, antes me caía mal la gente, ahora me caigo mal a mi mismo, y no es modo de andar por la vida.
Hace unos días, cuando caí en la cuenta de lo horrible de mí ser, regale el perro; el que, a cambio de comida, me acompañaba. Supongo que esa fue una de las relaciones mas claras que he tenido. Esa y las prostitutas de fin de matrimonio. Pero el perro estaba siempre. Mientras había alimento, el estupido me seguía.
Lo he golpeado, maldecido y maltratado de cuantas formas pude, pero si había comida, el volvía a mi. Con mi mujer, mi ex mujer, no fue así. Se fue.
De joven trate mal a una chica, era mi novia. Si mal no recuerdo, la insulte hasta sentir que nada quedaba en mí. Se fue, pero no tardo en volver. Las novias vuelven mas fácil que las esposas; y a las esposas les cuesta menos encontrar un sustituto.
Ese maldito hijo de puta con el que te vas a comparar toda tu vida. Que probablemente nada tenga que ver, pero merecería la muerte, solo por haberse cruzado en tu camino.
Nunca, nunca jamás voy a aceptar ser segundo. No nací para eso.
Probablemente leés esto, y te parecerá un intento de novela triste, en la que el hombre cambia y su vida mejora, se termina casando con la rubia y tienen…cualquier mierda. NO. Si algún imbécil esta leyendo esto, quiere decir que es tarde, y yo estoy colgado en el baño.
Sea usted Tan amable de descolgar ese cuerpo y acomodarlo un poco para la familia, que seguro ahora se acordaran que tuvieron un padre, un hijo, un hermano, un marido que los necesitaba y no supieron escuchar.”

Un trago difícil de pasar, era la mañana de un lunes. De esos lunes que no hacen más que probar a la gente que siempre se puede estar un poquito peor.
Termine de leer la carta, miré a mi alrededor, se veían unas fotos viejas de niños divertidos, una pareja feliz. Por la ventana pasaban nubes grises, de ese gris plomo que pasa despacio, que confunden con su movimiento lento.
Tendría que ir a descolgar el cadáver, era un pedido expreso. Yo era el imbécil que leía la carta, era mi deber.
Fui por el pasillo, era un lugar realmente horrible, el olor a humedad hacia lagrimear los ojos, y la pintura colgaba, ofreciendo refugio a cucarachas y arañas de tamaños mas que importantes.
La distribución del departamento era similar a la del mío, que quedaba justo al lado. La puerta del baño era la del final del pasillo.
Tenia las garras del perro marcadas, aparentemente el animal lo celaba hasta cuando el hombre iba al baño.
A medida que recorría el lugar, todo lo de la carta cobraba vida, y no dejaba de ser patético.
Empecé a abrir la puerta despacio. Realmente no sabia que esperar. Abrí un poco, pero no aparecía nada. Abrí un poco más, y seguía si aparecer nada, hasta que logre divisar lo que parecía un hombro, colgando del barral de la cortina de la ducha. Aun temeroso, seguí abriendo la puerta y me adentre en la habitación.
Me acerque a la cortina, todo estaba frío, levante despacio los brazos para no violentar el cadáver, cuando de repente, un grito asombroso sonó a mis espaldas. Recuerdo haber saltado hacia delante, golpeando la bacha con la cabeza, y todo se volvio oscuro.
Cuando desperté, había cagado mis pantalones, calzoncillos y medias, y el infinitamente imbécil de mi vecino estaba parado a mi lado, con su repugnante perro riendo de la broma que me habían gastado.

Desayuno de campeones.

2009-12-09T05:19:00.001-08:00

Estábamos en el café que esta cerca de la Terminal de ómnibus, los dos con la misma facha. Esa de que se nos esta haciendo larga la noche, aun cuando ya es de día.
Ella con la pintura corrida, con unas arcadas de lo más disimulables al tomar un café con leche. Yo sentado, el único modo que tenía de contener la comida y bebida dentro de mi cuerpo. La mire fijo hasta que se me cayó la baba, ahí me di cuenta de que o le decía algo o me iba.
Me acerque, me senté en el taburete del lado, y me quede mirándola un rato. Se contorneaba como un gato en pleno ronroneo.
Arrime la cara a su oreja, y casi en secreto le dije: “tenes un pedazo de brownie en los dientes de adelante”, ella se alejó despacio, mira para el otro lado, y volvió a mi.
“Gracias, querido” respondió.
En su aliento, a pesar del desayuno y el olor a cigarro, pude oler vodka. Como si estuviera metiendo la nariz en una botella.
Como yo ni siquiera sabia a que olía, pero no podía ser peor que ella, comencé con mi discurso, que no pretendía nada más que sinceridad. “No espero que lo nuestro sea mas que un puñado de espermatozoides mal gastados”, me despache.
La mujer se levanto del asiento, me tomó la mano e intento dar un paso. Falló.
En una fracción de segundo, paso de sentada a parada y de parada a acostada.
Bueno, son cosas que pasan, le dije mientras la ayudaba a incorporarse.
Tenía el labio partido y sangraba un poco de la nariz, pero seguía siendo linda; sin sacarla de contexto.
Caminábamos con dificultad e intentábamos manosearnos un poco, pero era complicado, así que la mayor parte del camino fuimos concentrados en seguir caminando. Balbuceábamos estupideces, al fin de cuentas no nos importaba mucho más que el envase del otro.
Llegamos al departamento. Parecía bonito, ella era estudiante universitaria. No recuerdo de que carrera, pero recuerdo que tenia unas tetas como de litro y medio.
Pasamos derecho a la habitación, evitando situaciones incomodas. Al llegar, se sentó en la cama.
Dame un segundo, dijo, me siento medio mareada.
Cerró los ojos, y yo, ni lerdo ni perezoso, saque el pito y se lo acerque a centímetros de la nariz. ¡Sorpresa!
Abrió los ojos, alejó la cara, como para hacer foco, y se lo metió todo en la boca. Ni besitos ni chupaditas ni nada, todo adentro.
Iba de lo más bien, ponía la mano, chupaba. Sacaba la mano, chupaba. Todo era bueno esa mañana.
Hasta que sentí un húmedo calor por todos lados. Abrí los ojos rápido, muy rápido.
Cuando mire para abajo, tenía todo mojado, si así puede decirse.
Iba desde mi camisa a mis piernas, pasando por el pantalón, los calzones, la cara de la chica. Toda esa linda boquita que me había llamado la atención, ahora embadurnada en porquerías que calcule que todavía tendría en la garganta.
Nunca había visto semejante desparramo.
Me miro a la cara, limpiándose la boca con la mano.
Perdón, si queres mas tarde intentamos de nuevo, me dijo.
Yo respondí sin apuro ni enojo. Flaca, me podrías haber avisado antes de vomitarme encima.
Y nos acostamos a dormir, bañados en brownie, café con leche y vodka.

Lo que mata es la rutina

2009-12-04T05:59:00.000-08:00

Hace años que hago lo mismo. Día tras día, todo es lo mismo.
Despertarse temprano para llegar tarde al trabajo. A nadie le importa un carajo.
Todo es aburrido. La cocaína ya no me hace sentir un súper héroe, y el whisky ya no me hace olvidar mis problemas. La vida, ahora y desde siempre, es una mierda.
El martes, por ejemplo, me levante como siempre; resacoso y pesado, ese sentir de “la mañana después de anoche”. Tenia sangre en una mano, y tres dientes en un bolsillo, no recordaba nada, absolutamente nada.
Esa misma noche, como era de esperarse, un tipo al que le costaba subirse a un taburete, con la mitad de la cara en ruinas se acercó a mi y me pidió que vallamos afuera, que no quería hacer escándalos en un lugar publico. Era el dueño de los dientes.
Como yo recién llegaba, y no había tomado nada, simplemente le pedí disculpas y le devolví los dientes, pero aparentemente no soné de lo más convincente, porque el puto enano insistía en que quería hacer esto afuera, para que podamos volver a este bar.
Mozo, un vaso lleno hasta arriba de whisky, rápido que tengo cosas que hacer, dije.
El mozo saco un vaso, y sin sacarme la mirada de encima se metió la mano en las bolas, revolvió un poco y me sirvió el hielo, con esa misma mano. Sirvió la bebida a la velocidad de siempre, y me la entrego diciendo – Espero que eso haya sido lo suficientemente rápido, imbécil.
Tome el trago sin pausas ni recreos, los ojos me lagrimeaban, el enano seguía a mi lado, retorciéndose de los nervios.
Por última vez, dije, te invito una vuelta y nos olvidamos de todo petizo, de cualquier modo no me acuerdo de lo que paso.
El bonsái de persona saco un cuchillo cortito del bolsillo y me lo clavo en la pierna. Gracias a Dios por el Whisky.
Cerré los ojos, saque el puñal de la herida y lo deje sobre la barra. Vamos enano, te voy a matar a puñetes, prometí.
Metí la mano en el bolsillo, hurgué un poco, tenia los dientes, una etiqueta de cigarros vacía y la nudillera.
A esa nudillera me la regalo mi abuelo, se la habían dado en la segunda guerra, y se jactaba de haberla usado del primero al ultimo día, en defensa de su bandera.
Como yo no tenía más bandera que la nada diaria y la borrachera nocturna.
Dimos la vuelta a la esquina, y antes de llegar al oscuro, saque los dientes del bolsillo, y abrí la mano en las narices de mi pequeño rival, exhibiendo el puñado de piezas odontológicas y la nudillera. Parece que los voy a empezar a coleccionar, le dije.
El tipo parecía dudar, pero justo apareció un gorila que complementaba al medio hombre que me quería cercenar.
Apenas llegue a meter los dientes de nuevo en el bolsillo, cuando el eunuco me dio en las costillas. Mi destino era cada vez menos incierto, me iban a moler a palos.
Me patearon un poco por acá y otro poco por allá, nada serio.
Mientras me retorcía cubriéndome de las patas de estos infradotados, conseguí una madera que conservaba los clavos en un extremo, era un golden ticket de willy wonka para salir de acá.
Mientras el enano me pateaba la cabeza me aferre a mi herramienta con fuerza, y agarrándola con las dos manos, enterré los clavos en medio de las pelotas del gorila.
Dolor. Gritos. Llanto. Componentes de mi satisfacción de momento.
Seguí, estúpido, gritaba el hombre pequeño, mientras el gigante se miraba las bolas y aullaba.
Sabia que todo esto me iba a doler al otro día, pero entre la adrenalina y el destilado, esto parecía una tarde en el parque.
Me levante y empecé a avanzar, el enano reculaba temeroso.
No podes decir que no te ofrecí una tregua, le dije.
Antes de que se escape le estampe una patada en la cara. Cayó seco, un espectáculo.
Con el hombrecito tirado, me saque la nudillera, agarre una piedra del suelo, y me dedique a conseguir las piezas que faltaban en mi colección.
Apoye el metal en un diente de adelante y le di con la piedra, no calcule para donde caería. Hubo sangre, y el tipo casi se traga mi recompensa.
A decir verdad, no pude quitarle todos, porque las encías, a medida que mas dientes sacaba, mas se hinchaban, así que llegado el momento de los molares, abandone mi tarea.
Volví al bar por otra vuelta, y mientras me la tomaba, con el puñal que dejé en la barra, me puse a quitar los restos de encías en los dientes.
Una vez borracho, volví a casa, con unas heridas y otro puñado de dientes en el bolsillo; a que todo sea aburrido como es. Lo que mata no es ni el trago ni los bravucones, es la rutina.

Sorpresas te da la vida

2009-12-02T05:13:00.000-08:00

La Mujer.

El calor derretía el asfalto de la calle. El talón de sus tacos altos le lastimaba. Aunque sudaba como ballena en ascensor, no se sacaba la boa de plumas, todo era marketing. Su pequeño tapado la sofocaba, pero de habérselo sacado, se hubiera insolado, y de faltar un día al trabajo, no tendría con que comer por los siguientes días.
No conseguía acompañante a quien brindarle sus servicios. A estas alturas del año, esas son cosas que pasan, incluso aquí, en NY. Aparentemente la gran manzana no es lo suficientemente grande como para alimentar a todos los residentes.
Mira de lado a lado, pero nadie viene. Ve hacia la vereda, y lo mismo. Nadie.
Se acomoda la minifalda, las medias y la boa. Sigue sin aparecer algún cliente.
Decide caminar hasta la siguiente esquina, para ver si su suerte cambia.
No hay modo, hasta el viento se quedo encerrado hoy.
El sol comienza a hacer crujir las costuras de su tapado, una pésima imitación de cuero, de un color beige que nada tiene que ver con las plumas violetas que rodean su cuello.
Sintió una gota de transpiración correrle por el costado de la ceja, recorrer el contorno del ojo. Camino abajo, pasando por la pera, fue a pasarle justo entre los pechos, con ese frío que transmiten las gotas en un día como este, en el que el infierno podría considerarse un sitio acogedor.
Aprovechó el escalofrío para volverse, mirando la esquina en la que se encontraba minutos atrás. Es una decisión, toma carrera para volver hacia allá.
No alcanza a recorrer diez metros, que escucha el ronroneo de un motor. Es un cadillac, Va demasiado despacio como para ser uno de los boricuas vecinos. Es el reconocido carro de los policías de civil. Todos lo saben, nadie dice nada.
En medio del camino siente el sonido del vidrio dentro de su cartera. Recuerda que tiene un remanente de caña. Aproximadamente un cuarto de botella. Suficiente para combatir el hambre. Se mete en el zaguán de una casa, para aprovechar la sombra. Toma un trago, y al bajar el brazo, siente la molestia del contenido de su bolsillo derecho. Mira para los costados, lo toma; solo para guardarlo en el bolso, y allí se desata.

Pedro

Al levantarse y abrir la ventana, Pedro sabia que seria un día difícil. Eligio la camisa blanca; el pantalón pinzado y las zapatillas deportivas. Que si bien no hacían juego con el resto de sus ropajes, eran indispensables para un buen escape, en caso de que se presentase algún problema. Descolgó el sombrero de ala ancha, lo inclino hacia un lado de la cabeza y salio en busca de una oportunidad. Tenía una barba de tres días de la que solo molesta, pero hacia resaltar el diente de oro; al fin y al cabo, lo tenia para mostrarlo. Salio a la calle, con su caminar tan particular. Se sentía tan digno de ser, que iba sonriendo, y aunque hacia un calor que ablandaba al más duro, Pedro llevaba puesto el Gabán, otro sello de su persona.
Seguía recorriendo las calles, pero no encontraba lo que buscaba, nadie tenia nada que perder.
A las cuadras ve a una prostituta, pero no se apura, escucha el rugido de un auto, así que sigue por su lado, sin molestar a nadie, todavía.

Una vez que el auto se aleja, mete las dos manos en los bolsillos y cruza la calle a la carrera, con la mirada fija en la mujer, que recién terminaba de darse un trago de caña.
No tarda en arrepentirse…

El Borracho.

Simplemente estaba tirado, inerte debido a la temperatura, deseando tomar algo. A su vida definitivamente le faltaba algo, y no ese algo material que todos creemos que añoran los cirujas, su vida carecía de sorpresas, se había transformado en algo lineal, los días eran todos iguales. Uno después del otro, todos iguales, cuando ve al guapo salir por la puerta, sonrisa en la cara, y ese caminar tan característico. Parecía la misma escena del día anterior.
Cruza la calle, pasa por el frente del borracho y no dice nada. Se lo ve atento, pero sin perder las formas, hasta que un auto que pasaba se aleja. Entonces toma velocidad al cruzar la calle, metiendo las manos en los bolsillos, dirigiéndose a la mujer.
El borracho fantaseaba con que por lo menos vería una teta, no dejaba de prestar atención a aquella escena, cuando de repente, la mujer guardando una botella en la cartera, con el tipo encima, lanza un sonido que quebró la quietud del lugar. Sonó como un cañón en la planicie, estrepitoso.
El hombre, a minutos de su final hundió un puñal en el cuerpo de la mujer, quitándole lo único que tenia.
Para cuando el borracho se acerco, ya eran objetos inanimados, palpo a los cadáveres y se fue con un saldo positivo, el, que no tenia nada que perder.
Justo entonces recordó aquello que cantaba en sus años mozos.
“La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida”

Esta de más decir que la idea de todo esto es la cancion "Pedro Navajas" de Ruben Blades, supongo

Del closet al hotel.

2009-10-15T08:21:00.000-07:00

Al terminar mi primer matrimonio, casi sin un lapso de tiempo considerable, formamos pareja con Laura. Mi familia sorprendida, y por momentos enojada, me cuestionaba como repercutiría esto en mis hijos, Fabio y Orlando.
A decir verdad, esto me tenía sin cuidado. Recién salía de una relación turbia, esclavista, y este nuevo giro de mi vida, me traía nuevos aires.
Laura no era muy independiente, le gustaba quedarse en casa, ordenar y todas esas cosas que a mí no me simpatizaban mucho. Ella era de lo más amable con los chicos, nunca tuve nada que reprocharle, cocinaba unas milanesas insuperables.
Nuestros problemas no fueron ni la infidelidad, ni el alcohol ni la violencia, como la vez anterior. Este problema más de no sentirse correspondida, y yo le daba todo lo que podía, pero nunca parecía ser suficiente.
Un día, antes de salir del trabajo, se acerco un compañero del trabajo y me invito una cerveza en el bar de la esquina. Como andaba con problemas en casa, acepte sin pensarlo.
En la tele había un partido de fútbol, de dos equipos de los que no salen ni en los diarios locales, que no me hubiera interesado de cualquier modo.
Fueron pasando los tragos, las charlas se tornaban cada vez más interesantes, con Jorge compartíamos muchos gustos e intereses comunes. Sentí moverse algo en mis pantalones, y estaría mintiendo si dijera que no me asuste. Era el teléfono celular vibrando en mi bolsillo, afortunadamente. Era Laura. Me estaba esperando con el bolso armado, para irse de casa. Otro punto en contra para las relaciones serias.
Ella se fue. Casi toda mi familia sintió alegría, y no vacilaron en opinar que no deberíamos volver a intentarlo.
El ánimo no se me levantaba, así que invite a Jorge al bar, para ver si podía por lo menos despejarme.
Acepto con entusiasmo, casi con sorpresa. Fuimos.
Tres cervezas después, llegamos a la infaltable charla sobre las relaciones fracasadas, lo complicadas que son las mujeres y todo eso. Jorge, con el correr de la ingesta, iba mutando de un fiel oyente a un sujeto con un extraño mirar. Hasta ese momento yo dudaba de su sexualidad, pero no creía que se viera atraído hacia mí, de ningún modo.
Decidí terminar esta reunión, antes de que las cosas perdieran claridad. Termine mi cerveza y me levante de la mesa, con la frase – Se me hace tarde para acostar a los chicos.
El me miraba, se notaba en su cara que algo quería salir. Era un buen hombre, pero mi vaivén emocional no me permitía estas cosas, no estaba para experimentar cosas.
Mande a los niños a dormir, sin cuentos ni historias. Cuando me metí en la cama sentí una terrible soledad, una soledad de plaza y media a mi derecha.
Para mi duda y por momentos desagrado, pensaba en Jorge y su mirada extraña, hasta que logre dormirme.
Los días pasaban, y el desagrado cedía terreno a la duda, todo eso me aterraba. Si mi familia me había condenado por Laura, realmente no sabia como tomarían lo de Jorge.
Los días siguieron pasando, los deje pasar, hasta que finalmente volví a enfrentarme a mi compañero de trabajo. Otra vez el bar, la cerveza y los partidos de fútbol desconocido. Como siempre, sin cerveza, hablábamos estupideces.
Pedimos la cuarta vuelta, el mozo no nos miraba de ningún modo extraño, pero estaba pendiente de lo que pasaba en la mesa.
Vinieron los tragos, brindamos y fuimos a por medio vaso de un solo trago. No sabíamos para que tomaba coraje el otro. Al bajar los recipientes, nos miramos, sacudimos la espuma de la boca, y sin quitarnos la mirada, comenzamos a besarnos encima de la mesa. Todo era extraño para mí.
No voy a decir que nunca lo había hecho, porque seria una mentira, pero hacia mucho tiempo que no besaba a un hombre.
El mozo, recostado sobre su codo en la barra, giro la cabeza y se sorprendió, pero no tardo en volver la mirada a la caja boba.
Las lenguas apasionadas nos pedían carne, así que nos tomamos de la mano, tiramos unos billetes sobre la mesa, y con los abrigos en la mano, nos fuimos a un hotel que quedaba a unas cuadras. Éramos dos adolescentes calientes.
Ya en la entrada del hotel, Jorge me agarraba el culo como si quisiera llevarse una parte de souvenir. El resto fue igual o más caliente que todo lo anterior, hormona reprimida por mucho tiempo. Tener sexo con un hombre es infernal, debo decir que hacia años que nadie saciaba esa sed en mi. La fuerza, los músculos, la transpiración, todo me parecía nuevo en esa instancia.
Muy de a poco fuimos madurando una relación, a fuerza de sexo en hotel al salir del trabajo.
Finalmente decidí intentarlo, y nuevamente cagarme en mi familia, así que los convoque una vez más a todos al living de mi casa, y tomando la mano de Jorge, con la mirada fija en la cara de mi viejo, me despache:
He dejado de ser lesbiana, estoy saliendo con Jorge.

Hijo de Puta

2009-10-07T06:15:00.000-07:00

En mi favor puedo decir que ella me miraba con esa mirada penetrante, seductora. Yo se que me deseba, sus ojos me lo decían mientras yo paseaba. Supongo que eso fue lo que me decidió a no ir al trabajo, y saciar el deseo de la chica.
Yo caminaba lento, siempre caminaba un rato antes de subir a la bicicleta, para calentar las piernas.
Era bastante tímida, al acercarme se alejaba, sin sacarme la mirada de encima, volteando la cabeza.
Yo pensaba en mis adentros, por fin se me da una oportunidad de estas.
Así que la seguí, suponiendo que de algún modo, me invitaba a tener sexo. Decidí abordarla en un descampado, ya estábamos alejados de toda la gente, y ahí se le quitaría la vergüenza. Supuse mal, ella negaba sus deseos, pero mantenía esa mirada, así que comenzamos.
Solté mi bicicleta y la tome por los hombros, ella seguía resistiéndose, pero tarde o temprano cedería al placer.
Mientras la sostenía con una mano, con la otra le quitaba la ropa.
Seguía resistiéndose, yo se que a las mujeres eso les gusta. Le quite el buzo y la remera, tenia unas tetitas simpáticas, y mucha fuerza en los brazos. Para cuando nos fuimos al suelo, ella movía piernas y brazos con gran entusiasmo, continuando con su papel de desencantada por la situación, por momentos lloraba y suplicaba, sé que estaba dramatizando, lo veía en sus gestos. Gozaba por dentro, pero no exteriorizaba su sentir.
Metí la mano en su ropa interior y comencé a estimularla. No era la cita de mis sueños, pero tampoco estaba mal, para un miércoles a la mañana.
Conversamos muy poco, ya que ella, desde que mi mano llego a ese lugar, fijo su mirada en el cielo, y quedo muda, con los ojos aun húmedos por las lágrimas y ya no necesite de mi fuerza para controlarla. Tuvimos un poco de sexo, como la gente común, nada de cosas raras, ella seguía con la mirada perdida y las lagrimas, no me demostraba nada de lo sentía, era fría como un témpano, yo en cambio todo lo contrario; frotaba mis manos por su cuerpo, le decía groserías y gemía de placer, pero ella continuaba inmutable.
Como seguía con su jueguito, termine por levantarme, subirme los pantalones e irme. A pesar de todos su juegos de seducción, las miradas lascivas y todo lo que rodeo la situación, se quedo allí, tomándose la entrepierna conteniendo la emoción, supongo.
No puedo creer lo que son las mujeres de hoy en día.
Sabes que edad tenía? Pregunto el tipo que pago por mi cerveza
No, supongo que la suficiente, jajaja; respondí.
El tipo me miro fijo, metió su mano en un bolsillo o algo así, por debajo de la mesa, y tardo un rato en responder.
Los tipos de la mesa del lado se levantaron y se pararon en la puerta de ingreso. Algo olía mal.
Mi compañero de mesa tiro unas esposas arriba de la mesa y sin quitarme los ojos de la cara dijo: La nena tenía once años, te vamos a hacer el favor de meterte preso antes de que el barrio se entere, hijo de puta.

Muchacha de ipanema

2009-08-20T07:00:00.000-07:00

Faltaban dos días para mi cumple años. Por fin seria mayor de edad.
Era un noviembre calido. Todo iba bien, por primera vez en mi vida sentía que tenía control de mi destino. En un mes terminaría el colegio, era un holgazán, pero me iba bien, era más inteligente que algunos, y más estupido que otros, nada fuera de lo común.
Mi novia de ese entonces, Susy, me había hablado para que vaya a su casa. Me tenía una sorpresa. No veía las horas de que llegase la noche.
Tenía dos regalos asegurados, el de mis padres, un auto; y el de Susy, que no sabia que era, pero prometía bastante.
Sonó el timbre, mis compañeros y yo nos fuimos para el kiosco a tomar unas frescas y jugar al mete gol, pero aun así, el tiempo parecía empantanado en una tarde que no se iba nunca. Finalmente me embriague con los que quedaban en el negocio, y el mete gol quedo en segundo plano. Carlos, que fue mi amigo de siempre, me ofreció unas vacaciones de pelos. Dejaríamos todo, venderíamos lo que pudiésemos y nos iríamos a brasil, todo el tiempo posible.
Allí las chicas bailan, fuman y te la chupan. Todo el mundo es feliz, y les importa un jote el resto del mundo. Viven de fiesta.
Esas palabras quedaron sonando en mi cabeza una y otra vez. Tenía que conseguir cuando dinero estuviera a mi alcance e irme.
El sol se escondía entre los álamos, la cerveza transpiraba y Carlos y yo cantábamos muchacha de ipanema, era más un tarareo que un canto, pero nos bastaba. En poco tiempo estaríamos bailando, fumando y echando polvos, la vida nos sonreía.
Susy! Me había olvidado de Susy.
Me despedí rápidamente de Carlos y salí corriendo. Metros antes de la casa me puse desodorante, que siempre llevaba en la mochila. Toque timbre, apareció ella.
Hijo de una maldita puta, siempre tarde, siempre me dejas para el final. Queres tu regalo de cumpleaños. Estoy embarazada, ese es tu regalo, un hijo de mierda que me va a cagar la vida, pero no me voy a hundir sola. Vos te vas a hacer cargo y me voy a encargar de que la pases tan mal como yo. ¿Feliz?
El mundo se alejaba. Brasil y Carlos se iban en el auto que me iban a regalar. La vida se caía a pedazos, todo ese control que me alegraba ya no existía. Me estaban empujando a la adultez sin consultarme siquiera.
Llego mi cumpleaños. No fue más que una excusa para emborracharme y olvidarme de la realidad. Cerca de las 3 de la mañana me desmaye. Me levante al otro día, y todo era igual de malo, con el agravante de la resaca. Otra vez era domingo, pero era un domingo como los de antes, conflictivo.
Pase todo el día en mi habitación, la mayor parte sentado en mi cama, ni siquiera me puse un pantalón. Estaba arrollado, y la puta Susy no hacia mas que joder por teléfono.
Ni siquiera sabía si ese hijo era mío, me refiero a que la zorra que me acusaba de ser el padre, era dos años mayor que yo, estudiaba en la facultad nacional y vivía sola, por lo que nunca escatimamos en sexo. No tenía el suficiente coraje, ni los fondos para hacerme un análisis de ADN. Además, de cualquier modo estaba jodido, mi padre me había conseguido trabajo.
A las dos semanas termine el colegio, una semana después pasaría de ser estudiante, a operario de una fábrica de amargura en forma de partes automotrices. Allí nadie era feliz. Mi padre tenia 25 años trabajando en el condenado lugar, y apenas podía mantener el agujero en el que vivíamos, la chatarra en la que se manejaba y a la gorda inútil de mi madre.
Hasta el mejor de los días tiene un oscuro atardecer, me dijo Carlos, mientras me mostraba un pasaje a brasil, no se a que parte, no quería saberlo tampoco.
Llego el final de clases. Cerca del medio día nos liberaron. El acto fue patético, todos pretendían ser amigos y se prometían mantenerse en contacto.
Horacio, uno de los nerds se acerco a mí con el mismo discurso.
Horacio, no jodas. En ocho meses voy a tener al hijo que me cago la vida. A donde mierda podría ir una persona con tan brillante futuro por delante. No te ganes una golpiza, dije. El muchacho se alejo con su libreta de teléfonos.
Otra vez en el kiosco, Carlos me pregunto, y por ultima vez, si quería ir con el. Todavía estaba a tiempo.
Tenia ganas de golpearlo, pero simplemente rechace la oferta.
A las 9 de la noche lo acompañe a la estación Terminal, se iba al paraíso. Los jodidos brasileros son tan felices.
Le di un abrazo y se marcho. Terminó la adolescencia. En una semana me mudaría a lo de Susy y empezaría a trabajar. La vida era una mierda, una autentica mierda.
Tuve un hijo, el chico es inteligente y le va bien en todo lo que hace. Susy después de un poco de ejercicio quedo fatal, sigue teniendo un cuerpo delgado y unas tetas para dos bocas. Mis suegros aprecian mi trabajo, el modo en que mantengo a mi familia y toda esa porquería cotidiana que cansa a todo el mundo.
Probablemente te preguntes porque estoy borracho en este bar de mierda, hablándole a un imbecil que lo único que hace es servir copas desde detrás de la barra.
El tipo me mira, con un tedio sobrehumano y pregunta, ¿Por qué?
Veras, este bar solía ser el kiosco, y hoy recibí una carta. Había un papel envolviendo una fotografía. Era una chica de unos 23 años, lo tenía todo. Culo, tetas, piernas, ojos, manos, color. Todo era perfecto. En el papel decía: “olha que coisa mais linda mais cheia de graça” estoy saliendo con una de las chicas que hablábamos. Sabes donde encontrarme…

Defensa Personal

2009-08-07T07:07:00.000-07:00

Pamela, tu jodido perro otra vez me abrió la puerta mientras cago. Tienes que educar a la maldita bestia, dije, pero la muy puta seguía mirando la tele. Jodida alienada, pensé, y partí para el trabajo. Llegaba media hora tarde, hacia tres días que no me bañaba y el clima primaveral no colaboraba para esconder los aromas que brotaban de mí ser.
Por esa época había conseguido un trabajo que era un dolor de cabeza, como obrero en una metalúrgica, pero pagaba bien, y con eso me bastaba.
Pamela se quedaba en casa todo el día sin hacer nada. Lo único que hacia era tener unas piernas lo suficientemente largas como para entusiasmar a cualquiera, y un culo como para que cualquiera intentara llevarla a casa. Ella estaba cómoda en mi departamento de alquiler. Una inmunda pocilga que se llevaba la mitad de mi salario, pero entraban allí la tele, la cama y Pamela.
Cada día al llegar del trabajo me tomaba un trago mirándole el culo, y para cuando estaba lo suficientemente duro, invitaba a mi estúpida rubia de cotillón a la cama. Nunca se negaba. Solíamos hacerlo toda la noche, antes de que yo consiguiera este jodido trabajo. Ahora me dormía luego del segundo polvo. Ella a veces intentaba seguir. Muy pocas veces lo conseguía.
Pooki, una bola de lanas inmundas, con las patas cortas, el hocico ancho en la base y afinándose hacia la punta, era un caniche, la única compañía de la chica. Eso me preocupaba cuando no estábamos enredados en las sabanas, o cuando ella miraba la tele, con tanta cara de estúpida que no provocaba verle el culo. Dios, como odiaba a aquel jodido perro.
El día que todo se fue por el caño, yo estaba cagando, como todos los días, antes de ir al trabajo. La roñosa bola de lanas irrumpió dentro del baño y empezó a montarse a la alfombra que teníamos para salir de la ducha. Parecían hechos del mismo material.
La imagen era patética. La cortina amarillenta, los hongos que trepaban desde la pared hasta el techo, el perro afeminado montándose la alfombra y yo cagando, haciendo fuerza por expulsar alguna porquería que habría cocinado la inútil de las piernas largas.
Nena, tienes que aprender a cocinar, grite, estoy cansado de luchar para quitarme de encimas tus comidas. A estas alturas me dolía la cabeza solo un poco más que el culo.
Me levante del cagadero con furia, no había logrado despojarme de toda la mierda.
Sabía que la puerta del cuarto de baño no cerraba bien, así que la azote, con pésimos resultados. Nunca llego a cerrarse, y centímetros antes de dar con el marco, sentí un aullido. Era el pervertido de Pooki, que no me había alcanzado al salir, y había sido decapitado por la abertura.
Su cuerpo, aun de pie, temblaba mientras la cabeza colgaba de un girón de cuero.
Comencé a reír, no por haber matado al animal, sino porque el movimiento del cuerpo me causaba gracia. Ella no reía.
Intente consolarla con un abrazo. Nunca entendí el amor por las mascotas.
Mientras la abrazaba miré el reloj, estaba llegando realmente tarde al trabajo, así que le proporcione dos palmadas en la espalda a la blonda, tome mi camisa de la silla en la que estaba y me marche. Justo antes de cerrar la puerta propuse “al salir de la fabrica vamos y te conseguimos uno igual a Pooki.
Llegue al trabajo. Un tal Sánchez, aparentemente de alto rango, me esperaba en el reloj donde se marcan las tarjetas. Amigo, dijo, espero no tomes esto como algo personal, pero no puedo dejarte marcar horario, ni hoy ni nunca más. El tipo no era ni grande ni astuto, supuse que podría intimidarlo. Me equivoque. Oye, Sánchez, dije leyendo la tarjeta que el tipo llevaba en el bolsillo de su camisa, mejor guardamos este secreto entre tu y yo, y todos nos volvemos a casa contentos. El tipo dibujo una mueca en su cara. No lo creo, dijo.
Veras, toda mi vida trabaje muy duro para llegar hasta este puesto, y no voy a arriesgarme por un patán como tu, que lo único que hace es ver carreras de autos, tomar cerveza y procrear. Existen muchos tipos así en esta ciudad, así que te recomiendo que te marches. Quizás te llamemos en otro momento.
Solté la camisa que traía colgada del hombro. Iba a darle al hombre una paliza de la que no se olvidaría.
Levante el brazo izquierdo, quedando en guardia, pero era tarde. Sánchez me aterrizo una patada en los huevos, caí doblado del dolor. Era un ardor que subía hasta las costillas.
Jodido enano, le decía desde el suelo. Sánchez reía como si fuese su cumpleaños, y yo fuera la puta que sale de la torta.
Logre incorporarme. El tipo saco un aparato de esos para defensa personal, que electrocutan al contrincante, e hizo un gesto con la cabeza, señalándome la puerta. Esta vez comprendí rápidamente. Finalmente me dirigí hacia las oficinas, cobre lo que me dieron, que siempre parece mucho dinero, y me fui.
Camino a casa me senté en un bar que estaba en una esquina, al frente de un gimnasio en el que unas muchachas saltaban y se agachaban frenéticamente. Muchos culos y muchas tetas sudando en vano, pero aun así me entretenían. Tome una cerveza y seguí, eran las 11. Ya no tenia trabajo, pero tenia todo el día para disfrutar, podría ir y coger a Pamela como en los viejos tiempos, me sentía lleno de vida. Me encamine.
Iba llegando al departamento cuando veo en el cesto de la basura, una bolsa transparente con manchas rojas por todos lados, era Pooki, comencé a reír nuevamente por la situación. La chica se puso a limpiar me dije, y reí de nuevo. Abrí la puerta y subí las escaleras. Todo olía a humedad.
Salude a una vieja de las que vivían al lado, que me saludo en un volumen inusualmente alto, creí que estaría sorda. Seguí. Meto la llave, y me encuentro con que la puerta estaba abierta. Entre con sigilo y me fui desnudando antes de llegar a la habitación. Poco antes de llegar a la puerta comencé con mi discurso. Nena, hoy es el día en que volveré… llegue a la puerta, y ahí estaban, Pamela y un tipo, tapados con mis colchas, cogiendo en mi cama, con mi tele prendido. Y yo con todo el salami al aire.
Puedo con los dos dijo ella.
Mis ojos aparentemente no le transmitían ninguno de mis pensamientos.
Me tome la frente con la mano, intente calmarme, baje la cabeza para pensar. Vi los zapatos del tipo, parecían finos, subí un poco mas la mirada, y ahí estaba, otro aparato de esos para electrocutar. Hice los cálculos, y finalmente terminamos los tres en la cama.

PORCION DE ALMA

2009-08-04T05:17:00.000-07:00

Allí estaba, otra vez en el mismo bar. Por lo general nunca iba los miércoles, porque Sara cocinaba esos días. La muy puta se había ido con el tipo al que alquilábamos el departamento. No le alcanzaba al cabrón con quedarse con mi dinero, también tenia que llevarse a mi chica.
Estaba en la barra. El primero en llegar fue un tal Hank. El tipo no paraba de hablar de caballos, carreras y no sé que otras mierdas, era un fracasado, como la mayoría en el jodido lugar. Un rato después llego uno que se presentaba por su apellido, Belane. Otro imbecil para la colección.
Cinco cervezas después, ahí estábamos, compinches como si nos conociéramos. Belane no paraba de hablar de un pájaro, o no se que jodida cosa roja, mientras que Hank contaba que según lo que el creía, Dios Realmente había creado al ser humano. Su versión no era como todas las otras.
En efecto, Dios creo al hombre, dijo. El hijo de puta tomo una bola de fango, le dio un poco de forma, le dio vida, y la muy imbecil bola andaba para todos lados, chocándose con todo lo que se le cruzaba, así que lo tomo, lo perforo y le puso unos ojos, para que vea. Allí fue otra vez, y esta vez funcionaba, así que decidió hacer algunas unidades más. Pero los jodidos seres seguían siendo estupidos, así que les hizo otro agujero, y los dio voz. Las bolas de fango iban de aquí para allá gritando, pero no se hacían caso, así que lo tomo y les hizo tres perforaciones, pero solo utilizo dos, donde coloco los oídos. Aun sobraba una, en la que no sabia que poner, así que doto a los malditos seres humanos de alma, que fue introducida por la perforación que sobraba, el culo.

Después de contar esa historia terminó su cerveza, cogió el programa de carreras que había dejado sobre la barra y se marcho. Ahí estábamos. Belane y yo, pero como el tipo hablaba de cosas extrañas, y maltrataba al que nos servia, decidí que era un buen momento para volver a casa.
A las tres cuadras del bar comenzó a llover. No era una lluvia pesada, podía soportarse, pero tenía ambos zapatos rotos en la puntera. El lugar a donde trabajaba no gustaba de gastar mucho dinero en el bienestar de sus empleados.
Cinco cuadras después, con las medias ya mojadas, sentí moverse una tripa, ha de haber sido el intestino, porque sentí una bola de excremento bajar desde arriba del ombligo, hasta el culo, la puerta del alma, diría Hank. Todavía faltaban siete cuadras para llegar a mi casa, pero desviando, podría llegar a otro bar que conocía. A estas alturas llovía copiosamente, y la humedad en mis ropas era uniforme, todo estaba mojado, menos los bolsillos.
Me daba ánimo a mi mismo, para no cagarme en el camino. Realmente si lo lograría. Lo hice. Llegue al lugar, y en la corrida pedí a Louis, el cantinero, una cerveza y una medida de güisqui. No pare hasta el baño.
Desabroche el cinturón, deje caer los pantalones, y antes de que llegaran a la rodilla, ahí estaba, sentado en el cagadero. Fue como una explosión. Una gran cantidad de mierda abandono mi cuerpo, salpicando todo lo que encontraba a su paso. Una vez calmado, pero sin despegar mi culo del mierdero, miro hacia el costado y me encuentro con que no hay papel. Estos putos lugares creen que la gente solo tiene mierda verbal para sacar de su cuerpo. Lo mojado de las medias suavizo el momento.
A pesar de andar ya sin una media, con toda la ropa mojada, de que la puta de Sara se había ido con el hijo de mil putas que se quedaba con mi paga, me sentía aliviado, como si me hubiera desprendido de una porción de alma

Los ultimos 500 billetes, y los mas caros

2009-06-10T07:16:00.000-07:00

Ella me rompió el corazón. Yo le rompí la mandíbula.
Nuestra relación, alejada de la botella, no era nada. A cada mañana, lo se, o me lo imagino, nos levantábamos y checkeabamos que el que estaba a nuestro lado, sea quien tenia que ser. Fueron meses intensos. Ambos estábamos desempleados, pero habíamos cobrado nuestras respectivas indemnizaciones, así que el dinero y el alcohol fluían de nuestros bolsillos.
Recuerdo una noche de borrachera, que salí a comprar cigarrillos. Tarde el triple del tiempo que me hubiera tomado hacerlo sobrio. Para cuando llegue a la casa, esperaba encontrarla dormida, pero para mi sorpresa, se encontraba agazapada, con un palo de escoba en las manos, que hizo trizas en mi cabeza, por haberse asustado a causa de los ruidos. Así era ella. Por momentos se olvidaba totalmente de mí, y eso solía ser bueno.
Para cuando dejamos de vernos, el dinero era poco mas que escaso, y sin el alcohol, lo nuestro se mostraba como lo que era, un rejunte de fracasados.
Tiempo después la encontré, del brazo de un empresario exitoso, pero demasiado joven, unos años más que ella, eso no suponía un problema.
La conocí en un antro del centro de la ciudad, de esos que tienen poca luz, muchos tragos y un par de mesas de pool, como para que los clientes no tengan que inventar excusas para pelearse entre ellos. Esa noche, apenas la vi, le aposte sus pantalones en una partida, y arraso la mesa en no mas de 15 golpes. Se llevo mis pantalones, pero he de confesar, que ambos cayeron al suelo al mismo tiempo.
Dos semanas después, nos dimos cuenta de que prácticamente vivíamos juntos, pero sin saberlo o recordarlo. Ninguno de los dos tenía hijos, auto o mascota, por lo que la juerga era lo único que manteníamos.
Mas tarde, no se cuanto tiempo después, por lo menos en lo que a mi respectaba, la vida no había cambiado demasiado, tenia pequeños trabajos que me ayudaban a seguir hasta la otra semana, que era mas o menos lo que me interesaba.
Una buena mañana de esas de otoño, después de unas rondas en un bar, estaba llegando a casa, lo que era costoso por la resaca y el cansancio de la jornada, y encontré un lujoso Mercedes estacionado en la puerta. Creí que será el molesto Cuervo Gonzáles, un tipo que me prestaba dinero para luego quedarse con las (pocas) cosas que compraba con el.
Psicológicamente preparado para el encuentro, entre a mi domicilio. A pesar de la práctica rutinaria, no es fácil asumir los fracasos como este. Había apostado los últimos 500 billetes que le había pedido, y la suerte no me había acompañado.
Recorrí el hall con la cabeza gacha, llegue hasta el living, de donde provenían los ruidos. Levante de a poco la cabeza, intentaba pensar en otra cosa, pero nada parecía funcionar, hasta que hice foco en ese calzado. Eran tacos altos, parecían ser costosos, seguí levantando la mirada. Unas piernas que parecían ser de mármol tallado, contenidas por unas medias negras, era un largísimo par de piernas, de las que todos quisieran separar. Seguí, y me detuve en el culo. A esas alturas, a punto de reventar las costuras, me daban ganas de echarle mano en ese mismo instante. Recorrí todo el cuerpo un par de veces con la mirada antes de pronunciar si quiera una palabra.
Ella giro. Yo le mire las tetas. Tenía un vaso en cada mano, a la altura de las (cortas) mangas de su vestido negro.
Se notaba la buena vida en su cuerpo y en su forma de vestir. Los años no le habían dañado el porte.
Ella lo único que hacia era hablar, pero yo no escuchaba, me la pasaba imaginando posiciones obscenas con aquel cuerpo. Finalmente, con un cachetazo, me hizo entrar en la conversación.
Aquí estoy, dije, simulando que nada había sucedido. Sigo con trabajos de morondanga, esos que pagan poco y piden mucho, pero me dan para el trago y los pequeños lujos de poca aspiración que tengo.
Supongo que el joven que te acompañaba es el dueño del Mercedes, dije con tono desmerecedor.
Si, es dueño de eso, dijo, y también de esto, se llevo la mano a la cadera y me miro fijo. No había respuesta a eso.
Pero sabes que no vine a hablar de eso, dijo. Veras, el niño se encuentra en un viaje de negocios, y me agarro la soledad y la nostalgia, por eso he venido a visitarte, estupido.
Se me erizo hasta la pelusa del pupo.
No lograba entender que la motivaba a volver con un despojo como yo, pero lo mío nunca fue la filosofía, así que me dedique a tomar al mismo paso que ella.
Una botella después, me balanceo sobre mi sillón, con intenciones de aterrizar en el que la soporta. Un éxito. Nos besamos. Nuestras lenguas se encuentran y se alejan, los labios resbalan mientras inclinamos nuestras cabezas. Espero el momento de la calentura, y ahí voy. La tomo por el torso con ambas manos, y hundo con vigor mi cabeza entre las tetas, ella se arquea hacia atrás. Se que esta fingiendo, pero sigo en mi divertimento, a la vez que voy bajando el cierre que tiene en la espalda.
Por fin logro sacarlo, al tiempo que ella me despoja de mi remera. Caigo en al cuenta de que mi figura es grotesca, lo que agrega valor a la situación.
Finalmente, ahí estamos, en pleno gozo, enredados por la lujuria, cuando un negro de dos metros entra por la puerta a las patadas, con una escopeta en la mano. Nos detenemos un instante, pero no demasiado. Lleva lo que necesites, le digo, y sigo con mi trabajo. Ella abre los ojos como si se le fueran a salir, luego la boca, me creo cercano al éxito en lo que al sexo refiere, pero lejos de ello, siento un fuerte golpe en la nuca y me desplomo.
Al despertar, no recuerdo nada, pero me encuentro en una cama, conectado a mil tubos, por cada lugar que supone un acceso a mi cuerpo. Después de un rato de intentar moverme, una enfermera se acerca, me quita algunos de los tubos, y lo logro. Diviso, en la cama vecina, a lo que supongo es ella. Es una bola de vendas con tubos, caños y sondas. No recuerdo nada, pero me pongo nervioso, hasta que una maquina lanza una alarma. La escena finaliza, cuando alguien se acerca a mí, coloca una inyección en mi suero y se me cierran los ojos.
Cuatro días después, un doctor se acerca, me explica cuales fueron mis problemas y se va. Metros después se detiene, habla con una jovencita que me dice que estoy listo para retirarme, pero amablemente me pide que pase por la morgue, que por cuestiones legales debo realizar un reconocimiento.
Estoy terminando el cigarrillo, en la puerta de la morgue a la cual no entrare. Prefiero los recuerdos y los olvidos que me quedan.

GRRHC Vol. II

2009-05-20T07:34:00.000-07:00

Vol. II
Planificación y primer acción correctiva.

Ya Teníamos la idea, el material y a quien nos capacitaría. Las tácticas, en lo militar, serian de guerrilla urbana.
Con la emoción a flor de piel, comenzamos a seleccionar posibles integrantes, para este, nuestro proyecto. Todos los futuros candidatos eran conocidos, pero no sabíamos de que modo hacerles la propuesta. Así fue que un buen día, el Mulita, vino con la gran idea de ir sin rodeos, invitarlos a los viernes de locro y vino, y simplemente proponerles entrar en la movida.
Si bien Mauro, El Mulita y yo decidiríamos mas o menos los pasos a dar, no había autoridades claras, y cada uno podía proponer lo que quisiese sin problemas.
De a poco fue que empezamos a sumar, viernes tras viernes, nuevos adeptos.
Nadie lo tomaba muy en cuenta, hasta que cerca del final de la charla, le mencionábamos la cláusula referida a la deserción. Nadie sale de este proyecto con vida, nadie habla con la policía o autoridad que se le parezca. Si eso pasa, es expulsado del único modo posible, ejecución.
Estábamos en movimiento, pero seguíamos siendo pocos y tranquilos. Es decir, no teníamos a ningún recio en el equipo. Con esta idea fue que llegue hasta la casa de un conocido, El Choncaco.
El Choncaco era un reconocido ladrón de mi barrio, que era sabido que había estado preso por homicidio en situación de robo. Era un buen aspirante, pero no seria fácil de convencer.
Fue una charla larga, era un tipo simplón, pero gustaba de la TV basura y era fanático del Diez, por lo que a cambio de su accionar, tuve que prometerle que haríamos un “trabajo” para el.
Afortunadamente para el, este trabajo consistía en el secuestro de un vendedor de drogas del barrio, del que yo no tenia conocimiento.
Al tipo lo llamaban “El Dengue”, y vendía drogas baratas a los jóvenes que se estaban iniciando en el asunto, y cuando la venta menguaba, iba a ofrecer a la salida de los colegios.
Si bien la nuestra era una guerra ideológica, no nos venia mal un poco de practica, y si con ella conseguíamos a un adepto como el Choncaco, era definitivamente una buena oportunidad.
El domingo nos juntaríamos a planificar las acciones. Y al hablar seriamente de que hacer con el futuro secuestrado.
Como no teníamos cuartel general, y el tema no era propio de ser discutido en publico, llegamos al acuerdo de reunirnos en la humilde morada de mi vecino, y ahora compañero, Choncaco.
Ya para el sábado, sentía que el estomago me reventaría de la ansiedad.
Llego el día. Domingo. Estamos a horas de convertirnos en terroristas, le dije al Mulita, que me miro con ojos de desaprobación.
Por las 11 del mediodía empezamos a congregarnos en la puerta de la calle 14 sin número. Nadie abría la puerta, pero se escuchaban ruidos en el interior.
Llego todo el staff, conversamos, algunos llevaban mate, otros pancitos y demás porquerías que se consumen en estas juntadas.
Cerca del mediodía, y aparentemente con muy pocas ganas, el dueño de casa abrió la puerta. Vestido solo con un slip dotado de agujeros en toda su superficie, dejando ver la mezcla de tatuajes y cicatrices que cubrían su cuerpo. Varios del equipo titubearon al escuchar la orden/invitación de ingresar a la casa.
Resulta que este personaje no era más que un muchacho de barrio, cuando una noche, su padre, pasado de copas, llego a casa, golpeo a toda la familia y violo a su mujer e hijas. Supongo que eso fue lo que forjo la personalidad del Choncaco, que cada vez que podía, prometía que mataría a su padre el mismo día que fuera liberado de la penitenciaria de Bouwer.
Comenzamos la charla. Pedimos al único que podría, el morador de la casa, que nos diese toda la información necesaria sobre el sujeto a secuestrar.
Para nosotros todo esto era un juego, hasta que vimos el arsenal que yacía bajo la cama, ubicada en la esquina derecha de la habitación.
Era una valija que no se dejaba ver por el desorden, junto a ella, reproductores de dvd, stereos y demás cosas que guardaba, a modo de currículum.
La arrastro hasta la mesa, y con un sonido de desgarro, la levanto para que todos podamos apreciar las herramientas.
Mierda! Exclamamos la mayoría. Era un puto arsenal, había hasta granadas en esa maldita valija.
De a una, nos fue presentando las armas y sus características. Y como sabedor, nos fue aconsejando cual iría con cada uno de nosotros. Llego hasta el fondo del contenedor, solo quedaban unas granadas y un par de nudilleras. Todos miramos al que orquestaba la entrega, esperando una respuesta a su falta de armamento, ya no había nada disponible, pero para sorpresa de todos, fue hasta la cama nuevamente, y metiendo la mano bajo la almohada, saco un revolver de enorme tamaño. Un plateado brillante, cachas negras, y una extraña inscripción en el lateral.
A esta me la gane a los golpes, aclaró. Esta en una 357, sale un huevo, pero a mí me salio una puñalada y una corrida, dijo riendo. Luego contó que el arma había pertenecido a un policía, que no vivía lejos de allí, y aparentemente por razones ideológicas, tuvo un encontronazo con nuestro anfitrión. Los resultados eran evidentes, el oficial murió, el caco le robo las esposas, el arma reglamentaria y esta otra, que había sido un regalo del padre del ahora difunto conservador de la paz.
Después de tan terrible despliegue, nos dimos cuenta de que el seria quien orquestara la operación. Pero ninguno de notros tenia conocimiento sobre el manejo de armas, eso nos hacia tener miedo. El soluciono todo con un – Cuando la tengas que usar, te vas a dar cuenta de lo fácil que es.
Bueno, dijo alguien de los que estábamos ahí, como va a ser la táctica entonces?
¿Táctica? Respondió el Choncaco, y hecho a reír como si se tratara de una broma.
Se levanto un manga de la camisa, y descubrió un tatuaje que tenia en el ante brazo, en el que se leía “con violencia y a los tiros”. Esa es la única táctica que conozco, dijo mientras se levantaba, para luego abrir la puerta, y con un movimiento de cabeza, como cabeceando un centro, sacarnos a todos de la casa.
Estando inmediatamente afuera de la casa, el mulita exclamo con cierto temor – Pero hoy nos juntábamos a planificar nomás. Yo todavía no quiero salir a matar gente.
El Choncaco contesto inmutable, mientras ponía el arma en la cara del desaprensivo. A esto lo hacemos hoy, mejor.
Todos estuvimos de acuerdo, como corresponde.
Guardo el arma en la cintura, y echo a andar, caminando, porque aun no teníamos vehículos para movilizarnos, y los taxis no entraban en esa zona del barrio. Afortunadamente para nosotros, y por las mismas razones, la policía tampoco. Lo que hacia que esto sea realmente un entrenamiento.
Llegamos al lugar, era una pequeña c asita con una ventana que parecía dar a la nada, pero no era más que el mostrador.
Mandaríamos a alguien a comprar, y cuando el dealer abriese la puerta, sacaríamos al morador.
Nos miramos entre todos, cuando nuestro comandante, el Choncaco, se freno, dio media vuelta, y quedando frente a todos nosotros, levanto la mano, señalo a Jorge y le señalo la puerta. Todo sin decir una palabra.
Jorge era estudiante de abogacía, quería luchar por el derecho a la tierra de los pueblos originarios. Tenia buenas ideas.
Allá fue, toco la ventana, pidió 50 de merca, y le abrieron la puerta.
En el instante en que el comerciante dejo pasar a nuestro infiltrado, el Choncaco entro, como había prometido, con violencia y a los tiros. Todos corrimos, algunos hacia el interior de la casa, como refuerzos.
Resulto ser que el dengue, ni lerdo ni perezoso, tenia una escopeta recortada, que fue accionada contra el pecho de Jorge, al ver a nuestro comandante entrar con semejante violencia en su precinto.
Salto sangre por los costados, con porciones de carne. No podría especificar si eran tripas o músculos, pero había carne picada por todos lados. Una nube de finas partículas cubrió el aire, era pólvora y sangre, todo suspendido en nuestra pequeña atmósfera terrorista.
La suerte estuvo de nuestro lado, cuando mi vecino respondió a los disparos de escopeta, haciendo tronar la Colt para que la cabeza de nuestro enemigo circunstancial se convirtiera también, en finas partículas vaporizadas.
Todo era sangre, tripas y gritos. Me costaba entender la situación, pero allí estábamos. Algunos habíamos disparado, sin darle a ningún blanco, pero era un buen comienzo.
Otros habían corrido, lejos de los problemas, y al no querer volver, serian los problemas quienes empezarían a correrlos.
Finalmente lo logramos, o casi. Si bien no secuestramos al tipo, el objetivo se cumplió. Se hizo justicia

Intermedio humoristico (¿?)

2009-05-20T05:03:00.001-07:00

Llegue a casa a eso de las 12 de la noche. Tenía muy feo olor, así que decidí bañarme antes de acostarme, pero a la vez, me estaba haciendo caca encima. No aguantaba más. Ni siquiera cerré la puerta con llave, tal era el apuro que llevaba.
Una vez terminado el trámite en el gran asiento blanco, fui a por la ducha.
Todo transcurría normal, hasta que el maldito shampoo se coló en mi ojo de lleno. No podía ver nada, y me movía con movimientos de momia por toda la bañadera. Ardor, sentía que me quemaba, insultaba y maldecía hasta que la horrenda sensación paso. Al volver al chorro de agua, y cada vez con menos sentido del humor, note que el agua empezaba a salir cada vez mas fría, hasta llegar a la temperatura ambiente. Ambiente de invierno.
Corrí la cortina, e iracundo, fui hasta la cocina. Desnudo, indignado y mojando todo el recorrido, la indignación me llevaba.
Al llegar, no había en la pared más que telarañas y mugre. Algún malparido se había apropiado de mi calefón, y es que estos hijos de puta ya ni siquiera esperan a que termines de darte el baño, lo roban encendido, andando. No podía creerlo, estaba atónito ante la ausencia del integrante de mi línea blanca. Al salir de mi atonicidad, un chiflete que logro pasar por debajo de la puerta, hizo que mis testículos lograran el tamaño de una nuez, de las pequeñas. Corrí hacia el baño, en busca de la toalla, que, otra vez, para mi sorpresa, no estaba. Me habían robado el calefón, la toalla y el maldito shampoo. Inaudito.
Hurgue por toda la casa, pero no había nadie. Esto era inaudito.
Así fue, que esa noche, me vi forzado a irme a dormir mojado, con un ojo rojo y despojado de mis bienes de baño.

GRRHC Vol.I

2009-05-19T07:45:00.000-07:00

VOLUMEN I
Creación y Manifiesto del Grupo Revolucionario de Reivindicación Histórico Cultural.

Éramos tres estudiantes los que iniciamos la conversación, en un sucio bodegón de la peatonal cordobesa, entre cervezas y empanadas, sobre la decadencia de la cultura de nuestros tiempos, la carencia de líderes y lo patético del ciudadano medio. Cuanto mas nos adentrábamos en la charla, Mauro, el que hasta ahora siempre había sido el compañero callado, mas aguerrido se ponía.
Avanzada la noche, las cervezas seguían llegando a la mesa, los otros ocupantes del comercio iban y venían, y nosotros cada vez peor.
Llegadas las 4 de la mañana, la hora en que la noche demuestra su valor, cuando las calles están vacías y la ciudad se muestra como es, vulnerable y solitaria, decidimos largarnos. Pagamos cada uno nuestra respectiva parte de la cuenta, nos despedimos y nos retiramos. Mauro seguía exaltado, a pesar de ser un tranquilo crónico.
El resto de la semana transcurrió normalmente. Ni muy muy ni tan tan. Clases, trabajos prácticos y demás cosas. Esperábamos el viernes, que era el día en que en el bodegón servían un locro viscoso, con partes de animales que uno desconocía, pero que en sumatoria, componían un buen plato; y el vino. El vino era poco más que queroseno, pero acompañaba el momento.
Llegado el jueves, Mauro, en una actitud sospechosa, se me acerco y me dijo al oído: “te voy a contar algo, pero mañana. Invitalo al mulita y a Pepe a bolichon” y se fue, aun en actitud de conspiración.
Al día siguiente, el ansiado viernes, no cruce a Mauro en todo el día, y eso que a pesar de estudiar carreras diferentes, nos vemos todos los días, por lo menos tres veces a la mañana, pero este día no, parecía no haber ido. Supuse que estaría enfermo, dado que el invierno había llegado de sorpresa, y el estudiantado estaba cediendo ante la gripe.
Como yo ya había convocado a los famosos Mulita y Pepe, llegada la tardecita, marchamos para el bolichon, a por el locro y vino.
Una vez en el lugar, nos sacamos los abrigos y nos pusimos un vino, como para remojar las ideas. Cuando inauguramos la segunda botella, allí apareció nuestro extraño amigo, con un papel en la mano, se notaba en su cara la falta de sueño, de higiene y hasta la paranoia que parecía perseguirlo. Se acerco a nosotros y nos saludo. Al sentarse a la mesa, se tomo un vaso de vino de un sorbo, estaba realmente exaltado.
Acá traje más o menos la idea dijo, y empezó a leer el papel que traía en la mano.

“Seremos un grupo revolucionario de restauración histórico cultural, pediremos la cabeza de marradona y tinelli, entre otros; si no vemos que nuestros pedidos son satisfechos en un plazo determinado, iremos por la armas.
Trabajaremos por un futuro mejor, concientizaremos o aterraremos, pero tenemos un objetivo claro, y nos proponemos cumplirlo, cualquiera sea el método necesario.
Una nación grande es nuestro sueño, un pueblo despierto será nuestra herramienta, y las armas, un medio.
No aprobamos el terror, pero nos vemos obligados a tomarlo como método, para alzar nuestra bandera y así, acabar con la degradación intelectual a la que estamos siendo sometidos y el vaciamiento del estado. Las épocas de pan y circo, serán recordadas por el imperio romano, y no mas por ser una estrategia política implementada en estos pueblos, que mucho tienen para ofrecer.
GRRHC”.

En cuanto Mauro termino de leer esto, el mulita largo una carcajada, adornada con los aplausos de Pepe. Yo estaba sumido en la duda, no sabia si de veras el pensaba hacer esto. Es decir, al tipo lo conozco hace algún tiempo, pero como es callado e introvertido, no se nada de el.
Gracias, dijo, prácticamente temblando de emoción. Y continuo con un: ¿y, que les parece, se suman al proyecto?
El borracho de la mesa contigua echo a reír, y decía querer sumarse al proyecto, de un modo socarrón.
Una vez que el silencio gano la mesa nuevamente, nuestro revolucionario amigo continuo con la presentación de su proyecto, comparándolo con el IRA, con la ETA, el ERP y demás grupos de gente armada con un sueño o pretensión política.
Pepe, al darse cuenta de que esto era más serio de lo que el creía, se levanto de la mesa y dijo no querer saber nada mas sobre esto. El resto, que éramos solo el Mulita y yo, nos quedamos, por lo menos a informarnos un poco más.
El plan no era del todo descabellado, y Mauro, que puede haber sido loco, pero para nada tonto, sabia por que lado tomarnos. Después de horas de conversación, nos propuso ir a su habitación, que no distaba mucho del lugar.
Allí fuimos. La caminata fue silenciosa, nos repicaba en la cabeza la pregunta con la que había finalizado su charla nuestro compañero. ¿Qué otra cosa podes hacer para cambiar el futuro? “es un monstruo grande y pisa fuerte”, ¿no?
El sabía que éramos jóvenes e idealistas, que creíamos que un cambio era posible y que nosotros creíamos ser la posibilidad.
Llegamos a la pocilga, era un gran desorden, en una pequeña habitación. Nos sentamos y descorchamos otra botella de tinto, esto recién empezaba.
Con el correr del tiempo, y el avance de la charla, la estupidez formulada por este extraño estudiante de filosofía, iba tomando cuerpo, y nosotros, éramos los futuros héroes de una nación pensante. No teníamos idea de lo que estábamos por crear.
Necesitábamos ayuda, esto era cuestión de estrategia, inteligencia y sangre. Debíamos tener sangre fría. Necesitaríamos que alguien nos enseñe a pensar de un modo diferente.
Mauro respondió a todo esto, con un nombre, el de su abuelo, un fanático comunista que había sido estratega en la guerra de Corea, y que además de recuerdos, poseía manuales.
Todo listo, nos faltaban soldados que adhieran a la causa, pero la cuestión ya estaba en marcha.

Tiempo despues.

2009-05-06T05:44:00.000-07:00

Querido amigo, realmente ansio el momento en que nos encontremos. La distancia normalmente nos priva de las cosas que mas nos gustan, y como dice una cancion, "sentirte a mi lado me hara mucho mejor". Sentiremos entonces, cuando nos encontremos, lo tibio de la presencia del otro. En las manos, en la cara, en el pecho y por que no, en el suelo.
Las mentiras duran mucho mas que la violencia, pero valdra la pena, y cada uno cobrara lo que tenga que cobrar al otro. Despues de escupirte la cara, mientras esperas el apreton de manos que no voy a darte, supongo, empezara la bienvenida, con ruidos de huesos, de esos que no deberian moverse. Con gritos e insultos, objetos a los que se les imprime fuerza para llegar al destino pretendido. El otro.
Esa va a ser mi puñalada, yo no ire por las espaldas. Voy a escupirte la cara, justo cuando me estes mirando. No va a haber confuciones, sere yo el que te escupa mientras me ves.
La sangre tarda en enfriarse, es lo mas tibio que tiene uno para dar, y como amigo, voy a reclamar lo mio.
No es rencor, tampoco envidia ni mucho menos avaricia. Es violencia, pero de la que se ve y se recuerda, aunque a la otra dificilmente la olvide. Soy de los que recuerdan.
Con dos ojos morados, presion en el respirar y dolor en el caminar, explicare lo acontecido, es el modo. La violencia libera de esos modos. Quiero golpearte, pretendo que sangres, grites y te suenen los huesos, para que entiendas lo que valen las disculpas a tiempo. Ahora es tarde, plataforma de 10 a 14, horario de llegada 11:15. En los 13 minutos que faltan, ire calentando el cuerpo para la calida bienvenida.

Justicia (nadie se atreva a chocar a mi vieja)

2009-04-29T05:32:00.000-07:00

Calor, transito, ruido. El sonido de los motores no la dejaba escuchar la radio, asi que a pesar de sufrir por la sofocante temperatura, mi madre decidio cerrar los vidrios del auto. A la hora en que transitaba por esa calle, justo salian los niños de un colegio colindante con el lugar a donde se dirigia. Metros antes de llegar, y sin darle tiempo, ni teniendo lugar para reaccionar, un imbecil que se creia un autentico macho abre deliberadamente la puerta de su Ford F-100 de par en par, chocando con la puerta del humilde duna weekend que conducia mi madre. El vidrio estallo e inundo el habitaculo del auto. La violencia y el sonido de la explosion dejaron a esa mujer que me pario azorada. Tardo unos segundos en raccionar. Para ese momento ya tenia la cara cubierta de sangre, y los vidrios estaban por doquier, por lo que cada movimiento debia ser preciso, para evitar los cortes indesesados.
Esquivando vidrios logro bajar del vehiculo, para sacudirse e increpar al imprudente conductor del utilitario.Alla fue.
El tipo a estas alturas salia del establecimiento educativo con ods infantes colgando de los brazos. Ni lloraban ni reian, solo colgaban.
Debe haber tenido unos 50 años. No tenia aspecto de adinerado. Tampoco de pobre, podria haber sido cualquiera de nosotros, yo me encargaria que ya no sea ninguno de nosotros.
Mi vieja se le para en frente, y mirandolo a los ojos, mientras se sacaba los restos de cristal de los cabellos, le dice: Escuchame, no me viste que venia?
El tipo, con mucho menos que preocupacion, responde que si, mientras subia a los niños colgantes a la camioneta.
Pero no ves que estoy sangrando, dice mi madre. El tipo de un modo liviano le responde que si esta golpeada llame a un servicio de emergencias, sube a su movil y se va.
Con desesperacion, angustia e impotencia, mi madre llama a la policia, pasa los datos de la camioneta, pero estos inservibles servidores tardan en llegar y no recuerdan ningun dato.
Yo, mientras tanto, dormia placidamente en mi cama.
Escucho la puerta, los pasos, las llaves y de nuevo los pasos; acelerados de un modo anormal. Ella entra en mi habitacion y me cuenta lo sucedido. Logra despertarme.
Despues de un rato de hablar, de preguntar que haria ella, de pensar en que haria yo y que deberia hacer el tipo, pregunto si recordaba la patente. Ella responde que solo los numeros, ninguna letra. Con eso es suficiente, respondi.
En lo que quedaba del dia no podria hacer nada, tenia que tranquilizarme y pensar. Diagramar estrategias y planificar futuros dolores ajenos en mi cabeza.
Que mejor lugar para todo esto que la taberna. Alla fui.
Luis, poneme una cerveza y una medida de whisky. Eso tomaba Billy the Kid.
A Luis le importo un carajo, pero me puso la bebida.
Mientras me tomaba mi orden, veia la pared. El lugar es horrible, no se porque sigo viniendo a esta pocilga, me dije para mis adentros.
Despues de dos o tres rondas logre aclarar mi cabeza, era tarde y me tenia que ir. Llegue a casa cerca de las tres de la mañana, a esa hora ni los perros ladraban.
Al otro dia me desperte tarde, no tenia que hacer, asi que dormia hasta que el cuerpo se quejaba. A las cuatro de la tarde sali para el colegio, llevaba en el auto una barreta, una madera de 3" x 3" y las dos nudilleras. Ademas de los siempre utiles zapatos de trabajo, con punta de acero.
Una hora de espera y aparece una camioneta. Me levanto y empiezo a sentir la sangre correr. Parece estar mas espeza de lo comun, y mas caliente, como corresponde.
Con los nudilleros calzados, apretando las manos me voy acercando. Estoy listo para matarlo si es necesario.
Pienso en la imagen de mi vieja sangrando y se me van todos los miedos y las limitaciones, quiero su sangre, quiero sentir su dolor y que me alague pidiendo auxilio. Sangre va a ser.
Llego hasta el vehiculo, y antes de desatar la ira, corroboro que sea la indicada y no. Estaba equivocado.
Ahora indignado, me voy a sentar de nuevo. La espera y la bronca de a poco se van transformando en aburriemiento. Veo a los padres entrar y salir, a los niños entrar llorando y salir contentos, cuento las piedras de la pared; y nada. El hijo de puta no aparece, y yo estoy hace dos horas y media. A esto tambien se lo voy a cobrar con fuerza.
En el tumulto, de repente veo acercarse a un tipo, empujando a los niños por la cabeza, a la voz de a ver, correte. Me levanto, ese debe ser el.
Erguido, presionando los anillares de las nudilleras, hago un paneo en busca de la camioneta. La encuentro. Veo al tipo nuevamente, pero se pierde entre la gente que esta ingresando al colegio. Me acerco a la camioneta, quedandome en el lateral actuando indiferente.
Se acerca, y al abrir la puerta me mira sin decir nada. Apuesto a que si fuera como mi madre, pequeño y con rulitos crispados, ya estaria echando insultos para que deje de apoyarme en su mierda de vehiculo.
Antes de que suba los niños me despego, doy un paso hacia atras, y con todo el impulso que pude tomar, le di una trompada al vidrio. Exploto.
El tipo quedo atonito, no entendia el porque de mi violencia. Los niños si, comienzan a llorar. Deberia ahorrar recursos para cuando le caiga a golpes a su padre.
Me acerco de a poco, sin quitarle la mirada, con los brazos en paralelo al cuerpo. Estoy listo. A pesar del calor, no me quito la campera. No por estupido, sino que el cuero tiene mistica, y me ayuda a componer el personaje.
Cuando estoy a un paso, levanto 45º el brazo derecho, quedo señalando a uno de los niños y pregunto: Hijo tuyo, no?
El tipo tiene miedo, mueve la cabeza.
Bueno, comienzo a explicar, yo soy el hijo de la señora a la que le reventaste la ventana; que en lugar de llamar al servicio de emergencias lo llamo a su nene, que en lugar de llorar se enojo. Larga a los pibes, deciles que se alejen, por su bien.
El tipo no responde, mira a los niños, me mira y mira a la gente al rededor.
Tenia la idea de que eras mas guapo exclamo mientras le agarro el cuello de la camisa.
No reponde nuevamente.
Me canse. Tiene que reaccionar de algun modo.
Doy un paso atras, y cambiando el impulso, le propino una patada en el pecho. Los niños lloran, se alejan y sus mochilas, que colgaban del hombro de este perfecto imbecil vuelan por el aire. Respiro hondo, no me calma para nada. El tipo se enoja, pero no arremete. Ahi voy otra vez con la iniciativa.
le piso una mano con el pie derecho, mientras que con la rodilla izquierda le doy en la cara. Empiezo a obtener lo que buscaba, sangre.
Abre la boca para quejarse, creando la escena perfecta para mis nudilleras.
Ahora dientes, sangre, mocos y lagrimas le chorrean por toda la cara.
Lo suelto, pero como no cae con peso muerto, decido entregarle un poco mas de mi esfuerzo. Le pongo nuevamente un pie en el pecho, y comienzo a presionar de a poco. Parece no inmutarse, hasta que subo el otro pie.
Ahi estoy. Saltando en el torax de un imbecil que se hubiera ahorrado este mal momento con solo pedirle perdon a quien debo mi existencia. Despues de esta reflexion, vuelvo la cara al condenado. Bajo de encima de su cuerpo, y espero alguna reaccion. Los niños lloran, la gente mira pero no dice nada. La policia no viene. La situacion ha de ser parecida a la del dia anterior, pero esta vez tiene un tinte de justicia.

De Putas, Drogas, Dinero y Violencia

2009-04-03T07:11:00.001-07:00

Habíamos cobrado un paquete de plata, las bailarinas daban un show espectacular, mientras el whisky y la cocaína nos llenaban por todos lados, y sucumbíamos ante la mesa, solo para levantarnos a seguir tomando y aspirando en un eterno festejo.
Carlos estaba desaforado entre las tetas de una bailarina, sentado en la falda de otra. Yo era mas precavido, solo miraba. Incluso algunos de los guardias habían sido invitados al festejo.
Todo empezó el martes a la mañana, cuando Carlos y yo, cansados de la vida nocturna, decidimos exponernos al sol, y a los negocios que si bien se manejan a la noche, se ejecutan al día.
Fuimos a cobrarle a Alfonso, que tenia grandes deudas por el poker y las bailarinas, eso me jode. La gente debería saber cuando decir que no. Se lo enseñaríamos de cualquier modo.
Entramos a una sucia pensión, que regenteaba un viejo de ojeras profundas y violeta, con las venas de los costados resaltadas, ese verde ingles que hace pensar a uno que la piel es mucho menos espesa de lo que uno cree. Todavía conservaba algunos pelos en la parte superior de la cabeza. Era patético.
Las humedades habían ganado posiciones por todo el edificio, y el gastadísimo empapelado caía de a colgajos, cambiado de color por la falta de luz, de aire.
Sin titubear, desenfunde mi 357. Resplandeciente, como siempre. La apoye sobre el mostrador, mire fijo al viejo, que no parecía verse sorprendido, y dije: Viejo, hay una sola razón por la que no te disparo ahora, y es que no tengo ganas de ponerme a leer tu letra de mierda, pero me están entrando las ganas. Así que mejor te apuras y me decís a donde duerme Alfonso Martínez, o se te acaba y me entra lo de lector de repente.
El viejo, sin apurarse o tardarse más, empezó a seguir los renglones con el dedo índice.
A los 4 minutos, ya empezaba a desesperarme. Comencé a menear mi 357, hasta que hiciera ruido contra el mostrador. El viejo no se apuraba. Desistí de apurarlo, y resulto. Habitación 26, al fondo del pasillo, la de la puerta rajada.
Allá vamos, esto se va a poner bueno. Alfonso era un hombre petizo, de mal carácter, pero pocos recursos para la violencia. Nosotros, todo lo contrario.
Durante la corta caminata, Carlos no hacia más que reírse del estado de la pocilga, de sus olores, colores, etc.
Silencio, le ordené. Nos acercábamos, y no quiera que esto saliera mal. Era bastante dinero, o por lo menos eso creíamos.
A decir verdad, nunca use mi 357 en otro lugar que no sea el campo, contra latas, o señales viales. No estaba seguro de lo que se sentía al apuntar a un ser humano, sabiendo que no solo le vas a quitar la vida, sino que vas a rociar toda la habitación de recuerdos de ello.
Me paro al frente de la puerta, tiene una rajadura grande, que va desde el número, hasta poco más debajo de la mitad.
Por la puta rendija lo veo, y para mi desgracia, el a mi.
Me apuro a patear la puerta, pero ni bien entro, justo antes de levantar mi cañón de bolsillo, el hijo de puta me tira con un cenicero, con la mala leche que me da en la ceja. Recién entro, y ya estoy sangrando. Esto le va a salir carísimo.
Con el ojo directamente cerrado, me reincorporo. A mis espaldas, escucho a Carlos cargar su escopeta recortada. Nosotros no andamos con rodeos.
A las piernas, grito sin poder ver la situación.
Un grito desde una puerta, que supongo debe ser el baño, acusa no estar armado, pero eso no supone más que facilidades para nuestra labor.
Logro abrir los dos ojos. Miro a Carlos, y a el no le chorrea mas que transpiración. Manche toda mi camisa, y la había comprado ayer. Haceme caso, tirale a las piernas, repito.
En la mesa de luz había una revista porno, un paquete de Bensons, un encendedor y una lata de bencina. Fantástico. Empiezo a rociar la almohada con la bencina, esto se va a poner bueno. Carlos se agarra la cara, y mueve la cabeza hacia los costados, no le gusta mi condición piromaniaca, pero siempre resulta.
Saco un cigarro de la etiqueta, enciendo el zippo, y después del cigarro, la almohada piojosa y percudida, a estas alturas, sopada en bencina.
Antes de que se incendie del todo, la tiro por la puerta del baño, al grito de –Salí rata, al mal paso darle prisa.
No esperamos ni 5 minutos, que salio, medio arrastrándose, medio gateando. Después de una pequeña carcajada, le dirijo una soberana patada a la cara, por lo del cenicero. Sangre en el zapato. Y todavía no empezamos con el asunto de la deuda.
Mientras se retuerce lo invito a que nos pague, de cualquier modo, con cualquier cosa, pero venimos a buscar lo que es nuestro, y no nos vamos con las manos vacías. Nunca.
Después de una pequeña sesión de golpes y amenazas, nos dice que el negocio no era tan grande. Negocio?
Volvemos a las patadas, pero empezamos a cumplir las amenazas. Todo se puede transformar en un elemento cortante, le digo mientras le entierro un vaso, que rompí hace segundos, en la pantorrilla izquierda. No hace más que lamentarse, y recordarnos que tiene familia. Los hombres de familia no deberían andar con putas, le digo mientras retiro casi todo el vaso que entro en la herida.
Después de un rato de malos tratos, nos señala un placard, que estaba vacío. Volvemos al maltrato, y nos dice que es abajo del placard donde debíamos buscar.
Dos kilos de cocaína, valla a saber uno de que procedencia, y un paquete de billetes verdes. Superaba ampliamente las expectativas y la deuda, pero de allí nos cobraríamos las molestias por haber tenido que ir. A modo de agradecimiento, le caímos a patadas un rato más, pero ya no tenía la misma emoción.
Le dejamos plata al viejo, como para una almohada nueva, y nos fuimos. Supusimos que el sangrante pagaría por la tintorería, pero de cualquier modo, dicen que las manchas de sangre no salen
A estas alturas, el sol se había despegado del horizonte, debían ser las 12 del medio día. Una vez en la camioneta, con el aire acondicionado, el dinero y la bolsa, nos dirigimos en busca de nuestro ganado almuerzo. La zona era un mix de marginalidad y pobreza como pocas veces he visto.
Después de dar un par de vueltas, nos frenamos en un lugar roñoso, en el que todavía podía leerse el cartel de pumper nick, con ese hipopótamo decadente que comercializaba la marca. Al frente del local, un pizarrón decía MILA NAPOLITANA $7. Era el lugar mas apto, los otros no calificaban ni para un depósito de residuos patógenos.
A decir verdad, la comida no era mala. Todo el resto de las cosas que algo tenían que ver cono este tugurio, si.
Lo mejor de estos lugares, es que cuando uno entra con la cara reventada, y la camisa llena de sangre, no solo nadie pregunta nada, sino que no se atreven a mirarlo a los ojos. Mejor mantenerlo así.
Ya debía ser la 1 de la tarde, teníamos que pagarle al personal del club, a las bailarinas, y acomodarnos para la noche.
Camino allí, nos cruzamos con Paco. Paco era un fracasado perpetuo, al que nadie daba crédito, por su demostrada fama, pero era jugador compulsivo, lo cual nunca es malo, si uno tiene una mesa de juegos, que nada tiene de legal.
La situación de Paco en relación a nuestro negocio era complicada. Tenia deudas con nosotros, pero sabíamos que no le cobraríamos nada, aun así, decidimos probar suerte.
Carlos, que iba conduciendo, se acerco a la vereda, andando muy despacito. Yo desenfunde mi medio kilo de cromo y pólvora. Buen día, comencé diciendo. Paco abrió los ojos como si se hubiera ganado el Toto bingo. Había temor en ese rostro, pero mas me emocionaba.
Al ver mi 357, dejo de ofrecer resistencia. Pude ver en sus ojos, como lo abandonaban todas las esperanzas. Mirándome fijo a los ojos, y luego de suplicar un rato, me dijo que todo lo que tenía era un dinerillo que había ganado en una carrera de caballos. Cuando alguien que te debe dinero, y no te lo quiere pagar, comienza con esa frase, quiere decir que después de un poco de plática y golpes, terminara dándote del modo más doloroso, pero sincero, todo lo que te debe.
No contuve las ansias.
Al recibir el impacto, pude ver como se separaban, carne, hueso y ropas, para volar por los aires, después de la bocanada de fuego que salio de la Colt.
Envolvimos el muñón con unos trapos que había en el baúl del auto, subimos al herido, y lo invitamos a que nos llevase a su casa. De a poco íbamos dejando atrás el faltante de pierna, con la zapatilla puesta. No hacia más que gritar y suplicar. Llegamos a la casa. No estaba tan mal. Para un fracasado como Paco, que ahora seria apodado “El rengo”.
Revolvimos un poco, como para cumplir el procedimiento, pero no había nada.
Gire, y mirándolo a la cara, camine tres pasos, no debo haber quedado a mas de dos metros. Pude ver como crecía la aureola de orín en sus pantalones cuando desenfunde de nuevo el revolver.
Tieso, con una mano en lo que antes era una pierna, aprovecho la mano libre para señalar unas viejas ollas. Jale el martillo de la Python. Necesito más precisión, le dije.
Ahí, adentro de al olla roja, la tercera. Ahí esta toda la plata, dijo temblando.
Efectivamente. Era una bola de billetes. Sosteniéndolos en una mano, los baraje, y lo mire nuevamente. Te juro que hay más de lo que les debo, dijo.
Guarde el arma, frote mi mano sobre su cabeza y nos fuimos.
Había sido un buen día, recolectamos mucho más de lo que creíamos, ya prácticamente no teníamos deudores. Después de todo esto, decidimos que hoy el club no abriría las puertas, pero funcionaria a puertas cerradas.
Llegamos, y allí empezamos.
Descuartizamos las bolsas de cocaína, arrimamos unas botellas de whisky y las chicas comenzaron a bailar.
Carlos metido en las tetas de la bailarina. Los guardias enredados entre piernas, corpiños y boas de plumas. Era un descontrol, pero un merecido festejo, hasta que llegaron.
No deben haber sido más de diez. Recuerdo haber escuchado un estruendo y ver volar en pedazos el espejo que me ayudaba de guía para mi polvo energizante.
Todo se detuvo por unos minutos. Las balas rompían los espejos que nos separaban del escenario. Los caños para bailar, echaban chispas como si un herrero estuviera trabajando en ellos. Todo volaba, hasta que lograron vernos. Comenzaron a atinar cuando apuntaron a la orgía de guardias y bailarinas, en el centro de la mesa.
Ya no volaban billetes y cocaína, sino trozos de carne y sangre.
Carlos estaba paralizado, seguía entre las tetas de Nancy, pero ya no se movía.
Un pelado, de barba candado y pulsera de oro, dirigió su AK 47 a la silla que ocupaban Carlos y las chicas. A cada disparo que entraba por la espalda de mi socio, le correspondían tres gritos, dos femeninos y uno masculino.
Creo haberme salvado por la cantidad de sangre que me salpicaron, justo cuando estaba inclinado sobre el espejo.
Después del tiroteo que termino con casi todas las vidas del club, recogieron algunos paquetes de dinero que habían quedado intacto, y se largaron.
Permanecí en la misma posición por más de media hora. Casi podía escuchar mi corazón latir como la batería del grupo pantera. Cuando ya no escuche ni un sonido, me levante, tome la cocaína que quedaba en la bolsa, un puñado de dinero medio manchado con sangre, y salí.
Camine 5 metros desde la puerta, y vino a increparme un pero que no debe haber superado los 30 cm. Feo como el demonio, pero me deshice de el de una patada; cuando escuche una voz que decía: Que feo eso de andar maltratando a los seres vivos.
Al girar para mandar a la mierda al imbecil que me molestaba, me encontré con que era Paco. Estaba dentro de un carro de supermercado, seguía teniendo los trapos en el muñón que le hicimos. Sonreí. Estos idiotas no aprenden su lección sino hasta estar muertos, pensé. Levante mi mano derecha, dirigiéndola hacia la cartuchera donde tenía el revolver, pero nunca llegue a tomarlo. Apareció una nube de perros con características similares al anterior, y con ellos, sus respectivos dueños. 7 linyeras, armados con maderas, caños piedras, y todo tipo de armas arcaicas.
Mientras me golpeaban, intentaba alcanzar el revolver, pero a estas alturas, ya no lo tenía en el lugar que debía, y entre los perros y los cirujas, me convertían de a poco en jirones.
Acabaron con migo, apenas vivía. Repartieron el dinero, se tomaron la cocaína y se fueron.
Perdí todo, me quede sin socio, sin dinero, tengo un club destrozado y hasta los linyeras me han golpeado. Quizás en lugar de un club nocturno, ponga un almacén, si es que lo logro.

Secundario Completo

2009-04-03T07:10:00.000-07:00

El llevaba dos horas ahí. Ella no venia.
Habían pasado quince minutos de las tres de la tarde, y el calor hacia crujir la pintura en las paredes del bar.
Sin sacarse el sobretodo, sudando a mares, Rolando ordeno una ultima vuelta al cantinero. Sumido en el fracaso, pensaba que quizás ya debería dejar de intentarlo. Este era su tercer intento de citas a ciegas, ninguno había funcionado, por diferentes razones, ellas nunca se presentaban.
Agarro el vaso ancho, se tomo su gancia, y partió.
Era un viejo bar de pueblo, de esos que tienen puertas grandes, con esos postigotes de madera que logran que la estadía en el interior se transforme en algo atemporal. Todavía podía sentir el gusto amargo de la bebida y la lengua áspera. Solo quería dormir. Después de todo, quien querría encontrarse con un taxista que apestaba a gancia.
Subió a su desvencijado peugeot 404, levanto el banderín, que irónicamente representaba que estaba < libre >. Se sentía abatido. Ya no quería seguir, y recién era lunes.
Bajó la cabeza, para embocar la llave en el tambor, y se dio con la sorpresa de que no solo había pisado una enorme cagada de perro, sino que la había esparcido desprolijamente, por toda la alfombra de su herramienta de trabajo. Las cosas no se veían bien, ahora se preguntaba quien querría a un taxista que no solo tiene un auto del año del demonio, sino que huele a mierda y alcohol tibio. Maldito lunes.
Bajo del cacharro que tenia como vehiculo, para limpiarse el zapato. El cantinero lo miraba, como desafiándolo a que limpiase la mierda en su vereda. El taxista sabía que el cantinero tenía una escopeta y muy poca tolerancia. Y hacia un calor de los que perturban a cualquiera. Bajo la mirada, y camino hacia la siguiente vereda. Miro para los costados, y dejo de pisar solo con el talón. Pudo sentir la mierda deslizarse por toda la suela. En eso que estaba dale que dale limpiándose, sale una anciana de la puerta de la casa.
Lo he visto, y es usted un pésimo vecino, dijo la vieja.
Se equivoca señora, antes era un mal vecino, ahora, que le digo que se valla usted a la misma mierda, soy un pésimo vecino. Contesto indignado.
La cara de la señora empezó a caerse de a partes, dejando notar las arrugas, hasta llegar a una expresión de tristeza. Lo miro firme, y le dijo: Hijo, en otras épocas, a los mayores se los respetaba. Luego todo cambio, y los viejos nos hicimos respetar. Pero ustedes, jóvenes desalmados, no tienen solución.
El taxista lanzo una carcajada, mientras veía a la vieja voltear en dirección al interior de la casa.
Mientras la vieja bramaba de odio, Rolando esparcía sobre su vereda los últimos vestigios de lo que sea que haya comido el jodido animal que dejo eso ahí.
Terminó, el zapato estaba limpio. Dispuesto a irse, volteo para verificar que la vieja seguía en la puerta, y no estaba telefoneando a la policía. En cambio, se encontró con la anciana agarrada con un brazo de la puerta, y del otro lado, parecía flamear, un rottweiler del tamaño de un oso. Parecía el mismísimo barrabas, cuidando las puertas del infierno.
Joven, dijo la señora con una sonrisa macabra, debe usted aprender a escuchar a sus mayores. Y largo a la bestia.
Rolando se sintió lo mas parecido al coyote en el dibujo del correcaminos. Hoy se le escapaban todas las presas, y era lunes. Era lunes, todavía faltaba toda una semana de desgracias. El auto estaba a unos siete metros. Sabía que no llegaría, pero no por eso dejo de correr. A medida que más se le acercaba la bestia, podía escuchar las risotadas de la vieja, disfrutando su venganza.
La carcajada de mayor volumen, fue lanzada cuando las patas del animal le aterrizaron en la espalda. Podía sentir como le respiraba el animal en la nuca, mientras caía al piso.
Solo faltaba un metro y medio para llegar al auto, que a estas alturas, había dejado de ser la porquería que lo esclavizaba, para transformarse en la seguridad.
Con una mano detuvo la caída, mientras que con la otra, cubrió el costado derecho de su cabeza. Sentía los gruñidos muy cercanos.
Cayó. Mientras el can le desgarraba el sobretodo a la altura de los hombros, pensaba si traía una ropa interior digna de ser mostrada a todos los doctores que tendrían que intervenirlo después del ataque.
La respiración entrecortada, por el miedo y la adrenalina aceleraban su pulso y su temor.
Ya no había que hacer. Tenía a la bestia encima, y la única que podría revertir esto, era la vieja, que a estas alturas, se deleitaba con la destrucción que causaban los 80 kilos de músculo y furia que había criado en los últimos años.
Con los ojos prácticamente cerrados, y ya poca tela para entretener a la mascota, logró ver al cantinero, doblado sobre la barra, riendo como uno no imaginaria reír a un cantinero.
Hace algo! Grito, arriesgándose a enardecer la furia de su oponente.
El cantinero paso rápidamente de su risueño estado, al de siempre, al de minutos atrás, cuando lo arengaba a limpiarse en su vereda, sabiendo que tendría que limpiarla, pero estaba deseoso de estrenar su escopeta 12/70.
Esbozo una sonrisa cínica, se acomodo el bigote, y se agacho bajando el brazo derecho.
El taxista comenzó a dudar sobre quien seria el blanco, no estaba seguro. Sabia que el cantinero no le tenia aprecio, pero a diferencia del perro, el le dejaba dinero.
Soltó el vaso que tenia en la mano izquierda, levanto la escopeta, la cargo y apunto. Fueron algunos segundos en los que las opciones no eran las optimas. Ni al perro ni al cantinero le conmovía su integridad física. Problema.
Sintió el estruendo, se le tensaron todos los músculos del cuerpo. El disparo fue relativamente certero, solo algunos perdigones le dieron por la zona de las costillas. El problema ahora, era que el rottweiler justo antes de encontrar su final, había enterrado sus dientes en el hombro izquierdo de Rolando, y al caer, había terminado por desgarrar todo lo que se le había enganchado.
Sangrando por el hombro y las costillas, se levanto para agradecer a su salvador, pero no recibió mas que un – ahora llévate el cadáver de mi vereda, de parte del hombre detrás del mostrador.
Malherido, arrastro al animal hasta la puerta de la vieja, que estaba en un estado de shock, entre la risa y el llanto. Puede usar esto para limpiar la mierda, le dijo soltando el cadáver frente al enchastre que el mismo había dejado, minutos atrás.
Al ver que la sangre no dejaba de brotarle, se dirigió rápidamente al auto. Necesitaba un doctor.
Subió. El olor a cagada no se había ido. Encendió el motor y salio a toda velocidad marcha atrás, girando hacia la izquierda.
Para cuando tenía ya tres ruedas sobre la calle, miro por el espejo retrovisor, y ya era tarde.
Rosa, la de su cita a ciegas, llegaba. Tenia el vestido azul brillante, que como había dicho en sus cartas, la hacia ver como una golosina. Tenía un cabello rojizo, que al darle la luz, parecía cambiar de color. Pudo imaginar como seria su sonrisa, ya que llevaba la boca abierta. Estaba sobre la calle, porque no lograba leer el cartel del bar. Lo había estado buscando, con tanta mala suerte, que lo vino a encontrar cuando el más a prisa iba.
El paragolpe le dio en la rodilla, su cabeza, casi automáticamente dio contra la luneta trasera dejando recuerdos de lo que había en su interior. Sangre. Y el cabello rojizo, ahora parecía fluir, pero no lo hacia.
Abrió los ojos, clavo los frenos, con la mala suerte, de arrastrar con las ruedas bloqueadas, la mano de la joven, que a estas alturas, yacía en el piso.
Esa mano ya no serviría para hacer las caricias que prometía en las cartas que le llegaban todos los meses a la mugrienta pensión en la que vivía.
Se bajo, y a los gritos, pidió que alguien llamara a una ambulancia. Los vecinos lo miraban inmutables. La vieja volvió a reír, manchada de sangre, por abrazar al cadáver de su barrabas personal.
Un peatón, que recién llegaba a la escena, después de ver al hombre sangrando del hombro y las costillas. La joven bajo el auto, inundando la calzada de sangre, y la vieja, pintada de rojo, abrazando al cadáver, mientras el cantinero limpiaba el caño de la escopeta; decidió llamar a la policía, y ellos evaluarían el resto.
No hubo preguntas, solo vallaron la zona, tranquilizaron a la vieja, pidieron disculpas al cantinero, y apresaron al taxista, que a estas alturas, se lamentaba de no haber seguido una carrera universitaria.

Te explico la teoría de la relatividad

2009-04-03T06:56:00.000-07:00

Domingo. El calor hace alucinar, las zapatillas parecen pegarse al asfalto; y el viento parece haberse olvidado de estas latitudes.
De la puerta deslizable de un carrefour, en Córdoba, sale un estereotipo cordobés.
Lleva una camiseta de Talleres. Sus 150 kilos parecen hacer crujir las costuras. Las manchas de sudor invaden el poliéster, oscureciendo los azules. Sus manos sudan, su cara también. En demasía.
Sus zapatillas. Sus zapatillas alguna vez fueron plateadas, a juzgar por los despojos de colores que rodean el símbolo de Nike. Como le cuesta moverse!
No debe ser fácil portar esa osamenta, no en un día como estos.
La mancha de sudor que comienza en la espalda, se expande hasta su, alguna vez, naranja fluorescente malla. Swinguea los brazos, cual péndulo, para facilitar los movimientos, pero fracasa a cada intento.
Después de unos 10 metros, logran llegar, el y su rechoncha mujer, acompañados por el carrito de las compras, hasta un fiat 600, pintado al cromato vermol (antioxido gris). Tres dedos son todo lo que puede introducir en la manija de la puerta, para acceder al vehiculo. No dista de un circo de elefantes, la serie de movimientos que hace para colocar las compras en el asiento trasero.
Una vez dispuestas las bolsas, se dispone a entrar, cuando escucha la risa de una joven promesa.
Esta nueva clase de "Gerente General" de 28 años. Un joven que halla graciosa la situación de estos 150 kilos entrando en un auto de características particulares, como "el 600". No tiene problema de hacer gracia de ello, ni bien se baja de su Volkswagen Bora 2008.
El estereotípico hincha de Talleres aborta la serie de movimientos necesarios para ingresar al vehiculo, y en tres maniobras se encuentra erguido, caminado en dirección al joven del aire acondicionado en auto caro.
Al percatarse de la situación, el risueño joven se paraliza, no logra siquiera emitir un comentario para salvar su pellejo. La mole de sudor y odio se acerca cada vez más.
Así que e´ gracioso, le dice el gordo, tomándole el hombro.
No contesto más que pa...pe...no
Una gota de sudor corrió desde la frente del gordo, evadió al ojo izquierdo, bordeando las ojeras, y circundo la nariz, para ser soplada en la cara del helado gerente, a la voz de: Sentáte. Fue un solo movimiento, no hizo falta fuerza, el miedo movía al joven.
Segundos después, con un pie en cada lateral de la cabeza del poseedor del Bora, el Tallarín se sentaba en el torso del joven, y riendo le preguntaba: ¿te parezco gracioso?
Podían escucharse crujir todas las uniones de los huesos. El sudor de la espalda del gordo empapaba la camisa Cardon celeste del joven. Su cara, roja a estas alturas, parecía estar a punto de estallar, sacudiéndose para tomar un último respiro.
La intención no era matarlo, así que contaría hasta 5 mientras estaba sentado. Cuando iba por el numero dos, se percato de que habían dos letras en el cartel del hiper que no andaban. Cuando termino de hilar estos pensamientos, el joven no esperaba salir vivo de la situación.
Finalmente, se levanto, dejándolo tirado en el piso, y después de las maniobras necesarias, se introdujo en su auto y se marcho.

He ahí la relatividad de las cosas.

Mi llave y yo.

2009-04-03T06:50:00.001-07:00

Todos somos héroes, también villanos.
Todos somos victimas, hasta que decidimos ser victimarios.
La vida nos va empujando hacia rincones cada vez más oscuros.

Según mis cálculos, eran cuatro, pero solo tres de ellos intentaron y lograron entrar a mi morada.
Para entrar a la casa de alguien, en especial a la mía, no hay que tener cojones. Despertarme en medio de la madrugada e intentar manosear a mis mujeres, eso si es tener cojones.
Lo primero que hicieron, además de romper el tragaluz del baño, fue tumbar todos los shampoos que algunas mujeres dejan aquí. Eso me despertó, pero intento volver a dormir. El tercer hombre tropezó con el borde de la bañadera, a estas alturas no solo estoy despierto, sino que me estoy encabronando.
Empieza el show.
La ultima habitación de la casa, es la que utilizo para guardar herramientas, allí voy. Mientras los tres idiotas no paran de gritar que esto es un asalto, en la habitación contigua.
Molly y Sally se llevan el susto de sus vidas, ambas están muy buenas.
Molly venia de cuando en cuando a casa, se quedaba unos días, cocinaba, teníamos sexo y me contaba las estupideces que cuentan las mujeres que están buenas. Un día, así como había llegado, se iba. Estaba bien.
Escucho que uno de los malhechores se pone cachondo al verlas en camisón. Tendremos problemas.
Yo en el cuarto de las herramientas, buscando la adecuada.
Finalmente encuentro una llave inglesa de 40 cm., de la época en que manejaba el camión. Con un demonio, que épocas aquellas.
Era la adecuada. Allá voy.
Uno de los cabrones tenia a Sally por el cuello, mientras los otros dos estaban con Molly en el piso, intentando hacerle cosas.
Bajo la mirada hacia mi mano derecha. Agarro con fuerza la llave y levanto la mirada.
Los imbeciles del piso, para manosear a mi "amiga", dejan sus armas a un costado, mientras que el tercero se menea diciéndole groserías a Sally al oído.
En el momento en que el que queda parado se pone enfrentado a una pared, salto desde la puerta hacia el medio de la habitación. La llave y yo.
Uno de los del piso, se entretenía con las tetas de Molly. Estaba muy equivocado.
Le aterrice la llave justo entre la boca y la pera. El carbón casi queda parado del impulso que le imprimí. No creo que se levante. Queda sentado de culo, con la cara convertida en relleno de morcilla. Luego lo seguiré moldeando a mi gusto. Tengo otros dos para divertirme por ahora.
Las chicas no paran de gritar y patalear. Nadie entiende nada.
Con la pierna izquierda pateo las armas que estaban en el piso.
A pesar de ser un enamorado de mi Colt Python .357, creo que las armas son para idiotas. El arte esta en otro tipo de violencia, y estas le quitan brillo.
El segundo que quedaba en el piso me mira, titubea. Error.
Con la pierna derecha le doy justo en la nuez. Me divierte ver la reacción.
Después de senda patada en la garganta, no hace más que tirarse para atrás, y tomarse con ambas manos, tosiendo como una comadreja enojada.
Me regocijo por dentro. La experiencia en peleas no se adquiere leyendo, son años de peleas de bares y parajes de camioneros.
Solo queda uno, y siento ansias de volver a usar la llave.
Las chicas gritan, un tipo toce y el otro sangra.
Si hay algo que no les va a los ladrones, es la psicología. No te conviene hacer nada, me dice el estupido que sostiene a Sally.
Vamos a hacerlo de un buen modo, le digo con una sonrisa. Le sugiero que deje ir a la chica, pero el cabron parece no querer escuchar.
Es lo mejor para todos, digo mientras doy un paso cortito.
Sally es una chica más bien pequeña, y la cabeza del tipo queda justo sobre la de ella. Lo mido, reflexiono y escojo mi movida.
Mantengo el dialogo, para que siga distraído.
Otro pasó corto, y ahí vamos.
En el momento en que baja el arma de la cabeza de la chica cargo con la llave en su frente. Cae como bolsa de yeso. Ella, salpicada por todos lados, no hace más que gritar.
Vayan a otra habitación les digo a las mujeres, que habían venido a visitarme por diversión y se habían llevado esta mala impresión. Los malditos se iban a arrepentir de la idea que tenían mis huéspedes.
Una vez que las chicas se fueron, cerré la puerta y empecé con mi arte. El único que se encontraba conciente, era el que parecía comadreja, así que solo repase el golpe que le había dado. El iba a ser el ultimo en sufrirme, pero mientras tanto, seria publico.
Al que le había dado en la frente, sin moverlo, comencé a patearlo en las costillas. Solo de un lado, no quería dejarle ni una sana. Era el único souvenir que se llevarían de esta casa.
Luego me tome el trabajo de cerrarle ambas manos y dejarlas apoyadas en el piso, para después caerles con todo mi peso. Ya no podrás coger un arma así de simple, murmure alejándome.
El segundo tipo a intervenir era el que sangraba por la boca y la pera. A ese me tome el trabajo de quebrarle todos los dientes, nuevamente con la llave. Las tetas de Molly fueron las últimas que chuparía en su vida. Para cuando termine, ni mejillas le quedaban al cabron.
Solo me quedaba el de la tos.
Aprovechando que este no estaba inconciente, y no podía gritar, empecé a trabajarlo de los pies hacia arriba.
La llave inglesa ya estaba cubierta de este chocolate viscoso que le sale a la gente cuando me causa mala impresión, así que la frote en su remera, mientras le sonreía, bien cerca de su cara. Limpie la llave de ambos lados, y la tome de la parte que tiene para ajustar. Al tipo parecían hundírsele los ojos, y agitaba la cabeza para los lados.
Las manchas de sangre dejadas por su compañero en mi pared, parecían mariposas. Eso me divertía, despertaba mi creatividad.
Arranque con sus canillas. Ese es un dolor inolvidable; Como yo. Le dije mientras levantaba la herramienta. Se la aterrice a unos 15 centímetros de la rodilla. El tipo se retorció como una lombriz.
Para cuando termine con el, le dolía tanto todo, que ya no se retorcía, no podía ni hablar ni caminar. A duras penas podía ver.
Me saque la musculosa, me limpie como pude las manos y salí de la habitación.
Las mujeres todavía moqueaban. Estaban histéricas.
No lo recomiendo, dije, pero si las hace sentir mejor, pueden entrar en esa habitación y cerciorarse de que esos tres se alejaran de la vida del crimen.
No sabia si llamar a la policía o a la empresa de recolección de residuos, pero por mí bien, llame a los primeros.
Después de muchas explicaciones, intentos de idas y vueltas a la comisaría y mucho café, logre que se vayan y se llevasen con ellos a los tres desafortunados.
Esa noche ambas chicas tuvieron que dormir en mi cama.
Seguimos esperando que el cuarto tipo vuelva, mi llave y yo.

Siesta Obligada

2009-04-03T06:48:00.001-07:00

Decidido a irme, necesitaba una escapada. Tome mi caja de herramientas y partí.
Me gustaba decir que no tenía destino, pero sabía a donde terminaría mi recorrido. Mi auto no llegaría más lejos, por razones mecánicas.
Parque sarmiento, domingo por la mañana. No espero grandes aventuras, pero tengo la necesidad de crear.
El olor a nafta, el ruido molesto del motor, como si uno estuviera sentado sobre el, son de las peores características de mi citroen. Pero sirve.
En pleno ataque de arte, me dispongo a tallar un árbol que, aparentemente, la municipalidad ya no necesitaba.
Me paro a dos pasos del enorme material de que dispongo, lo veo. Intento encontrarle las formas, espero sus sugerencias. Leo sus vetas y me siento listo. Allá voy.
A pesar de que mis esculturas son monotemáticas, uno debe saber entender, o leer el tamaño y algunas formas, antes de empezar.
Lo correcto seria mi martillo de carpintero, pero arranco con el mazo de goma.
15 minutos de trabajo y siento una molestia en el hombro. Debería hacer deporte, o algo. A falta de analgésicos, enciendo un cigarrillo. Le doy la espalda a mi obra en proceso; y los veo.
A pesar del estado de decadencia de mi vista, logro reconocerla. Es ella, no hay duda.
Calmado, me repito por dentro. No hablan, no se miran, no van de la mano. Ha de ser solo un amigo.
NO
Ella se paro frente a el, se puso en puntas de pies, apoyando ambas manos en su pecho. Se besaron. Ni siquiera fue un beso de los apasionados, con lengua y besos en el cuello, pero fue suficiente como para hacerme sentir como se hincha mi cuerpo de ira.
Me siento crecer, y solo hasta llegar allá, siento lastima por el. Por lo que le voy a hacer, aunque me supere en masa.
Ya estoy demasiado cerca. Apestan a vodka con speed y fernet. Pelear contra borrachos duele menos, son más blanditos.
¡Que bonito, son un amor! digo sin sacarle la vista de las manos al grandote.
Con cierto pesar, gira la cabeza hasta que sus ojos quedan directamente conectados con los míos. Ella baja la vista, piensa y no dice.
Te conviene correr, le digo. Tan seguro de mi mismo, como Jhon Mc Lane.
Mis ilusiones se rompen al mismo ritmo que mi nariz, al recibir el primer impacto del coloso.
Yo, hasta ahora, suponía que lo de la espalda y los brazos era solo una cosa estética. Me lamento. Me lamento muchísimo mientras el coloso hace que la corriente de sangre que baja por mi pera se lleve las fracciones de los dientes que previamente se encargo de romper.
Demonios, yo creía que iba a estar blandito.
Es mi turno, pienso dándome coraje.
Lo desmiente con la facilidad de un puño.
Me gustaría reírme, pero no tengo tiempo para semejantes usos.
Después de recular tres pasos, levanto la cabeza. Aun creo que le voy a dar una paliza, pero me conformaría con que no me mate en el intento.
Allá voy. Planeo patearlo hasta quedar paralítico
Dos patadas al pecho y apenas se mueve. Yo no paro de sangrar y me siento frustrado.
Levanta el brazo derecho, promete mucho más dolor. Lo pateo en la entrepierna y retrocedo. Me salve del mazazo, pero no por mucho.
Decidido a seguir pateándolo, lo encaro. Me encuentro con la desgracia de su mano izquierda en mi mentón. Caigo al suelo, no creo que me valla a levantar.
Estoy muy agitado, y la sangre en mi nariz produce burbujas al exhalar. Creí que se iría, pero no. Se queda a divertirse conmigo un rato más.
Después de dos patadas en las costillas, logro acostarme sobre mi costado, de modo que, por lo menos, me golpee en otro lado.
Salta. Temo por mi vida. Si este oso me aterriza encima, esta seria mi última historia.
Otra vez, me equivoque. Si bien es cierto que salto, fue erróneo pensar que aterrizaría sobre mí. Lo único que buscaba era una mejor ubicación. Se para frente a mi cara, pronuncia unas palabras que no alcanzo a entender, y levanta la pierna. Por el amor de Alá. Esto va a doler.
El clásico zapato náutico de rugbier me aterrizo justo en la boca, eso es lo ultimo que recuerdo.
Me despierto 4 horas mas tarde. Sigo en el mismo lugar, tuve tiempo suficiente como para leudar mis dolores, que a estas alturas, ocupan el total de mi cuerpo.
Noto que además de no tener tabique, he sido despojado también del contenido de mis bolsillos y mi calzado. No es un buen domingo, supongo que la próxima vez, me quedare a dibujar en casa.

Escenita

2009-04-03T06:47:00.003-07:00

¡Con un demonio! otra vez, como si tuviera voluntad propia, el auto se descompone. No voy a malgastar tiempo en intentos sin futuro de arreglos provisorios. Faltan 2 horas para la entrevista. Dejare los otros trabajos para mañana.
Doce cuadras después, espero el colectivo. Parece no venir nunca más, y el sudor empieza a delatar mi cansancio.
Por fin. Veo asomar a dos cuadras esa trompa roja y blanca.
Viaje de por medio, ya estoy en Maipú; solo me quedan ocho cuadras, cuatro hasta 25 de Mayo, y por esa misma hasta el edificio con la fachada de mármol gris.
Aquí vamos. Doblo a la izquierda, agarro 25 de mayo y empiezo a caminar.
Mi copia barata de los Ray Ban Clipper molesta más de lo que ataja el ataque del sol. El alquitrán brota entre las baldosas, con la ambición de volver vereda la suela de mis zapatos. Caminar se hace cada vez mas pesado.
Frente a mí, por lo menos a veinte metros, lo veo venir. Me registra con la mirada de arriba a abajo. Algo trama.
15 Metros, sin nervios, sin prisa. Sigo mi paso normal. Veo que esta nervioso, tenso y no me quita la mirada de encima. Dejo de suponerlo. Va a intentar algo.
7 Metros, mete la mano en el bolsillo derecho. Puedo ver en su brazo, como se tensan los tendones, esta apretando, supongo, la herramienta que usara para tratar de impartirme miedo. Pienso si se lo voy a perdonar.
Esbozo una sonrisa, ya casi lo tengo encima. Lo pongo nervioso. Si este chico, que apenas debe superar lo 16 años, me viera vestido regularmente; probablemente no haría esto.
Finalmente me encara.
A menos un metro y medio, saca la mano del bolsillo. Me desilusiona.
Con los ojos muy abiertos me pide que le de todo lo que tengo. Que no es mucho.
Un intento de cuchillo de unos cuatro centímetros, a su pensar, me distancia de la vida y la muerte.
Puedo ver, en su pantalón deportivo, que alguna vez fue azul, como le tiemblan las piernas. No deja de apretar su herramienta, que al mirar detenidamente, logro distinguir que no es mas que una hoja de cierra bien trabajada, que da la impresión de ser peligrosa.
Lo miro fijo, muevo lentamente la cabeza al costado. No le quito la mirada de encima.
No lo voy a perdonar, pero le voy a dejar la capacidad de caminar erguido.
Habla despacio. Supone mi miedo y me habla con violencia. Evidentemente no sabe mucho de violencia.
Corto su monologo, agarrándole la mano que sostiene el arma.
Para que tenga miedo, le digo, deberías tener un cuchillo de más de cuatro centímetros. Esto no me supone riesgo de muerte.
Aquello que dijo sarmiento, "la letra con sangre entra", va a ser mi herramienta de educación hacia este joven.
Soberano rodillazo en la entrepierna, sin soltarle la mano. Presiono con mi mano izquierda, su derecha, hasta sentir el sonido de los dedos replegándose.
Pienso en mi entrevista, tengo que llegar presentable, así que lo abandono, resarciéndose.
Sigo camino. Me faltan unas cuadras y me sobra tiempo. Recuerdo que por esta zona había un negocio de porquerías inútiles, pero a buen precio. Me apasiona la industria china.
En ese bar que tiene los sillones rojos de madera, pero en una mesa de las de afuera, me parece verla. Cuanto mas me acerco, mas lo confirmo, ella esta de espalda a mí, pero reconozco su pelo, su ropa; hasta su forma de sentarse.
Por mi modo de vestir, no seria fácil reconocerme. Podría intentar pasar desapercibido, lo pensare con el correr de los metros.
Hablan. El tiene los dos codos sobre la mesa y gesticula. Parece agregarle importancia a lo que dice.
Maquino, me enrosco y enredo en pensamientos. Freno en una vidriera cercana a la mesa. Ella sigue de espaldas a mí.
Por mi bien, tengo que irrumpir en la situación. Allá vamos.
Me doy vuelta, y desde este momento empiezo a contenerme. Siento como se me contrae el estomago, fluye violencia. Contenida, pero violencia al fin.
Voy a saludar. El futuro depende de una mirada.
Primero la saludo a ella, la dejo sin tiempo de reacción. Veo levantarse sus cejas por el medio de la frente. Mala señal.
Antes que le cambie la gracia, increpo al señor. Pedro, le digo extendiendo la mano.
El es. No la dejo terminar la frase, solo con una mirada.
No escuche tu nombre -le digo.
Parece enojarse.
Mira para abajo, se ve que siente que la puso a ella en una mala situación.
Levanta la cabeza de nuevo. No necesito saber su nombre, ya lo adivine.
Cortado en jarrito? le pregunto mirando el pocillo vacío con la cuchara adentro.
Disculpa, flaco. Comienza la frase, políticamente correcto.
No te disculpo nada, replico iracundamente incorrecto.
Se enoja, levanta las cejas, abre la boca y supongo que me va a gritar.
Acá empieza.
Le ahorro el grito tomándolo de la nuca.
Quería que la cabeza de en la mesa, pero me había olvidado del jarrito.
Lo revienta con la frente, la cuchara le queda colgando entre los ojos, sujetada entre el cráneo y el cuero cabelludo.
Cualquier corte en la cabeza sangra. Si el lo hubiera sabido, supongo que no habría elegido la camisa blanca para ir hoy a la oficina.
Que haría yo a esas horas en el centro, después de todo?
Imbécil! exclama levantando las dos manos con las palmas hacia arriba, llenas de sangre.
Sonrío. Logre que salga de su posición políticamente correcto. Quizás logre que me devuelva los golpes.
Voy a empezar pegándole despacio. No debo aprovechar mis casi veinte años menos.
Perdón, le digo, es que no me gusta que me interrumpan.
Le agarro la mano y aprieto. Si el jovencito que me quiso asaltar me viera, sabría lo afortunado que fue.
Sigo con el señor. Y mucho menos, que me insulten, sigo diciendo.
Cierra la mano, ojala me de su mejor golpe.
Lo veo apretar la mandíbula. O le esta doliendo la presión en la mano, o esta juntando rabia para golpearme.
Hemos abandonado el dialogo, a mi parecer. El sigue sangrando y todavía tiene partículas de taza por toda la cara.
Viene la mano hacia mí. No lo suelto, y por ello, voy a pagar el precio.
Fue un izquierdazo justo a la mandíbula, supongo que por su posición, no acertó como yo esperaba. Voy a hacer que se levante. Me gustaría que me imprima un poco mas de fuerza.
Ya no me importa mi entrevista. Ya manche mi camisa, otra vez.
Suelto su mano, tirándola hacia abajo con fuerza, y con la misma fuerza, le doy una cachetada con el revés de mi mano. Ojala se levante.
Lo logre. Arroja la silla al levantarse. No me intimida.
Doy un paso atrás, para darle espacio.
Con un gesto de dolor, se saca la cuchara de entre los ojos. Vuelve a chorrear lo poco que había coagulado.
Bajo los brazos, esperando que el golpe sea certero, no me quiero desilusionar nuevamente.
En cuanto levanto un poco la pera, siento la sacudida. Veo todo borroso, y de repente, mi cabeza esta girando a 90º grados de donde estaba. No alcanzo a reincorporarme, que me lanza otro golpe. A este, debería haberlo frenado.
Dos pasos para atrás, y se me esta complicando.
Más allá de los calificativos por la edad, tiene buen estado físico.
Esboza una patada. Si uno no patea rápido, lo mejor es no patear.
Veo la situación en cámara lenta. Levanta una pierna, dejando la otra al descubierto.
Con el brazo aparto su fallido intento de golpe, mientras levanto la pierna para probar la resistencia de su rodilla.
Mala suerte. No logro fracturarla, pero le va a doler por un par de días, cuando se enfríe.
Me decido a acabar con todo esto, de cualquier modo, ya no fui a la entrevista. Mi tarde esta perdida.
Amago una patada, impulso el brazo con la mayo potencia posible.
El aterriza en la silla en que todo esto empezó. Lo siento respirar con dificultad, le di justo en el esternón. Eso no cruje, pero dificulta el conseguir aire.
Intenta levantarse. Lo siento nuevamente con solo tomarlo del hombro.
Ya esta, le digo. No quiero ser el causante de otro huertano más. Quedate sentado que yo me voy. Sigan la charla.
Sonrío, saludo y me voy. No es que me guste hacer escenitas, pero no me contuve.

Fragmentos Varios

2009-04-03T06:47:00.001-07:00

No me hacia falta mirar para los costados. Sabía que el estruendo llamaría la atención, así que sin titubear, desenfunde mi 357. Vi mi reflejo en sus ojos, que a esta altura parecían suplicar, pero las palabras no alcanzaban.
Me di tiempo para esbozar una sonrisa. Parado de lado, con el brazo derecho extendido, apuntando a su futuro cadáver.
El cromo de una Colt Python luce mejor los domingos soleados. Prácticamente destellos que enceguecían.
Hubiera sido oportuno citar alguna frase de Pulp Fiction, pero prefiero el silencio. Se pueden escuchar hasta el roce de sus dedos cuando cierra la mano.
Pulgar derecho sobre el martillo. Queda poco.
Derrama una lágrima. No me moviliza, sigo sonriendo y mantengo las cejas arqueadas. Ya no me tiemblan las manos. No hay vuelta atrás.
Una bocanada de fuego y el brazo se me dobla levemente a la altura del codo.
Lo que antes fue cabeza, ahora es confeti. Una lluvia de cráneo, seso y sangre adornan la zona. Reincorporo la cabeza y el brazo. Todavía humea el cañón.
Después de captar una imagen mental de la escena, y antes que lleguen las palomas a encargarse del festín que les dispuse, me voy.
Por hoy cumplí. Mañana saldré de nuevo a visitar viejas amistades del mismo calibre.

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Era el travesti más feo que vi en mi vida. Los pechos no tenían simetría. La nuez se le notaba desde media cuadra. Los brazos. Los brazos me contaban que en un pasado cercano, había realizado trabajos duros, se había ganado el pan.
Esperábamos el mismo colectivo. Entre el travesti y yo había tres tipos.
Los hombres en manada son insoportables, y estos, además de ser manada, habían tomado más de lo que les hubiera convenido.
Era un martes feriado, Junio. En esta época del año la conjunción del frió, el viento y la soledad de los feriados, quiebran hasta al mas fuerte.
Uno de los tres hombres dirigió una mirada hacia ella. Para no tener problemas, ella les dio la espalda.
Llevamos cuarenta minutos esperando, y el maldito colectivo no viene. La calle esta totalmente desierta.
Los borrachos no paran de hacer comentarios sobre las proezas sexuales que demostrarían al travesti. Parecen no haberse percatado del grosor de sus brazos. De la promesa de fuerza en sus piernas.
Finalmente arriva el colectivo. Fueron 45 minutos de espera tensa e insoportable.
Dejo que la señorita (por decisión) suba primero, por una cuestión de caballerosidad, cuando uno de los borrachos, a la voz de " A donde vas, chiquita", me empuja, logro sujetarme del barral ubicado al costado de la puerta, quedo casi colgado.
El beodo hombre no tuvo mejor idea tocarle las nalgas. Con la ambición de tocarlas a todas juntas, no quería desperdiciar ni el tiempo, ni la carne. La robusta señorita, se encontraba entre el segundo escalón y el pasillo del colectivo, con sus piernas derecha e izquierda respectivamente.
Desagradable, escupiendo al balbucear; el borracho grito: Dale puto, bajate que te gusta!
Yo seguía colgado de la baranda, suponía que esto pasaría rápido.
Pude ver como el travesti presionaba los caños del colectivo, hasta que no soporto más. Por un segundo, todas las miradas se dirigieron a ella, y hubo silencio, de esos silencios que dan miedo. Giro la cabeza, mostrando todos los horribles elementos que componían su cara. Sin emitir si quiera una palabra, levanto la pierna derecha como si fuera a terminar de subir la escalera. No lo hizo.
Luego de levantarla unos treinta centímetros, bajo la pierna con toda la intensidad que la situación ameritaba. Pude ver como el taco aguja, gastado por el peso de la corporeidad de este confundido ser, se incrustaba de a poco en la cavidad ocular del borracho. Se escuchaban salir sustancias viscosas, expulsadas con aire. Sangre y gritos. Si uno hubiera tenido que ponerle titulo a la situación, ese hubiera sido. Sangre y Gritos.
Yo colgaba aun. El borracho gritaba. El travesti movía el talón como si estuviera pisando una cucaracha, y todos los líquidos y demás sustancias que se desprendían, me salpicaban, por proximidad.
Después de unos segundos, la dama que no era del todo del sexo opuesto extendió su pierna con firmeza, a modo de despegarse a quien tenía allí atascado. El hombre cayó al suelo totalmente inanimado. Tanto fue así, que al aterrizar, vino a darse la nuca contra el poste que sostiene la estructura de la parada del colectivo. Más sangre. Ya no se escuchan gritos. Los colores ya no sorprenden.
Con el camino libre, me subo al colectivo. El silencio perdura, todas las miradas siguen dirigidas a ella.
Mientras el colectivo arranca, puedo ver por el vidrio trasero como va creciendo el charco de sangre en el que están sopados los restos del que se creía vivo. La justicia tiene formas muy poco convencionales...

Amistades peligrosas

2009-04-03T06:46:00.000-07:00

Levanto una ceja para ver bien con mi ojo bueno. El no vacila, sostiene esa mirada insistente sobre ella. En la espera de la torta, empiezo a sentir como se empiezan a tensar en mi los músculos y nervios. Para cuando siento trabarse los maceteros, la torta esta en la mesa; y su mirada, en ella. Comienza el canto, a encenderse la vela, que es de esas que no solo no se apagan, sino que parecen un volcán que no hace más que escupir chispas. Un tubo de cartón relleno con pólvora sin compactar.

Termina el cumpleaños feliz, ella debe estar planeando sus deseos; y el, definitivamente esta deseando mas de lo que corresponde. Empiezo a tener la sensación de que el tiempo pasa despacio y la vela nunca va a terminarse.

Posa las manos en la mesa, una en cada costado, como para levantarse. El, que definitivamente debería ser más precavido, empieza a estirar su mano para esbozar una caricia. No lo logra.

En medio de lo que hubiera sido un desubique arranco la vela-volcán, y aun con los pedazos de chocolinas, dulce de leche y crema; se la entierro en esa mano. Esa mano que se atrevió a decir mucho más que su garganta. Esa mano que era el subtitulo de la degeneración silenciosa ante mis ojos.

Lo observo arquearse. Hasta que llega el dolor, uno tiene tiempo para asustarse y sorprenderse. Finalmente le llega. Las pupilas parecen estar por tocar los vidrios de sus anteojos, lagrimea e inspira una cantidad de aire que probablemente le haga falta, porque aparentemente, con el baile que estamos por iniciar, nos vamos a agitar.

Ella esta hermosa, pero la sangre no la hace feliz. A mi si, así que en un ataque de egoísmo me tomo el momento para desplegar toda mi creatividad y modificar a este ser humano.

Con su mano izquierda, y sin que yo lo advierta, el desgraciado toma un plato, que vino a darme justo entre la oreja y el ojo derecho. Sangro a borbotones. Se me reduce la visibilidad con el ojo bueno, pero sigo dispuesto a realizar la tarea que me he encomendado.

Entre la mesa y los restos de plato de su mano, fue muy poco tiempo el que tardo mi cabeza en caer. Mientras rebota mi cara, dejando evidencias, me apoyo en una silla, para no caer al suelo.

Ella grita y llora. Nosotros solo gritamos.

El se acerca, creyendo que caí al piso, pero no. En las peleas, suponer sale caro, y yo estoy dispuesto a colectar mis ganancias.

Con la mano derecha, que era la única disponible, me hago de una botella. No quiero romperla, se me ocurren muchas cosas para hacer con ella, y seria un despropósito estallarla ahora.

Mientras me incorporo nuevamente, le hago sentir la textura del fondo justo en la frente. Arriba de los anteojos.

Sigo sujetando el envase desde el cuello, y a el, de la camisa.

Siento en mi mano como se le aflojan las piernas entre golpe y golpe.

La mancha de sangre que comienza en mi frente, a estas alturas sobrepasa el bolsillo. Ojala no me arruine los cigarrillos, porque ya empiezo a sentir la necesidad de fumar.
Le suelto la camisa, me duele el brazo de tanto arremeter a botellazos.
Enciendo un cigarrillo. Son solo un par de pitadas las que necesito para continuar.
Para asegurarme, le piso la mano mientras disfruto de mi adicción.
Ahora siento los pulmones pesados, sigo agitado, tenso y con una gran presión en el torrente sanguíneo. Quiero más.
Me inclino un poco. El golpe con las sillas se empieza a sentir en las costillas, es solo un hematoma.
Le afirmo la mano en la cara, entre mis dedos pulgar e índice esta su nariz, que poco va a tener que ver en esto. Una pitada larga, para aumentar la brasa, y apago el cigarro en su frente. La piel parece burbujear, como en estado de ebullición, de a poco comienzan a notarse el comienzo y fin de cada músculo de su cara. No podrían arquearse más mis cejas. Aprieto los dientes y muevo la cabeza de lado a lado mientras lo escucho gritar.
El cigarro esta apagado. El esta desmayado y yo, yo estoy exhausto.
Ella tiene miedo, producto de nuestro despliegue de arte en escala de rojos.
La cubro con mi campera para frenar sus temblores, intento limpiarme la sangre de la cara, pero solo logro desparramarla más. Finalmente le doy un beso, y le comento que su amigo no me cae del todo bien.

El pata de lana

2009-04-03T06:45:00.002-07:00

Me mira, le brillan los ojos. Agarra el picaporte con la estupida ilusión de que la puerta abrirá.
No soy tan estupido como para no cerrar con llave y guardármelas en el bolsillo. Me acerco de a poco, mirándolo fijo. Los gritos no me van a detener, ni los tuyos ni los de nadie.
Siento que me cuesta mover la cabeza para los costados, siento crujir los nudillos y esto se pone bueno.
Quiero que te mueras. Te quiero matar con mis manos y sentirlo. Disfrutarlo.
Al ritmo de los latidos de mi violencia, se me acaba la carrera, a un metro de distancia le lanzo la primer patada, que le aterriza justo en la entrepierna, dando la escena perfecta para la serie de rodillazos que me hacen sentir como revienta su nariz en mi rodilla. La marca de la sangre promete ser indeleble.
Al grito de ¡Que mal señor, a usted le parece! me dispongo a seguir pateándolo, aunque este en el piso. Lo hago.
Ay dios, como me hierven las venas, que bueno se siente esto.
Con las dos primeras patadas, se queda sin aire, la cabeza pierde fuerza, los músculos del cuello pierden consistencia, y termina con la nariz en el charco de su propia sangre.
¡No te ahogues! le grito, y para sacarle la cara del enchastre, lo acomodo con una sutil patada a la boca.
Oh señor, como sangra este cristiano. Gracias por este momento.
Parece intentar toser, pero mi objetivo es claro y conciso. Te quiero ver muerto, me escuchaste?
Y vuelvo a mi labor.
Vuelvo la cabeza. Aunque este mal, voy a seguir. Aclaro las cosas.
Un hombro con cada rodilla, el peso de mi cuerpo le oprimirá el pecho, solo hasta que yo lo crea necesario. Aprovechando la indumentaria, le pongo sus propios anteojos, y me encargo de que me vea. Mientras puede.
Agarrándole el flequillo con la mano izquierda, espero que me vea a la cara, porque lo peor todavía no empezó.
La derecha, libre, tiembla pidiendo acción. Allá vamos.
Con el primer golpe, el vidrio izquierdo se parte en 8. El tiene dos partes dentro del ojo. Yo tengo una en un nudillo, como arde, carajo!
No vamos a parar, porque seguís vivo, y todavía pareces una persona, se entiende viejito?
Lo que le queda de parpado después de la serie de golpes, no creo que le sirva. Al otro ojo lo vamos a trabajar con el talón. Esta es una imagen prometedora.
No fueron más de ocho golpes. Por fin dejo de pedir por su hijo, por su vida y por favor.
De tanto en tanto le pateo las costillas, para ver si todavía se mueve.
Efectivamente, así que seguiremos.
Escuchame! ¡Cerrá la mano!
Y cuando la cerro, la pise cual cucaracha de sótano. En mi vida había escuchado los huesos de una persona tronar de tal modo. Cuanto mas se retuerce, mejor me siento.
De cuando en cuando vuelvo la cabeza. Me cuesta conmoverme.
Aprovechando lo glorioso de los borcegos, sigo cayéndole de a patadas, cada vez mejor repartidas, para distribuir el dolor.
Finalmente y mirándole a los ojos, girando la cabeza; tomo la garganta con una mano y empiezo a presionar. Siento como me corre la sangre por la mano, entre el dedo índice y el mayor, que cada vez se acercan más a estar dentro de su cuerpo. Abrió la boca para tomar el último suspiro. Dicen que lo ultimo se pierde es la esperanza.
Termine mi trabajo. Me levanto, giro y me quedo parado un segundo. Encogido de hombros digo: Lo único que quería era demostrar un punto.
Lo único que veo es pánico, rechazo y lagrimas. Una lastima, porque fue un momento tan grato.
Saco las llaves del bolsillo, salto los restos del señor, y tras dos vueltas de llave, dos pisos de escalera y dos puertas, estoy en la calle.

El personaje este y la justicia de bar

2009-04-03T06:45:00.001-07:00

Eran cerca de las ocho de la mañana, yo estrenaba resaca de lunes. Me dirigía al Sorocabana por un café. Mis ojeras y mis ojos entreabiertos daban a entender que no seria un buen día. En esas épocas trabajaba en una verdulería que detestaba, cuyo dueño era un viejo adinerado que detestaba aun mas.
No faltaban más de 20 metros para llegar al bar, donde me esperaba el elixir para la resurrección, cuando de la nada misma apareció un perro negro, del tamaño de un pony. El jodido animal no paraba de jadear, gruñir ladrar y demás alharacas para impartir miedo. No a mí. Yo he sido golpeado por gorilas de bar que pesaban cómodamente dos veces lo que este animal, pero por las dudas estudie el escenario. Junto a un tacho de basura había unas maderas que bien podrían ser utilizadas para investigarle el interior y librarme de esta bestia molesta. Lo mire, el bicho seguía ladrando, pero seguí hasta la mesa de afuera. Esa en la que nunca había dejado propinas para el mozo, que siempre preguntaba ¿como esta amigo? Jamás le respondí, porque no éramos amigos y porque con ver mi cara uno podía darse por enterado de mi estado.
Cuando faltaban 5 metros para llegar a mi sitio, un viejo patán que llevaba colgando del brazo a una veinte añera ocupo mi lugar.
Ni bien me senté, lo más cerca posible de mi mesa, el jodido viejo comenzó a gritar exigiendo la presencia del mozo. Ya llevaba dos malos pasos, en un camino muy corto y estrecho, el de mi humor un lunes de resaca.
Champán mozo, champán! no paraba de gritar.
Faltaba poco para mi cambio de humor, que normalmente iba de malo a pésimo.
Se acerca el mozo, al arrimarse a la mesa, me mira, me reconoce y se me acerca primero. Ordeno lo mió, al tiempo que el viejo con un look a lo Moyano vocifera: ¡Que, en este bar son sordos o pelotudos!
Cada grito es una puntada en mi cabeza, eso me detiene de levantarme a ajusticiarlo. El mozo, con una mirada que no hace más que pedir perdón, se aleja de mi mesa para irse a la contigua. Demora 20 minutos en explicar que ese bar no se sirve champagne, y menos a esa hora.
Yo debía estar en la verdulería a las 9 de la mañana, que era la hora a la que llegaban los proveedores, cosa que nunca pasaría, debido a mi vecino de silla, que no paraba de quejarse. La jovencita permanecía inmóvil, y de vez en cuando me convidaba una mirada.
No tenia largas piernas, ni un culo que hacia temblar de emoción a las sillas, pero que tetas. Tenia unos senos que desbordaban del vestido rojo que la contenía, y hacían que cada mirada valiera el doble. Yo no estaba ni para fantasear, no servia ni para despojo humano.
Pasaron 40 minutos desde que me senté, se acerca la bandeja, que era lo que importaba. Llevaba dos cafés, un cortado en jarrito y tres medialunas.
El primero de los cafés fue para mí.
El cuarentón se enojo nuevamente, quería ser atendido antes que nadie. Yo lo único que quería era alejarme, por lo menos hasta ese momento.
Mi silla estaba enfrentada a la calle, mirando hacia el banco que esta cruzando la calle Buenos Aires, de modo que cuando no soportaba mas al factor insoportable de esta pareja, giraba sobre la silla y me ponía a ver las palomas en la plaza.
La chica pidió amablemente al señor que sacase la mano, el señor largo una risa socarrona. A mí me quedaba poco más de medio café, empezaba a ser yo nuevamente. Busque en mis bolsillos la etiqueta de cigarros, quedaban dos, que estaban tan doblados que parecían una obra de Dalí. Busque el encendedor, pero no lo encontré. La gente tiene la maña de hacerse de mis encendedores, y yo la de no darme cuenta de que son míos.
El mozo estaba demasiado lejos como para venir, no me quedaba otra que pedir fuego a la concurrencia, que no eran más que estos dos.
La niña busco en su bolso, que era apenas unos centímetros más grandes que mi bolsillo, en el que no me entraba la mano. Se inclino, y me lanzo una llamarada a centímetros de la cara. Encendí el puto cigarro y ella se alejo sin quitarme la mirada.
El viejo se molesto. ¿Te gusta el señor, pendeja puta? decía en un tono de voz elevado. La jovencita miraba a la mesa y no emitía sonido alguno.
Yo entre pitada y pitada, y con el café puesto, resucitaba cada vez más; y la sangre me hervía.
Llamo al mozo y pido la cuenta. El mozo se aleja. El tipo sigue gritando.
El problema con este tipo de personas, es que creen que por tener dinero, autos y pendejas, creen que las manos duelen menos. Y hasta donde yo se, a no ser que estén literalmente forrados en dinero, no es así.
El tipo se calla la boca y la niña levanta la cabeza. Volvió la calma, y con ella el mozo y mi cuenta.
Termino mi cigarro y me levanto para irme. A los pocos pasos, escucho gritos nuevamente, pero eran de mujer. Tracciono la mandíbula e intento mantenerme alejado de los problemas, camino un poco mas.
Cuando llego al lugar a donde estaba el perro, escucho gritos nuevamente. Giro y me doy con que el tipo tenía a la chica del vestido rojo tomada por la nuca, y le estaba metiendo a la fuerza una medialuna en la boca. La chica gritaba y hacia arcadas, el tipo reía.
Mire para todos lados, nadie hacia nada, solo miraban y seguían caminando. Gire para ver si no habría algún policía cerca, pero nada. Mejor para mí.
Tome la madera, que en un principio había medido para golpear al perro y me acerque. El mal nacido no cesaba, la chica a estas alturas vomitaba.
Llegue a la mesa, mire al tipo a los ojos, pero no pasaba nada, con una sonrisa burlona me desafió, no te conviene meterte en esto pibe, seguí caminando. Yo estaba muy lejos de eso, primero porque ya era tarde para ir a mi trabajo de mierda, y segundo porque la jovencita estaba que no entraba en el vestido, y el tipo la estaba arruinando en mis reacuerdos.
Agarre la mano del sujeto, que con sus propios anillos consigue hacerse sangrar, y los dorados comenzaron a transformarse en bordó. Hay que joderse con estos tipos de aspecto sindicalista y todos sus anillos, ¿para que los tienen si son tan molestos?
Soltó a la chica. Ahora el que reía era yo, pero el tipo todavía ni suplicaba ni paraba de decirme en el enredo que me estaba metiendo. Yo respondí que había salido de bretes peores, que mi mama era italiana de las que criaban a los golpes.
El tipo soltó las medialunas y esbozo un golpe, pero no fue mas que un intento. Comencé a sentirme vivo, no mas resaca ni puntadas en la cabeza. La sinfonía de los gritos me place. Entendí que la madera era demasiado, así que la deje caer al lado de la mesa.
Ahora con una mano libre, y la otra a medio ocupar, me dispuse a divertirme.
Levanté el brazo, al punto de que el imbecil viera como cerraba el puño. Sus ojos cambiaron, la expresión de su cara cambio. Yo ya había olvidado a la chica.
Baje con violencia el puño, apuntándole a la boca. A esos dientes postizos agarrados con alambras dorados, pero no le pegue. Frene el puño a escasos centímetros de la nariz, y la agarre. De a milímetros fui girando la mano, pude sentir como se iba desordenando por dentro, al tiempo que brotaba el relleno de su interior. Más gritos.
Los mozos estaban congelados mirando desde el interior, sabían que el tipo lo merecía, y deseaban ser ellos los que le propinaban la paliza.
Con la mano y cara ensangrentadas, dio dos pasos hacia atrás, quedando cerca de la vidriera. Los mozos agitaban los brazos, pidiendo que no destrozara el local.
Tome al tipo por la campera. Era un cuero de muy buena calidad, pero no me gusta el marrón, así que se la deje, por lo menos por el momento.
A modo de broma, amague con tirarlo contra el vidrio, que media poco mas que yo de alto, y cuando los mozos se tomaron la cabeza con ambas manos, cambie el rumbo y revolqué al tipo por la calle. Ya estaba en el piso, así que después de propinarle unas tímidas patadas en el rostro me aleje, dirigiéndome hacia la chica. Después de las preguntas y comentarios de rutina, y aparentemente de modo desubicado, anote mi dirección en una servilleta e invita a la joven a pasar por mi casa y cocinarme algo.
Debo haber llegado al trabajo cerca de las 11 de la mañana. En mi lugar encontré a un muchacho flaquito, con más barba que carne, con mi delantal puesto. Mi presencia lo incomodo, así que tome un calabacín, por las dudas la chica fuera a casa a cocinar, y me largue.
A las 2 de la mañana me di por vencido, tire el calabacín a la basura y destape la única ginebra que me quedaba.
Al día siguiente me encontré en el bar, la chica nunca se presento. Los mafiosos nunca me buscaron, pero por lo menos tome café gratis un día, y los mozos me tenían como héroe.
Debería haberme quedado con la campera, podría haberla teñido.

De siestas y obsesiones (las siestas de Rusty)

2009-04-03T06:44:00.002-07:00

Eran las ocho de la noche, hacia un par de horas que dormía, o por lo menos lo intentaba.
Los niños se aburrían en un domingo gris, y eso era un problema que compartíamos. No es que yo durmiera por aburrimiento, sino que me molestaban los niños, más aun en estado de aburrimiento.
Gritaban, no recuerdo que, pero gritaban. Yo intentaba por todos los medios seguir con lo mío.
Estaba boca abajo cuando el recorrido de la pelota los trajo al pie de mi ventana. Con los primeros gritos intente ser comprensivo, gire sobre mi hombro derecho y me tape la cabeza con la almohada. Nada podía hacerse, los jodidos niños gritaban cada vez peor.
Adicione un almohadón a la pila que cubría mi cabeza para amortiguar el sonido, pero de nada servia.
Gritaban con placer, discutían entre ellos y gritaban a los perros.
Finalmente el balón reboto contra un árbol, y vino a caer a centímetros de mi ventana. Los niños, que mas que niños eran pre adolescentes, se acercaron, nuevamente vociferando. No pude soportarlo, me levante envuelto en un velo de furia.
Al asomarme a la ventana, me encontré que el mayor de los perros se había comido la pelota. Era un perro grande, de unos 60 kilos, y una mandíbula que era por lo menos extensa.
Uno de mis problemas estaba resuelto, pensé, pero no sabia cuanto me equivocaba.
Con la partida del esférico, el aburrimiento de los púberes crecería exponencialmente, y allí empezaría lo peor para ellos. Yo daría fin a mi aburrimiento, que era lo único que tenia, al ver abortada mi preciada siesta.
Eran tres, una niña y tres niños. La niña, mayor que los otros dos, siendo cauta, les recomendó que no cruzaran. Ellos rieron y hasta se mofaron de la niña. Gran error.
El perro era tranquilo, y estaba acostumbrado al trato, o maltrato, ocasionado por los niños. Ambos insultaban y maldecían al animal, al tiempo que uno de ellos le pateaba la cabeza. El perro no soltaba la pelota.
Ese hocico de ese perro era una maldita maquina de destruir. El pelaje gris plomo del animal contrastaba con el naranja de los restos de pelota y la baba blanca que brotaba en burbujas que se destruían al llegar el siguiente brote de babas. Por la mirada del can podía notarse que estaba aguantando la furia. Lo note en un segundo.
Di un brinco a través de la ventana, aterrizando justo a espaldas de los invasores, que ni bien notaron mi presencia echaron a gritar, insultar maldecir y lanzar quejas sobre su juguete devorado por el perro. Enderece mi espalda, comencé a respirar lentamente y a pensar en cosas agradables, pero ya era tarde, estaba furioso y quería violencia.
Contendiéndome, me disculpe por lo acontecido y pedí a los intrusos que se retiraran, no lo hicieron. Mi sangre se acercaba cada vez a su punto de ebullición, y por un momento, quise evitarlo.
Uno de los niños, con esos piecitos que están creciendo, pero todavía no son de hombre, y tienen un filo particular, me refirió una patada a la canilla. Cerré los ojos, no quería hacerlo. Tres segundos después, cuando me propuse abrir los ojos, el otro niño, encorajinado por el otro, me golpeo en los genitales con su manito. Me cago en la buena apuntaría del mocoso, me dio justo en el órgano, y no me contuve mas.
El niño que me había propinado la patada reía a carcajadas cuando se encontró con mi borrego invadiendo su cara y parte de su pecho. A raíz de esa patada reculo por lo menos un metro y medio, aterrizando a centímetros del hocico de Hades, el perro. El animal me miro como pidiendo permiso, antes de soltar la pelota, y esos ojos, que estaban casi tapados de piel, se dejaron ver. Hay que joderse con esos bichos, que tan tontos parecen. Lo agarro por el cuello, el niño casi ni se movía hasta que empezó a sacudirlo, y la sangre pulverizada se dejo notar en el aire, dibujando formas extrañas al alcanzar el suelo. El animal se regocijaba, de algún extraño modo me hizo sentir liberado, así que me puse manos a la obra. El niño que quedaba no paraba de insultar. Era tarde para todo.
Lo tome del cuello, levantándolo hasta la altura de mi cabeza, me recordó a una pelea en un bar, en la que mi oponente también carecía de altura, y también se llevo la peor parte de la pelea.
A medida que aumentaba la presión de mi mano en su cuello, disminuía el volumen de los insultos. Las venas en mi brazo se hincharon, sus ojos comenzaron a lagrimear. Lo solté dejándolo caer al suelo, tardo un rato, pero se reincorporo. Lo iba a dejar ir, pero el mal nacido no aprendía. Al levantarse me miro fijo a los ojos y me grito: ¡Marica! ¡A los niños no se les pega!
Premisa que demostré falsa con el único esfuerzo de un puño en su boca.
Cuatro dientes menos, pero había aprendido algo sobre la verdad de las cosas. Sangraba como vaca en el matadero. Lloraba, ya no insultaba; yo había dejado de escuchar hacia rato. Después de trabajar un rato en su cara, pensé que lo dejaría ir, ya no me divertía, y sangraba demasiado para tener ese tamaño.
Le metí una patada en el culo, a modo de despedida, pero justo cuando le faltaban metros, Hades comenzó a correr para interceptarlo. Según mis cálculos, el perro ha de haber pesado 20 kilos más que el muchacho. Cuando se toparon, fue evidente la diferencia. Lo tomo por las costillas, sacudiéndolo de un lado a otro, el niño gritaba mas que al comienzo de todo el problema, el perro lo disfrutaba, brotaba sangre de la mordida del perro, que mientras lo sacudía, hacia que la cabeza de la pequeña basura golpease con la verja, con los fluidos del otro niño, el otrora gris can, se había transformado en un bordo casi marrón. Me senté en la reposera que hay en la galería a ver el final de este espectáculo, mientras manoteaba una cerveza de la conservadora. Finalmente termine mi cerveza y me dormí, disfrutando de este barrio, que tan tranquilo es por las siestas.

El Hombre al piano*

2009-04-03T06:44:00.001-07:00

Otra vez se encontraron el pianista y ella, hacia años que no se veían, y se notaba. La vida nocturna dejo su marca en sus caras. Arrugas, ojeras, dedos amarillos y una vida vacía para compartir. Realmente hacia años que no se veían.
Sorprendidos los dos por el encuentro, ella nunca pensó que lo volvería a ver.
Él, mientras tocaba una canción que había compuesto para ella, revoleo una mirada fría al público y la encontró. Durante años, cada vez que tocaba en estos bares buscaba ese ser entre él publico, pero nunca la encontraba.
Durante veinte años se habían buscado, pero la noche los había separado y la noche los había vuelto a juntar.
A partir del momento en que sus miradas se encontraron, el vaso de whisky sobre su piano empezó a temblar, volvía a sentir el piano en sus manos, la vida quería volver a entrar en su cuerpo, pero el se negaba. No tenia ese sentido de familia, se sentía incomodo al pertenecerle a alguien, no le gustaba estar atado otro ser. Le molestaba tener algo que perder.
Esa noche toco mas que nunca, no sabia si lo hacia para no tener que hablar con ella o para complacerla.
Finalmente se le acabo el repertorio, inclino la cabeza, saco un atado de cigarrillos del bolsillo, prendió un fósforo y con todo el humo en la cara, dijo con su voz, ya gastada por los años, el alcohol y la nicotina- gracias, y sus ojos, un circulo casi completamente negro, irritados por el humo se posaron en ella, y casi sin quererlo dijo: - ojala que se vuelva a repetir.
Cerró la tapa del piano, y como cada noche, algún que otro borracho se le acerco y comentaban su atracción por el blues. Él era un hombre de blues, nada que ganar y nada que perder, todo lo que tenia era un sufrimiento que calzaba justo al compás de su piano. Esto era así hasta que la vio a ella, sentada en una mesa, sola rodeada de tres botellas vacías y un plato de maní a medio comer. Capturo esa imagen en su cabeza y mirando para abajo, con las dos manos en los bolsillos del sobretodo que se había puesto, comenzó su marcha hacia la puerta. Pensó que la filosofía de vida de un hombre como él, era la del sufrimiento, era tan inestable que tenia miedo de ser feliz. Con la imagen fija de esta mujer, bajo el cono de luz amarilla que resaltaba el humo del lugar, se fue por la puerta de atrás del bar. Para evitar cualquier encuentro con ella. Eran las siete de la mañana, ese era su horario de salida.
Normalmente se tomaba una vuelta mas antes de irse a la pensión, pero hoy no, quería irse a dormir para olvidar.
Al día siguiente, otra vez el mismo bar, el mismo público de siempre, borrachos y perdedores, en ese lugar, nadie hacia amistades porque nadie creía en la vida, ya nadie creía la felicidad en ese lugar. Se refugiaban en la noche porque alguna vez pensaron que les molestaba que los vieran sufrir, pero la mayoría de los que rondaban ese bar había pasado esa etapa.
Pidió el clásico whisky, un posa vasos y dejando el vaso sobre el piano, empezó a tocar de nuevo, era como que las noches nunca terminaban, esta noche era la continuación de la función de ayer. El vaso que estaba sobre el piano no temblaba, ya no había vigor en sus manos, sus nervios no se contraían, pero otra vez, en la misma mesa, bajo la misma luz, al lado de una mesa de pool, la pelirroja, fumándose un cigarrillo y tomando la misma marca de cerveza de siempre.
Hasta cierto punto, a el le molestaba no estar con ella, porque se acordaba muchas cosas, información que quizás ni a ella le importaba, pero eran las cosas simples de la vida.
Esta noche no se aguanto, y le dedico un tema. Una sonrisa que dejaba ver dientes marrones y más arrugas que antes le hizo recordar que ya estaban viejos.
Esta noche tampoco se animo a hablarle, y otra vez volvió a la pensión.
No se podía dormir, algo le molestaba, sentía que tenía que hablar con ella, pero no se animaba.
Esta vez, llego al bar. Miro el piano y se fue con paso firme hacia la barra.
Que pasa maestro? – le pregunto el muchacho que atendía la barra.
¿Que le paso al piano?, La tapa esta toda rallada, ¿qué le hicieron?
Lo que pasa es que anoche hubo un remo y al parecer le pegaron con una silla, pero no se ponga mal maestro, ni que fuera suyo el piano.
Pocas palabras lo podían haber herido tanto, en ese momento se dio cuenta que su único compañero, el piano, ni siquiera era suyo, y que en cualquier momento se podía quedar sin trabajo y sin piano. Esta vez se sintió mal en serio, lo normal era una depresión lineal que no lo dejaba pensar en otro sentimiento que no fuera la soledad. Pero el piano le hacia olvidar todo eso, lo sacaba de la depresión y lo metía en sus recuerdos de la infancia, esa época en que tenia una amiga, y que una bicicleta era todo lo que necesitaba.
Dolorido, se sentó a tocar, y esta vez sin querer, toco canciones que le hacían pensar en una despedida, ese era el final de su ser, iba a seguir vivo, pero solo físicamente, porque ya no tenia esperanza alguna, y eso no le molestaba, porque se le había hecho costumbre. Pero el hecho de saber que ese piano no le pertenecía, le hacia sentir lo que era la soledad y la oscuridad de la noche.
Encerrado en el mismo bar de siempre, sentado al piano, comenzó a tocar, pero esta vez no miraba al publico, comenzó a ver las paredes, y se dio cuenta de lo triste que era su vida.
Paredes con un empapelado verde que se despegaba por las humedades, nombres escritos con tiza de pool. Ese era el único lugar que él sentía como propio.
En un momento se levanto para pedir que le llenen el vaso de nuevo, y camino a la barra, escucho una voz que le sonaba conocida, pero el tiempo es cruel, y tal cual lo había hecho con su voz, esta que él escuchaba, estaba gastada por los placeres de la noche.
Por lo menos mirame, le decía la voz de ella.
Se dio vuelta esperando sorprenderse, pero esto no paso.
Te miro y me doy cuenta de lo que soy y lo que pudimos ser, y por un lado me duele, pero por el otro me siento bien-dijo él con sus ojos abiertos a media asta.
Ella si se veía sorprendida.
Me cuesta creer que nos encontremos en este lugar, justo acá...
El no entendió eso, había trabajado en ese bar los últimos quince años.
Discúlpame, pero tengo un público impaciente, replico por vergüenza, en realidad no quería empezar a hablar de las “buenas” épocas. Su realidad era esa, sentía mas afecto por el piano y el whisky que por un niño con un globo, ya no quería cambiar.
Terminó de tocar y repitió el ciclo diario, a dormir a la pensión.
Otra vez en el bar, la imagen estable de todas las noches, le causaba intriga, saber si la gete que rondaba el bar alguna vez se iba, si tenían casa o algo.
Con el mismo traje negro que usaba cada noche, se sentó en el mismo piano que hacia quince años tocaba y empezó el mismo repertorio de siempre.
En un momento, sintió que alguien acercaba una silla al piano, y no le dio importancia, porque trabajar en un bar de alcohólicos fracasados es como trabajar en un neuropsiquiatrico, cada uno hace lo que quiere y él más cuerdo les tiene que seguir la corriente, sino quiere tener problemas.
No le dio importancia, hasta que la vio a su amiga subirse al piano a cantar una canción que habían escrito juntos.
Automáticamente, sus manos la siguieron, el ni siquiera sabia que alguna vez había musicalizado ese tema, pero ella sí. Ella sabia que el no la podía olvidar, y también sabia que cada vez que se sentaba al piano, pensaba en ella y se negaba todos los sentimientos que le dedicaba en cada letra de sus canciones.
Se miraban fijo y seguían cantando a coro, al terminar la canción, miraron al público, esperando una ovación, pero nadie los estaba mirando, todos los borrachos del bar miraban para la barra.
Se miraron de nuevo como agradeciéndose por el momento, y un ruido seco acabo con el momento.
Él pudo ver como ella inclinaba su cuerpo sobre el piano hasta quedar totalmente tendida en él. Sus ojos todavía brillaban, como en el momento en que empezaron a mirarse al terminar la canción, pero ya no parpadeaba, tenia el mismo gesto.
No le quito la mirada de encima asta que sintió frío en los dedos. El sabia que pasaba, pero no lo quería entender.
Levanto las manos, las miro y llenas de sangre como estaban, las sacudió y grito: - ¡muchas gracias, espero que lo hallan disfrutado, porque no va a volver a suceder!
Los borrachos no quitaban la mirada de la barra.
Ahí estaba la respuesta, el hombre que atendía la barra, rodeado de humo, que no era de cigarrillo, sino de pólvora, con un arma en la mano, asintió con la cabeza, y mirando al pianista a los ojos dijo: compartí mi vida con esa mujer, y creí que esa canción era su declaración de amor hacia mí, pero ahora, esa declaración no es de nadie.
Tomo un trago y volvió a dejar el vaso en el mismo lugar, se levanto, se puso el sobretodo y se fue nuevamente a la pensión, esta vez los recuerdos no lo dejan dormir.
Ya era de día, como siempre que salía de trabajar. Decidió que esta vez en vez de tomar ron iba a tomar mate.
Cuando el sol se colaba entre las maderas del postigon que cubría su ventana, se fue a caminar, de día, cosa que no hacia desde que trabajaba de noche, camino tres cuadras para un lado, y sus piernas tomaron el control de la situación, lo llevaron al bar, pero esta vez era de día.
Hacia tanto que trabajaba allí, que sabia por donde podía entrar, por donde salir, y sabia que la puerta de atrás se abría desde adentro sin necesidad de una llave.
Entro por una ventana que no tenia traba, se sirvió un whisky, como siempre, y se puso a tocar.
Al terminar, abrió la puerta del frente del bar. Dejo entrar al sol y se sintió invadido, nunca se había dado cuenta de lo oscuro y feo que era ese bar, miro hacia la puerta y sacudiendo la cabeza empujo el piano para ver si las rueditas todavía giraban.
Una vez que verifico que las rueditas giraban, empujo el piano hacia la calle.
Y una vez que el piano estaba en la calle, con gran esfuerzo, lo empujo hasta la pensión.
Estando en su cuarto, con la luz del sol colándose por su ventana, se dio cuenta que el piano todavía tenia manchas de sangre marcas de sus manos. Coloco un posa vasos sobre la tapa, pero esta vez en vez de poner un vaso, puso el arma, que había tomado del bar, con la que había disparado el dueño del bar, el amante de su amor y el dueño de su piano.
Dedico a la memoria de su amiga la canción que habían tocado al momento de su muerte, y al finalizar, sin publico ni bar, se quito la vida, porque a el le quedaban pocas cosas por lograr en la vida, pero prefería pertenecerle al dueño del bar antes que vivir sin piano, sin bar y sin amiga.
*Este texto se basa en mi imaginación y en una canción de Billy Joel llamada igual a lo que leyeron

Montag

2009-04-03T06:43:00.001-07:00

Lunes.
Sus ojos negros reflejaban su mente en blanco, buscando una imagen que nunca aparecía.
Parecía que estaba mirando por la ventana, pero no era así, muchos sentimientos le recorrían la cabeza, pero se sentía ajena a todos ellos.
Todo el bar giraba a su alrededor, a esa altura, no sabia si estaba así por el amargo sabor del fracaso o por el alcohol que le hacia sentir frió en la panza y calor en el resto del cuerpo.
En un momento de debilidad relajo sus músculos y sintió como se empezaba a arquear desde la espalda, a tal punto que su cabeza golpeo el vaso de cerveza, que hacia horas estaba por la mitad, y termino pegando con la frente en el borde de la mesa.
Haciendo un gran esfuerzo, llevo su mano hacia el vaso, no para tomar, sino para sentir que todavía estaba en el mundo real, y que en este mundo todavía había algo que le serviría de consuelo. Un rato después, logro levantar la cabeza y se dio cuenta de que era de día.
Con la punta de la mesa marcada en la cabeza, el flequillo arremolinado y la pera sobre el antebrazo pensó que tenía que volver a su hogar. Pero todavía no sabia cual era su hogar, por lo pronto, lo único que tenía era el edificio físico que normalmente representa un hogar, esa era su casa.
Su casa era donde ella cada día al volver del trabajo se sentaba y observaba durante horas el único cuadro que tenia colgado en las cuatro paredes que constituían el living.
El vacío que le producía encontrarse sola en su casa, se veía reflejado en cada habitación , las cuales solo tenían los muebles necesarios como para poder llegar, tirar su ropa, ponerse otra y salir de nuevo.
Su casa no representaba esa utopía del hogar tibio y acogedor, relleno de afecto familiar. Sino representaban la soledad y la oscuridad que por el momento rellenaban su vida.
Martes.
No queres venir? Vamos a un bar after office.
No, gracias, tengo cosas que hacer.
La soledad ya no la dejaba relacionarse. Sus compañeros de trabajo no le caían bien, pero no hubiera sido malo ir con ellos.
Otra vez en el mismo bar. Su after office era siempre el mismo, cerveza y whisky. Sus días pasaban de a dos. Siempre se sentaba en la misma mesa. Siempre las mismas fantasías despierta. Y siempre el mismo final, ebria, sola y volviendo a casa, lamentándose por lo que podría haber sido.
Esta vez no se contento con llegar a su casa y mirar el mismo cuadro de siempre.
Abrió su cartuchera de cosméticos y se puso a dibujar las paredes sin formas concretas, y así dibujo toda la pared. Pero aun así se sentía mal, la casa todavía se sentía vacía.
Miércoles.
Queres venir a un bar after office?
Mmm...OK, hoy voy con ustedes.
Vas en tu auto o queres que te lleve?
No tengo auto, vivo cerca de acá así que no me hace falta.
En ese momento se dio cuenta de que su mundo se había reducido a cinco cuadras a la redonda de su casa. Sus fracasos no eran más que negaciones. Se había dejado de dar oportunidades. Su expresión se limitaba a atender un teléfono, ya no dibujaba como antes, ya no escribía, no cocinaba.
Vamos? Ey, estas bien?
Si, lo que pasa es que me acorde de que tenia una reunión, pero no importa, vamos al bar.
Que vas a pedir?
No sé, vos?
No se, una cerveza negra
OK, yo nunca había venido a este bar, pero esta lindo. Ustedes vienen siempre acá después del laburo?
Si, todos los días, y los viernes hablamos en ingles, no sabes lo bueno que esta, si queres veni este viernes, además así nos conocemos, y nos podemos llevar mejor en el horario de trabajo.
Que carajo hago yo hablando con esta forra de los pelotudos del trabajo? Se pregunto, pero aun así decidió darle otra chance, pelear contra su amargura, porque en todo este tiempo, esa misma amargura la había llevado a estar sola, lejos de su familia y sin amigos.
Dos horas después se fueron cada uno a sus casas.
En ese trabajo no había diferencias de sueldos, todos ganaban lo mismo y a todos les tomaba todo el DIA el trabajo, entonces, ¿cómo hacían todos estos idiotas para ser tan felices?
Se volvió directo a su casa, intentando esquivar su bar de todos los días. Llego y decidió ponerse a pintar, cosa que no hacia desde hace mucho tiempo.
Jueves.
Che, supongo que hoy también venís, no?
Si, vamos
Otra vez rodeada de gente, ese era su mal, tenía el poder de aislarse en pensamientos aun rodeada de gente. Ya no los escuchaba, ni los veía. Eran manchas que se movían mientras ella se volvía a hacer los mismos cuestionamientos de siempre.
Que vas a tomar? Le pregunto su compañera
Ah, disculpa me colgué, un whisky y un vaso de cerveza. Respondió sorprendida.
Su compañera la miro como esperando que le dijera que era un chiste, pero esa respuesta nunca llego.
Seis vasos de whisky y ocho de cerveza mas tarde, cada uno se fue para su lado, y lo único que logro comprobar hoy fue que sus compañeros de trabajo eran felices porque no se hacían ningún tipo de cuestionamiento. Les alcanzaba con un mercedes y un piso en plaza España para ser felices, pero no tenían aspiraciones profundas.
Coqueteaban con sus compañeras de trabajo, pero salían con chicas de 15 años.
Se volvió a casa. Otra vez sola, ebria, y sin ningún sentimiento de tener amigos o compañía siquiera.
Viernes.
Che, hoy nos juntamos a hablar ingles en el bar, venís? La misma compañera de todos los días.
No lograba entender porque era así, porque era tan simpática con ella, no sabia que buscaba.
Eh gringa, a mí pedime un whisky doble sin hielo, le dijo esta vez, sin esperar a que su hueca compañera le pregunte que iba a tomar.
Después del cuarto whisky empezó a hablar, a formar parte de la conversación de sus compañeros. Exponiendo temas que para ella tenían importancia, pero nadie tenia una respuesta sensata, nadie dejaba de hablar en ingles, y nadie le respondía con profundidad, todas la palabras que recibía eran totalmente llanas.
Ordeno otro whisky doble, se lo tomo de un solo trago y volvió a hacer el intento de encontrar una satisfacción, una motivación por la cual pertenecer a ese grupo de jóvenes exitosos, que solo tenían intereses materiales, pero no lo consiguió.
Un compañero de trabajo la miro a los ojos y le pregunto- ¿de que te sirve leer tanto, si al final llegas al trabajo, vendes un par de títulos, ganas tu comisión y te vas contenta igual?
Bajo la cabeza, resentida, porque esas palabras no eran malas de por si, sino que le habían sido dichas con una mala intención, puso una mano sobre la mesa, respiro profundo y aun así, no se podía contener, intento poner la otra mano sobre la mesa y no lo logro, porque se topo con un vaso de chopp.
En ese momento no sabia si seguir allí, no encontraba motivación. No sabía si era mejor quedarse con sus compañeros de trabajo a hablar de cosas sin sentido o irse al mismo bar al que recurría todos los días después del trabajo.
Ya no escuchaba a nadie, y las figuras de sus compañeros se veían borrosas, otra vez estaba en su mundo de cuestionamientos, solo que esta vez, al volver a la realidad, se encontró con burlas y risas dirigidas a ella. Agarro el vaso de chopp por la manija, le imprimió toda su fuerza y no lograba contenerse. Se tomo todo el contenido del vaso y aun así el fuego de la furia no se apagaba dentro de su ser. En ese momento llego el detonador, su compañero, sin saber de su estado iracundo, hizo una acotación indebida.
Anda Evita, si tanto te gusta la educación metete en la política.
Todo reventó, las paredes se veían rojas, las siluetas flameaban. Y sin control de sus acciones, se subió a la mesa y golpeo a su compañero con el vaso.
En ese momento, comprendió porque siempre terminaba sola en el bar de siempre. No necesitaba compañía, tampoco necesitaba ser cuestionada, necesitaba estar bien con sigo misma. Así que levanto sus cosas y se fue al bar de siempre, a esperar a que el día la atrape y que el alcohol la llene de dudas, porque así era su vida, eso era en lo que ella la había convertido. Y así, otra vez con la mesa marcada en la frente y el flequillo remolinado, volvió a su casa, con muchas dudas, pero con una seguridad, su soledad no se debía a los otros, su soledad era su seguridad de que no necesitaba a nadie.
Continuara maybe.....

De Ganadores y Perros Viejos

2009-04-03T06:42:00.000-07:00

Entro al bar como todos los viernes, se sentó en la mesa que estaba contra la pared, justo al frente de la ventana.
Pidió un café y dos tostadas, como siempre, y empezó a mirar alrededor, miro hacia el techo y se detuvo un rato, con la mirada fija en una mancha de humedad. Luego siguió estudiando el lugar.
Iba tan seguido a ese bar que se le había hecho cotidiano, ya no recordaba porque le gustaba tanto ese bar, sino que iba por costumbre.
De repente, casi sin querer, el mozo lo interrumpió, con una mirada culpable le dijo: - acá esta el cafecito y las tostadas don Néstor.
El hombre hizo un movimiento rápido, pero corto con la cabeza hacia la derecha, como para volver en si; miro la mesa con todo servido, y por ultimo, miro al mozo, que seguía teniendo esa mirada brillante de culpa.
Gracias mijo, dijo el viejo.
Miro la taza de café, y entrecerró los ojos, luego la levanto para oler el café, costumbre que también había perdido con el tiempo.
Comenzó a tomar café, de a tragos cortos, saboreándolo y mordiéndose el labio inferior después de cada sorbo. Parecía disfrutar ese café como si fuera el último de su vida.
De repente, los mozos notaron que la mirada del viejo se desconecto, quedo fija en la ventana, donde se notaba claramente el reflejo del viejo.
Se notaba por su forma de hablar, y de caminar, que no era un viejo cualquiera. Que no tenia una historia diferente. Y al parecer, en ese momento, esa historia corría como una película ante sus ojos.
Este viejo simpático que todos veían, en su época de juventud tuvo todas las posibilidades para armar una vida equilibrada, no conoció nunca a una mujer que se le negara, tuvo todas las que quiso en el momento que quiso.
El dinero tampoco le falto, debido a que venia de una familia dueña de campos y fabricas.
Podría haber estudiado y ser el mejor en el campo laboral que hubiera elegido. Pero nada de esto paso, debido a su arrogante juventud.
El único problema que tenia era la toma de decisiones, a nadie en su familia le importaba si su hijo estudiaba, siempre y cuando luzca bien, a nadie le importaba si su hijo era feliz, siempre y cuando presumiera ente sus amigos con su auto convertible. Una familia totalmente superficial, en la cual no importaba el ser, sino el tener. Y este viejo, de joven tuvo todo lo que quería, y todo lo quería era tener objetos para mostrar y ser mejor que otros.
¿Qué valores puede tener un ser criado bajo esos conceptos? Se preguntaba el viejo, con los ojos llorosos que no se quitaban del reflejo de la ventana, en el cual veía a un ser vacío y solitario, repitiendo una rutina que a había perdido el sentido.
No tenia un concepto formado sobre el amor, siempre rodeado de mujeres interesadas por su doble apellido, a esta altura de su vida se dio cuenta que ni siquiera lo conocían ,lo único hacían, era pasearlo por la mas alta pasarela de la sociedad, y para el, esa era su vida.
Su mirada paso de ser una desconexión a una aflicción, los músculos relajados de la cara del viejo hablaban por si mismos, las cejas levantadas y los parpados a medio abrir, daban a entender que este pobre hombre quería nacer de nuevo para aprender a vivir, porque ciertamente, hasta ahora no sabia lo que era vivir.
El vapor del café, todavía caliente se paseaba por su cara, aprovechando la inmovilidad de esta.
Sin sacar la vista del reflejo, Néstor, empezó a hurgar los bolsillos internos de su saco, con desgano, como si la mano tuviera voluntad propia. Hasta que saco del interior de su ropaje un atado de cigarrillos Benson. Saco un cigarrillo y lo prendió
A esta altura, los mozos estaban impresionados por la inexpresión del cliente
El humo del cigarrillo se suspendía en frente de la cara del viejo, pero este seguía inmóvil.
Se vio de repente, en el vidrio, joven de nuevo, abrió los ojos y movió la cabeza hacia atrás.
En ese momento, parpadeo, después de casi tres minutos sin hacerlo.
Después de cerrar los ojos y abrirlos nuevamente, todo volvió a la normalidad, seguía siendo un viejo con una vida malgastada, solo, sin mas amigos que un perro, al cual los años habían golpeado al igual que a su dueño. Un amigo cuya compañía no tenía más motivación que ser alimentado.
En el momento que todo esto se le cruzo por la cabeza, bajo la mirada, todavía triste, levanto la mano derecha, agarrando sin interés la taza de café y bebió lo que quedaba.
Antes de retirarse, dio un último vistazo al vidrio y se levanto moviendo la cabeza de lado a lado. Metió la mano en el bolsillo derecho y saco un billete de dos pesos, luego, introdujo la mano en el bolsillo izquierdo y saco un puñado de monedas y se retiro, con una visión mas clara de su vida. Se dio cuenta de que los hombres no son ganadores por sus posesiones, sino por sus decisiones, llamo a su perro y se fue, dejando las tostadas en el bar.

Con la frente en alto

2009-04-03T06:10:00.000-07:00

Solo, no hacia falta más descripción.
Se despertó, corrió las sabanas, se miro desde los pies hasta el pecho y se levanto. Se rasco la cabeza y levantando la vista muy lentamente se miro al espejo. Todo estaba en orden, todo seguía igual, nada había cambiado, y el no había hecho nada para que algo cambie, por lo tanto no se sorprendió.
Arrastrando los pies llego a la cocina, rascándose el pupo con desgano, se sentó en una de las sillas que le habían regalado sus padres cuando dejo el hogar de crianza; y se quedo inmovilizado mirando fijo hacia el microondas.
El tiempo no pasaba, era uno de esos domingos que nunca se acaban.
Sacudió la cabeza en un recorrido corto pero veloz, miro hacia microondas nuevamente y se levanto, agarro una taza del escurridero casi sin querer se preparo un café.
Estando otra vez en la silla, con la taza de café en la mano, comenzó a mirar los electrodomésticos, como si estos lo estuvieran mirando a el. En ese momento decidió salir, el encierro evidentemente le estaba haciendo daño.
Se puso unos pantalones cortos y se fue, sin saber a donde iba ni cuando iba a volver.
Empezó a caminar por el barrio y noto que todas las viejas que estaban barriendo la vereda lo saludaban al pasar, pero unos pasos mas adelante murmuraban algo, todas y cada una de ellas lo hacia; no dejo que esto lo distrajera, siguió caminando para ese lugar que no sabia donde quedaba.
Mirando para abajo, pateando una botella de coca cola aplastada por los autos y raspada por el pavimento, llego a una plaza, y de repente, como atrapado por el transito de los atletas, empezó a correr, sin levantar la vista.
No sabia si era para entretenerse o para seguir corriendo, que comenzó a contar los pasos de quien estaba delante de él, en la misma actividad, corriendo.
Sin previo aviso, los pies de adelante se frenan, con tal rapidez que no le dan tiempo a él de cortar su marcha. Parecía a propósito, que como venia mirando para abajo, le pego a la propietaria de las zapatillas con el medio de la frente en la nariz.
Si uno hubiera estado a dos metros del lugar, hubiera podido escuchar el crujir del tabique, que precedía el chorro de sangre que luego expulso la pobre mujer.
Él, sorprendido por la situación, solo se quedo parado, inmóvil por varios segundos, hasta que la chica, pegándole una cachetada lo insultó.
Ella, perdiendo sangre, no entendía porque este idiota la perseguía, por lo tanto se frena y el mismísimo idiota que la venia persiguiendo, le rompe la nariz de un cabezazo.
- Esteeeeee, disculpa, no te vi. Bueno, en realidad te venia viendo, pero te frenaste de golpe y no tuve tiempo de reaccionar. Dijo él con ojos de niño que rompió un vidrio.
- La gran concha de tu madre, como que no me viste? Deja de hablar pelotudeces y llama una ambulancia pajero!!. Dijo ella con la cara que la expresión merece.
Una vez que la ambulancia llego, ambos se subieron, ninguno de los dos sabia que hacia el arriba de la ambulancia, pero ahí estaban.
El medico le dio un par de indicaciones, le receto pastillas para la inflamación, para el dolor y para dormir.
Ella le pregunto al medico si había algo mas que no debía hacer, y achicando los ojos lo miro a él, el causante de todos sus males.
El, como para compensar, mirándola fijamente, le pregunto al doctor si ella podía salir a tomarse un café con un desconocido.
Fue justo en el momento que parpadeo, cuando los ojos estaban totalmente cerrados, que ella contesto a la invitación con una cachetada.
-¡Te das cuanta que sos un pajero!, No te alcanzo con arruinarme la tarde, ahora me queres arruinar la noche. ¡Rajá ya de acá, pescado!
Mas explicito no podía ser, una cachetada y un grito son dos cosas que dan a entender lo que es ser desechado.
Miro para abajo, y haciendo fuerza con la mandíbula pensó en pegarle, pero no lo hizo.
Bajo primero la pierna derecha de la ambulancia, levanto un poco la vista, detuvo la cabeza y girando horizontalmente la vista, la miro a los ojos. Bajo la otra pierna y se fue.
Cinco cuadras después, cansado de tanto correr, empezó a caminar y a pensar en lo que había pasado, y se hecho a reír mientras caminaba.
Faltaban tres cuadras para llegar a su casa, y todavía riendo, paso por el frente de dos viejas, que sentadas en reposeras sobre la vereda, empezaron a murmurar entre ellas.
Después de haber recibido dos cachetadas y una gran humillación, lo que menos le quedaba era paciencia; no se detuvo, no las insulto ni se acerco a escuchar, simplemente siguió caminando hasta estar a pocos metros, y fue ahí cuando les escupió un montón de saliva que venia juntando, por las dudas algo parecido sucediera. Una vez escupidas las viejas, empezó a gritar: “no me voy a tragar nada mas, pero no se como decirlo”.
Llego a su casa y se tomo el café que había dejado sobre la mesa, se saco el pantalón corto en la cocina, y se fue a dormir. Hacia minutos que se había tomado el café, por lo tanto no podía dormir. Se fue al baño, se miro en el espejo del botiquín y moviendo la cabeza de un lado al otro, esbozo una sonrisa. Abrió la puertita del medio, donde se veía reflejado, y saco unas pastillas sedantes que le había dado su tía abuela.
Como nunca había tomado ninguna clase de psicofármaco, no sabia cual era la dosis adecuada. Se lavo los dientes y se peino, como para levantarse listo para ir al trabajo al día siguiente; y extendió los dedos de la mano, como pidiendo algo. Con la otra mano, inclino el tarro de pastillas hasta que estas no le dejaron ver las articulaciones de los dedos.
Volvió a dejar el tarro donde estaba y cerró la puertita del botiquín.
Abriendo los ojos y mirándose nuevamente al espejo, se introdujo todas las pastillas en la boca.
Después de reiterados vasos de agua se acostó y se tapo, esperando con ansias el efecto de las pastillas.
Acalorado, transpirado y babeado, se levanto a tomar un vaso de agua, otra vez en calzoncillos. Pero decidió cambiar la rutina, esta mañana prendió la radio mientras iba camino a la cocina.
“Veintisiete grados en esta tarde de domingo” anuncio el aparato. Este comentario lo llevo a pensar que no había dormido casi nada. Pero no era así, había dormido una semana entera.
Al llegar a la cocina en busca del tan esperado vaso de agua, vio los pantalones cortos y empezó a pensar que si se había acostado a las 7 de la tarde, no podía ser que halla dormido hasta las 5 del mismo día, en ese momento se dio cuenta de lo que había pasado, y sin sentirse afectado, se puso los pantalones cortos nuevamente y otra vez salió a deambular por el barrio.
Mientras iba corriendo, decidió que lo mejor no era quedarse en el parque, por las dudas apareciera la chica de la nariz rota. Entonces cruzo el parque corriendo y siguió un par de cuadras mas.
Como correr no era una de sus actividades habituales, se canso rápido y decidió volver.
En un momento, se dio cuenta que nuca veía nada de lo que pasaba porque siempre corría mirando para abajo. Así que empezó a correr con la frente en alto, mirando para todos lados.
Le llamo la atención un árbol en particular, porque tenia la corteza de diferentes colores hasta cierta altura, solo por eso se dirigió hacia el mismo.
Unos metros antes de llegar, se dio cuenta de que el árbol estaba pintado, por lo tanto no había magia en la corteza. Aun así, seguía corriendo al lado del mismo.
Un par de metros antes, dejo de mirar el árbol y concentro su mirada en otro árbol que estaba a unos cincuenta metros, cuando se le cerraron los ojos y sintió que la cabeza le rebotaba contra algo. Ese algo era el piso, pero todavía no entendía porque estaba acostado en el piso. Cuando logro abrir los ojos, se encontró con la figura de la chica a la que le había roto la nariz. Y ella, todavía sostenía la madera con la que le había pegado mientras le decía: “Ahora estamos a mano, después de la ambulancia vamos a tomar un café “
Llego la ambulancia y le dijeron que tenia rota la nariz, como su acompañante; después de un par de indicaciones lo dejaron ir. Y se fue con la chica del cabezazo, los dos corriendo y los dos con la nariz rota.
Al día siguiente, no se levanto solo, pero fue porque había hecho algo para cambiarlo.
Y después de muchas horas de mirar el microondas juntos, se dieron cuenta de que eran tan iguales que se aburrían, así que vendieron el microondas y se compraron un tele.
FIN